Rozdział 2

Nr 2 Stojąc przy oknie od podłogi do sufitu, obserwowała maleńki, smukły kształt Maybacha oddalający się w ruch uliczny Piątej Alei. Zniknęli. Martha, gospodyni, pojawiła się w drzwiach, załamując ręce w fartuchu. „Pani Holloway? Ja... Pan Holloway powiedział, żeby nie czekać z kolacją." Eulalie skinęła głową, jej oczy były utkwione w nierozpakowanej walizce Rimowa obok szafy. Wyglądała jak obcy przedmiot, intruz w nieskazitelnym pokoju. „W porządku, Martho. Możesz iść." „Ale—" „Idź," powiedziała cicho Eulalie. Kiedy mieszkanie było już naprawdę puste, powietrze wydawało się zbyt rzadkie. Eulalie wstała, łapiąc oddech. Musiała wyjść. Nie mogła oddychać w tym mauzoleum beżowego jedwabiu i obojętności. Chwyciła płaszcz i wyszła, nie czekając na windę, schodząc służbowymi schodami wszystkie trzydzieści pięter. Jej nogi paliły, co było mile widzianym odwróceniem uwagi od bólu w klatce piersiowej. Szła bez celu przez wiele przecznic, zimny wiatr szczypał ją w policzki. Jej stopy niosły ją automatycznie w stronę rzędu restauracji na Upper East Side. Znalazła się stojąc po drugiej stronie ulicy od Le Jardin, francuskiego bistro z gwiazdkami Michelin i oknami od podłogi do sufitu. To było ulubione miejsce Elary na suflet. Eulalie schowała się za grubym pniem platana, podciągając kołnierz. Przez szybę restauracja świeciła jak ciepła, złota latarnia w ciemną noc. I tam byli. Stolik 4. Najlepszy stolik. Caden kroił stek, jego ruchy były precyzyjne, eleganckie. Naprzeciwko niego siedziała Adalynn. Miała na sobie sukienkę w kolorze świeżej krwi, cekiny łapały światło świec. Odchyliła głowę do tyłu, śmiejąc się z czegoś, co powiedział Caden, jej dłoń sięgnęła przez stół, by dotknąć jego nadgarstka. Elara siedziała między nimi, mała królowa na swoim tronie. Eulalie obserwowała, jak Adalynn nabierała ogromną porcję musu czekoladowego i podawała ją Elarze. Elara otworzyła szeroko usta, przyjmując go łapczywie, czekolada rozmazała się jej na brodzie. Adalynn wytarła ją serwetką, gruchając. To był idealny obrazek. Matka, ojciec, dziecko. Tyle że matką była niewłaściwa kobieta. Telefon Eulalie zawibrował w jej kieszeni. Powiadomienie. Adalynn właśnie dodała coś do swojej relacji. Jej palce drżały, gdy odblokowywała ekran. Dotknęła kolorowego pierścienia wokół zdjęcia profilowego Adalynn. Wideo się odtworzyło. Było nagrane z perspektywy Adalynn przy stole. Kamera skupiła się na Elarze, która obejmowała Adalynn za szyję. „Powiedz do kamery, Elaro," zagruchał głos Adalynn z głośników telefonu. „Kto jest twoim ulubionym?" Elara uśmiechnęła się szeroko, jej zęby były pokryte czekoladą. „Adalynn! Ciocia Adalynn jest milion razy lepsza niż mamusia. Mamusia jest wredna. Każe mi jeść brokuły. Jesteś najlepsza!" Kamera przesunęła się na Cadena. Kręcił winem w kieliszku, patrząc na nich z rozluźnionym, pobłażliwym uśmieszkiem. „Jedz, mała. Żadnych sierżantów musztry tu dziś nie ma." Wideo się skończyło. Eulalie opuściła telefon. Świat przechylił się na swojej osi. Wredna. Pomyślała o godzinach, które spędziła na badaniu żywienia. Pomyślała o nocach, które spędziła, trzymając Elarę za