Rozdział 3

Ciężkie dębowe drzwi zatrzasnęły się, ucinając wykrztuszane protesty Barretta. Jej obcasy stukały o drewnianą podłogę korytarza, wydając ostry, rytmiczny dźwięk, który był echem jej galopującego serca. Zanim Harlow zdołała dotrzeć do windy, drzwi za nią otworzyły się z impetem. — Harlow! — ryknął Barrett, a jego twarz była czerwona z mieszaniny paniki i wściekłości. Rzucił się naprzód, chwytając ją za nadgarstek w bolesnym, zostawiającym siniaki uścisku. — Jeśli wejdziesz do tej windy, nie fatyguj się jutro do biura. Skończyłaś jako CFO. Harlow wpatrywała się w jego dłoń zaciskającą się na jej nadgarstku. Jej tętno uderzało o jego palce. Gwałtownie wykręciła rękę, zrywając jego uścisk. — Zatrzymaj sobie ten tytuł, Barrett — powiedziała głosem ociekającym jadem. — I tak mam już dość zarywania nocy, żeby poprawiać twoje głupie błędy przy wprowadzaniu danych. Odwróciła się do niego plecami, weszła do windy i wcisnęła przycisk garażu podziemnego. Drzwi zasunęły się, odcinając jej widok na jego wściekłą twarz. Podeszła do swojego Porsche Cayenne, a opony pisnęły cicho na betonie, gdy wyjeżdżała z miejsca parkingowego. Nie włączyła radia. W samochodzie panowała absolutna cisza. Połączyła telefon przez Bluetooth i wybrała numer do Gusa Kowalskiego. Gus był tytanem z Wall Street, głównym inwestorem venture capital wspierającym nadchodzącą fuzję Marks Capital wartą sto milionów dolarów. Odebrał przy czwartym sygnale. W tle słyszała uderzenie kija golfowego i szum wiatru. — Harlow — powiedział Gus lekceważącym i lekko zirytowanym tonem, najwyraźniej widząc w niej jedynie porzuconą wydmuszkę rodziny Montgomerych, bawiącą się w przebieranki w startupie. — Jeśli Barrett przysłał cię, żebyś błagała o lepsze warunki pożyczki pomostowej, powiedz mu, że moja odpowiedź brzmi „nie". Jestem w Bostonie. — Gus — przerwała mu, a jej głos obniżył się o oktawę. — Protokół autoryzacyjny: M-G-T-Omega-Dziewięć. Po drugiej stronie linii rozległ się głośny stukot. Dźwięk kija golfowego uderzającego o trawę. Kiedy Gus odezwał się ponownie, jego głos był napięty, pozbawiony tchu i odarty z wszelkiej arogancji. — Panna Montgomery? To... to jest absolutnie najwyższy poziom uprawnień rodzinnych. Nie zdawałem sobie sprawy, że nadal posiada pani taką władzę. — Wycofaj finansowanie — rozkazała. — Słucham? — Pożyczkę pomostową dla Marks Capital. Te sto milionów. Chcę, żeby została wycofana. Natychmiast. Uruchom protokoły wycofania przed jutrzejszym otwarciem rynku. — Panno Montgomery, to doprowadzi go do bankructwa — wyjąkał Gus. — Same klauzule karne... — Zrób to, Gus, albo Fundusz Powierniczy Montgomerych upłynni każdy udział, jaki mamy w twojej firmie, do południa. — Uznaj to za zrobione — odpowiedział natychmiast Gus. Zakończyła połączenie. Spojrzała na swoje odbicie w lusterku wstecznym. Jej oczy były ciemne, puste i całkowicie bezlitosne. Podczas gdy świat Barretta miał zaraz stanąć w ogniu, ona pojechała do prywatnego, dostępnego tylko dla członków spa w Soho. Spędziła dwie godziny na peelingu całego ciała, masażu i modelowaniu włosów. Zmyła ze swojej skóry odór jego mieszkania. Kiedy wróciła do penthouse'u w Tribeca, było już po północy. Drzwi windy otworzyły się na jej piętrze. Wysiadła i zatrzymała się. Przed jej drzwiami stała kobieta. Miała na sobie źle dopasowany, tweedowy kostium Chanel z zeszłego sezonu, który wręcz krzyczał: „nowobogacka, która za bardzo