Rozdział 3

POV Annis Obudził mnie mdły zapach lilii. Nienawidziłam ich. Dla mnie cuchnęły pogrzebem. Zmuszając ciężkie powieki do otwarcia, zdałam sobie sprawę, że leżę w prywatnej sali pooperacyjnej. Moje ramię było grubo zabandażowane, a w klatce piersiowej tętnił tępy, uporczywy ból, promieniujący przez żebra. Dominick siedział w fotelu uszaku obok łóżka, bezmyślnie przeglądając telefon. Wyglądał nienagannie — świeżo po prysznicu, z idealnie ułożonymi włosami, ubrany w nowy, elegancki grafitowy garnitur. — Obudziłaś się — powiedział, nie fatygując się, by podnieść wzrok. Spróbowałam się podnieść, ale pokój gwałtownie zawirował. Opadłam z powrotem na poduszki, łapiąc powietrze. — Umowa — wychrypiałam, a w gardle czułam drapanie jak od papieru ściernego. — Mówiłeś... że jeśli oddam krew... Dominick w końcu uniósł wzrok. Wstał, podszedł niespiesznie do stolika nocnego i pedantycznie poprawił płatek w wazonie z białymi liliami. — Powiedziałem, że przedyskutujemy wakacje, Annis. Nigdy nie mówiłem, że dam ci rozwód — odpowiedział gładko. — Jesteś moją żoną. Twoje miejsce jest w penthousie. Odstawił wazon z wyraźnym stuknięciem. — Poza tym — dodał, sprawdzając swój zegarek Patek Philippe — musisz dojść do siebie. Wyglądasz okropnie. Podszedł do drzwi, opierając dłoń na klamce. — Mam dziś wieczorem galę charytatywną. Chastity czuje się znacznie lepiej, dzięki tobie. Będzie mi towarzyszyć. Otworzył drzwi. — Odpocznij. Kierowca odbierze cię rano. I wyszedł. Leżałam w ciszy, wpatrując się w sterylnie biały sufit. Wyssał ze mnie krew, by ją uratować, a teraz obnosił się z nią po mieście, podczas gdy ja gniłam w szpitalnym łóżku. Sięgnęłam w stronę stolika nocnego. Mojego telefonu nie było. Dominick musiał go skonfiskować. Zdesperowana, znalazłam telefon stacjonarny w pokoju i wykręciłam numer, który zapamiętałam lata temu. Haven odebrał po pierwszym sygnale. — Annis? — W jego głosie brzmiała panika. — Jestem w holu. Ochrona nie chce mnie wpuścić na górę. Twierdzili, że jesteś w stanie krytycznym. — Żyję — szepnęłam. — Ale muszę się stąd wydostać. — Idę na górę — powiedział, a jego głos stwardniał. — Nie — rzuciłam szybko. — Czekaj. Muszę wrócić do penthouse'u po raz ostatni. — Dlaczego? — Mój paszport — powiedziałam z gonitwą myśli. — I teczki. Jeśli ucieknę teraz, dopadnie mnie. Potrzebuję karty przetargowej. Potrzebuję dokumentów z sejfu. — Annis, to samobójstwo. — Muszę, Haven. Po prostu czekaj na mój znak. Następnego ranka mój wypis został załatwiony z podejrzaną prędkością. Czułam się pusta w środku, krucha niczym dmuchane szkło. Dominick czekał przy wejściu do szpitala. Ale nie był sam. Chastity siedziała na przednim siedzeniu pasażera w limuzynie. Promieniała, a jej skóra tryskała zdrowiem. Pomachała do mnie radośnie przez szybę. Dominick stał przy otwartych tylnych drzwiach, z niecierpliwością wymalowaną na twarzy. — Wsiadaj — nakazał. Spojrzałam na przednie siedzenie, potem z powrotem na niego. — Z tyłu robi się jej niedobrze — rzucił Dominick, zbywając moje spojrzenie machnięciem ręki. Wsiadłam na tylne siedzenie. Moje bagaże były ułożone na skórzanej kanapie obok mnie, przez co tkwiłam ściśnięta w kącie niczym zbędny dodatek. Gdy jechaliśmy przez miasto, Chastity położyła dłoń na udzie Dominicka. On natychmiast przykrył jej dłoń swoją. — Ach, Dom, spójrz — zaćwierkała, unosząc telefon. — Prasa zachwyciła się wczoraj moją sukienką. Nazywają nas „Wpływową Parą Roku". Dominick uśmiechnął się do niej — szczerym, ciepłym uśmiechem. Takim, jakiego nie skierował do mnie od lat. Po cichu wyciągnęłam telefon na kartę, który ukryłam w staniku — jedyną rzecz, której Dominick nie znalazł, ponieważ już nigdy mnie nie dotykał. Otworzyłam Instagram. Było tam. Zdjęcie Dominicka i Chastity na czerwonym dywanie. Obejmował ją zaborczo w talii. Podpis głosił: Budujemy dziedzictwo. Wpatrywałam się w ekran, a obraz mi się zamazywał. Pięć lat temu poroniłam nasze dziecko w czwartym miesiącu. Zadzwoniłam do Dominicka ze szpitala, krwawiąc i przerażona. Nie odebrał. Był na spotkaniu. Kiedy w końcu wrócił do domu, kazał mi przestać płakać i powiedział, że zawsze możemy „zrobić kolejne". Nigdy nie opublikował naszego zdjęcia. Nigdy nie nazwał nas dziedzictwem. Spojrzałam na tył jego głowy. Drżącymi palcami wpisałam komentarz pod postem z fałszywego konta. Obyście dostali dokładnie to, na co zasługujecie. Zablokowałam telefon i wsunęłam go z powrotem do kryjówki. Zajechaliśmy pod penthouse. — Wszędzie dobrze, ale w domu najlepiej — zanuciła Chastity. Spojrzałam w górę na górujący budynek przebijający niebo. To nie był dom. To było krematorium. A ja zamierzałam odpalić zapałkę.