rękę podczas gorączki, podczas gdy Caden był „na konferencji". Pomyślała o dyscyplinie, którą narzucała, aby jej córka nie wyrosła na rozpieszczonego bachora. Dla Elary to nie była miłość. To była opresja. Słodkie zaniedbanie Adalynn było miłością. Podmuch wiatru przeszył jej płaszcz, mrożąc ją do szpiku kości. Poczuła mdłości. Odwróciła się od okna, potykając się na oślep. Jej ramię mocno uderzyło przechodnia. „Uważaj!" warknął mężczyzna. „Przepraszam," wysapała, zrywając się do biegu. Biegła, aż płuca ją paliły, uciekając przed obrazem tej szczęśliwej, skradzionej rodziny. Z powrotem w penthousie Eulalie nie włączyła świateł. Weszła prosto do gabinetu Cadena. Zapach jego cygar unosił się w powietrzu, kiedyś kojący, teraz dławiący. Uklękła przed sejfem ściennym ukrytym za obrazem pejzażowym. Jej palce wybrały kombinację. 10-14-05. Jej urodziny. Caden ustawił ją lata temu, mówiąc, że nigdy jej nie zapomni. Ironia smakowała jak żółć. Ciężkie stalowe drzwi otworzyły się z kliknięciem. W środku, ułożona pod aktami i obligacjami, znajdowała się koperta z manili. Wyciągnęła ją. Umowa rozwodowa. Sporządzona sześć miesięcy temu, po tym, jak Caden opuścił ich rocznicę, by pójść na przyjęcie jachtowe Adalynn. Nigdy mu jej nie pokazała. Bała się. Bała się stracić Elarę. Zaniosła papiery do biurka i włączyła mosiężną lampkę do czytania. Światło skupiło się na jaskrawobiałych stronach. Przewróciła na sekcję dotyczącą opieki. Paragraf 4, Punkt B. Wnioskowano o wspólną opiekę, z miejscem zamieszkania dziecka u matki. Eulalie odetkała wieczne pióro. Atrament był czarny, trwały. Przypomniała sobie głos Elary. „Milion razy lepsza niż mamusia." Gdyby teraz walczyła o opiekę, bez pracy, własnego domu i z armią prawników Cadena, przegrałaby. A nawet gdyby wygrała, Elara by jej nienawidziła. Byłaby złoczyńcą, która zabrała ją od fajnej cioci i bogatego taty. Ręka Eulalie zawisła nad papierem. Łza w końcu spłynęła, gorąca i piekąca, lądując na stronie. Następnie narysowała ostrą, czarną linię przez klauzulę o opiece. Przekreśliła żądanie alimentów. Przekreśliła żądanie domu. Nic nie brała. Zostawiała ich sobie nawzajem. To był jedyny sposób, by uratować siebie. Weszła do pokoju Elary. Podłoga była pokryta plastikowymi zabawkami, które migały i piszczały — prezentami od Cadena. W kącie, zbierając kurz, leżały zestawy LEGO Mindstorms, które Eulalie kupiła, by uczyć ją kodowania. Podniosła pudełko z nowym programowalnym robotem, który kupiła na dzisiejszy wieczór. Podeszła do zsypu na śmieci na korytarzu i wepchnęła go do środka. Brzdęk. Brzdęk. Brzdęk. Dźwięk uderzenia o dno rozniósł się echem w szybie. Wróciła do salonu. Jej telefon znowu zawibrował. Bezpośrednia wiadomość od Adalynn. „Najlepsza impreza premierowa w historii z moimi ulubionymi ludźmi! Dzięki, że pozwoliłaś mi skraść show w twoje urodziny. Mam nadzieję, że dobrze się bawisz sama, siostrzyczko." Eulalie wpatrywała się w ekran. Nie odpisała. Przytrzymała przycisk zasilania. „Przesuń, aby wyłączyć." Ekran zgasł. Jej odbicie w ciemnym szkle patrzyło w odpowiedzi — oczy suche, szczęka zaciśnięta. Płacząca kobieta z ulicy zniknęła.