się stara". Crista. Odwróciła się, ściskając krzykliwą, markową torebkę. Kiedy zobaczyła Harlow w jej aksamitnej sukni vintage, jej oczy rozszerzyły się z szoku, po czym natychmiast błysnęła w nich brzydka, naga zazdrość. Szybko jednak zamaskowała to przesłodzonym, triumfującym uśmiechem. Wyprostowała się, wypinając pierś. — O, Harlow. Późno wracasz. Przyszłam tylko odebrać ważne dokumenty, które Barrett zostawił dla mnie w gabinecie. Harlow nie odezwała się ani słowem. Szła prosto w stronę drzwi, zmuszając ją do cofnięcia się, by nie została stratowana. Wpisała kod na klawiaturze. Drzwi otworzyły się z cichym kliknięciem. Gdy je pchnęła, Crista próbowała wślizgnąć się za nią. — Przepraszam — powiedziała tonem ociekającym sztuczną uprzejmością. Harlow zatrzymała się gwałtownie i cofnęła z impetem przedramię, trafiając ją prosto w klatkę piersiową. Crista jęknęła, zataczając się do tyłu w swoich tanich szpilkach. Straciła równowagę i upadła ciężko na dywan w korytarzu, a z jej torebki Chanel wysypały się szminki i paragony. — Oszalałaś?! — wrzasnęła, a jej głos rozniósł się echem po cichym korytarzu. — Zaatakowałaś mnie! Barrett dał mi dzisiaj pięćdziesiąt milionów dolarów! W przyszłym miesiącu się ze mną żeni! Jesteś tylko zastępstwem! Harlow spojrzała z góry na nią rozciągniętą na podłodze. — Ten kostium Chanel pochodzi z wiosennej kolekcji outletowej z 2019 roku — powiedziała płaskim, znudzonym głosem. — Jeśli zamierzasz ukraść pięćdziesiąt milionów dolarów, kup przynajmniej coś, co leży dobrze w ramionach. Twarz Cristy stała się blada jak kreda. Jej usta otwierały się i zamykały niczym u zdychającej ryby. Winda znów wydała cichy dźwięk. Drzwi rozsunęły się i wybiegł z nich Barrett. Pocił się w swoim szytym na miarę garniturze, miał rozwiązany krawat i wyglądał jak człowiek, który właśnie spojrzał w lufę naładowanego pistoletu. Wycofanie finansowania przez Gusa zdążyło już w niego uderzyć. Zatrzymał się, taksując wzrokiem scenę: Cristę na podłodze i stojącą nad nią Harlow. Crista natychmiast wybuchnęła płaczem. Pozbierała się z ziemi i rzuciła na pierś Barretta. — Barrett! — łkała, chowając twarz w jego koszuli. — Popchnęła mnie! Zaatakowała mnie bez powodu! Barrett wyglądał na przytłoczonego. Niezgrabnie poklepał Cristę po plecach, ale jego wzrok był utkwiony w Harlow. Szukał na jej twarzy gniewu, zazdrości, zapowiedzi karczemnej awantury. Nie znalazł niczego. Harlow oparła się o futrynę, przyglądając się im z chłodną ciekawością kogoś, kto obserwuje zwierzęta w zoo. Jej całkowity brak reakcji wywołał u Barretta widoczny dreszcz. Przeraziło go to bardziej, niż gdyby zaczęła krzyczeć. — Crista, co ty tu, do diabła, robisz? — syknął Barrett, próbując ją od siebie odkleić. — Mówiłem ci, żebyś tu nie przychodziła. — Ale ona... — Idź do domu! — warknął Barrett, a jego głos załamał się pod wpływem stresu związanego z upadkiem firmy. Pociągnął ją w stronę windy i wepchnął do środka. Crista spojrzała na niego z poczuciem całkowitej zdrady, gdy drzwi zamknęły się przed jej zapłakaną twarzą. Barrett odwrócił się z powrotem do Harlow, przeczesując włosy drżącą dłonią. Zanim zdążył się odezwać, telefon w jej kopertówce zabrzęczał. Wyciągnęła go. SMS od Williama. Zaproszenie zdobyte. Le Bernardin. Prywatny pokój 4. Jutro o 20:00. Harlow uśmiechnęła się. Prawdziwym, przerażającym uśmiechem. Weszła do mieszkania i zamknęła drzwi przed nosem Barretta.