Rozdział 2

Tuzin mężczyzn w czarnych garniturach zaroił się na oddziale ratunkowym.

Prywatna ochrona Augusta poruszała się jak jednostka wojskowa. Gwałtownie zaciągnęli zasłony w każdym szklanym oknie, odcinając widok na poczekalnię.

Potężny ochroniarz stanął bezpośrednio na drodze Elisy. Wyciągnął rękę, by wyrwać jej z dłoni podkładkę do segregacji medycznej.

Elisa zrobiła szybki krok w tył.

Ochroniarz skrzywił się i odpiął od pasa ciężką pałkę. Za ladą oddziałowa pisnęła i schyliła się, znikając z pola widzenia.

Elisa nawet nie mrugnęła. Patrzyła nieruchomo prosto w oczy ochroniarza.

— Zgodnie z przepisami HIPAA stanu Nowy Jork, dotknięcie tej dokumentacji medycznej jest przestępstwem federalnym — powiedziała Elisa, a jej głos był ostry jak szkło. — Spróbuj tylko.

Drzwi sali reanimacyjnej rozwarły się. August wyszedł na zewnątrz. Odpędził ochroniarza machnięciem ręki i ruszył w stronę Elisy. Jego oczy były ciemne i wzburzone.

Dyrektor szpitala pędził korytarzem, pocąc się obficie w swoim szytym na miarę garniturze. Skłonił głowę przed Augustem, po czym skierował paniczne spojrzenie na Elisę.

— Daj mi tę kartę, Elisa. Natychmiast — rozkazał dyrektor.

Elisa nie walczyła z nim. Pozwoliła, by jej palce zsunęły się z plastikowej podkładki. Patrzyła, jak dyrektor przekazuje ją niczym wierny pies.

August sięgnął do kieszeni marynarki. Wyciągnął oprawioną w skórę książeczkę czekową i złote pióro wieczne. Nabazgrał kwotę tak szybko, że pióro skrobało po papierze.

Trzasnął czekem o ladę dyżurki pielęgniarskiej.

— Sto tysięcy dolarów — powiedział August, a jego głos był niską, niebezpieczną groźbą. — Trzymaj język za zębami.

Czek ześlizgnął się ze śliskiej powierzchni i opadł na podłogę z linoleum. Elisa spojrzała w dół na papier. Gorzki, kpiący uśmiech wykrzywił kącik jej ust.

Podwójne drzwi otworzyły się ponownie. Ratownicy medyczni pchali łóżko transportowe z Alleną. Jej twarz była blada, ale jej powieki zadrżały i otworzyły się.

Wzrok Alleny przebił się przez tłum i spoczął idealnie na Elisie. Na ustach Alleny pojawił się słaby, całkowicie celowy uśmieszek.

Żółć podeszła Elisie do gardła. Spojrzała na Allenę w taki sam sposób, w jaki patrzyła na worek z odpadami medycznymi.

August natychmiast odwrócił się plecami do Elisy. Pochylił się nad łóżkiem transportowym, ujmując delikatnie policzek Alleny w swoją dużą dłoń i całkowicie zasłaniając widok Elisie.

Ratownicy pchali łóżko w stronę wyjścia dla VIP-ów. August szedł tuż obok niego.

Tuż przed tym, jak przeszedł przez drzwi wyjściowe, August rzucił przez ramię ostatnie ostrzegawcze spojrzenie na Elisę. Potem zniknął.

Ryk silników helikoptera rozpłynął się w nocy. Na SOR-ze panowała dusząca cisza. Dyrektor przetarł spocone czoło i czmychnął stamtąd.

Claire, młoda pielęgniarka, wyrosła nagle obok Elisy. Jej oczy były szeroko otwarte z ekscytacji.

— O mój Boże — szepnęła Claire. — Kto to był? Ta dziewczyna musi być jego absolutną bratnią duszą. Musieli tak ostro szaleć, że aż wylądowali tutaj.

Elisa schyliła się. Podniosła czek na sto tysięcy dolarów, zgniatając go w ciasną kulkę w pięści.

Odwróciła się do Claire. Zniżyła głos, przybierając śmiertelnie poważny, kliniczny ton.

— Widziałam jego kartę — skłamała gładko Elisa. — Ten człowiek cierpi na ciężkie, organiczne zaburzenia erekcji.

Claire aż sapnęła z wrażenia, a jej dłonie same powędrowały do ust.

— Obrażenia — kontynuowała Elisa z całkowicie kamienną twarzą — zostały spowodowane przez nielegalne, ponadwymiarowe zabawki mechaniczne. Nie jest w stanie funkcjonować naturalnie.

Oczy Claire o mało nie wyszły z orbit. Romantyczna iluzja prysła w ułamku sekundy, zastąpiona czystym obrzydzeniem. — Fuj. Obrzydlistwo.

Elisa poklepała Claire po ramieniu. — Tajemnica pacjenta, Claire. Ani żywej duszy.

Znała Claire. Claire nie potrafiłaby dotrzymać tajemnicy, nawet gdyby zależało od tego jej życie. Do jutra rana plotka o impotencji Augusta będzie absolutnie najgorętszym tematem plotek krążących po każdym pokoju socjalnym i dyżurce pielęgniarskiej w całym tym szpitalu.

Elisa weszła do pokoju socjalnego. Wcisnęła pognieciony czek do wytrzymałej niszczarki do papieru.

Maszyna głośno zabuczała, mieląc papier na malutkie, bezwartościowe paski.

Zrzuciła z siebie strój medyczny, włożyła beżowy trencz i pchnęła drzwi szpitala. Lodowaty wiatr Nowego Jorku uderzył ją w twarz i po raz pierwszy od siedmiu lat poczuła, że może odetchnąć.