Rozdział 1

Na płycie lotniska wiatr był zimny, ale odrzucenie ze strony mojego męża było lodowate. — Nie lecisz odrzutowcem — powiedział Jackson, poprawiając wysadzane diamentami spinki do mankietów, które mu kupiłam. Wskazał na schodki, na których stała jego kochanka, Amber, ubrana w jedwabną sukienkę zamówioną przeze mnie dla siebie. — Amber jest słabego zdrowia. Potrzebuje komfortu prywatnej kabiny. Zarezerwowałem ci lot rejsowy. Wylot za trzy godziny. Wepchnął mi w dłoń kopertę. Klasa ekonomiczna. Miejsce w środku. Dwie przesiadki. Stałam tam, Luna watahy, z poleceniem podróży niemal jak ładunek, podczas gdy Renegatka zajmowała moje miejsce w Gulfstreamie G650, za który to ja zapłaciłam. Nawet moja teściowa wtrąciła swoje trzy grosze, ściskając markową torebkę, którą jej kupiłam, i twierdząc, że moja „uzdrawiająca energia" jest zbyt stresująca dla ich cennego gościa. Jackson zablokował naszą telepatyczną więź, ujął dłoń swojej kochanki, a drzwi z sykiem zamknęły mi się przed nosem. Myślał, że jest Alfą. Myślał, że ma władzę, bo przez pięć lat pozwalałam mu odgrywać tę rolę. Zapomniał jednak o jednym drobnym szczególe: jego nazwiska nie było w funduszu powierniczym. Gdy odrzutowiec kołował, nie płakałam. Wyciągnęłam telefon i wybrałam numer do mojego prywatnego bankiera. — Doktor Hogan? — Anuluj plan lotu — powiedziałam opanowanym głosem. — Cofnij im zezwolenie. Uziemij odrzutowiec na pierwszym postoju na tankowanie. I odetnij linie kredytowe. Wszystkie. — Wszystkie, proszę pani? Konta watahy również? — Wszystko — szepnęłam, patrząc, jak samolot wzbija się w powietrze. — Zobaczymy, jak Alfa poradzi sobie bez mojego portfela. Rozdział 1 POV Hailey: Wiatr na płycie lotniska przeszywał mój płaszcz, ale nie mógł się równać z lodem rozlewającym się w moich żyłach. Silniki Gulfstreama G650 już wyły wysokim jękiem, od którego aż dzwoniły mi zęby trzonowe. To była wspaniała maszyna. I taka powinna być. W końcu za nią zapłaciłam. Tak samo jak zapłaciłam za garnitury z włoskiej wełny, które nosili wojownicy, tysiące galonów paliwa w zbiorniku i zaproszenie na Szczyt Alf, które spoczywało w kieszeni mojego męża. — Hailey, cofnij się — powiedział Jackson. W jego głosie nie było ciepła należnego partnerce. Pobrzmiewał w nim lekceważący ton, jakiego używa się wobec służącego, który zbyt długo zwlekał z odejściem. Zamrugałam, próbując pojąć ten absurd. — Słucham? Musimy wsiadać. Ceremonia otwarcia Szczytu zaczyna się za cztery godziny. Jackson na mnie nie spojrzał. Poprawiał swoje spinki do mankietów — złote, wysadzane diamentami. Mój prezent dla niego z okazji rocznicy. — Nie lecisz odrzutowcem — rzucił beznamiętnie. Serce podeszło mi do gardła. — Co? Jackson, jestem Luną. To ja zapewniłam Watasze Dorseyów miejsce przy stole. Dlaczego miałabym nie... — Amber jest słabego zdrowia — przerwał mi, w końcu spoglądając mi w oczy. Jego spojrzenie było zimne, pozbawione czułości, która gościła w nim pięć lat temu. — Dopiero co wróciła z dziczy. Jej wilczyca jest słaba. Potrzebuje komfortu prywatnej kabiny. Spojrzałam za niego. Na szczycie schodków, wkomponowana w obrys kadłuba niczym tragiczna bohaterka, stała Amber. Miała na sobie jedwabną sukienkę, którą zamówiłam dla siebie. Zwisała luźno na jej ciele, podkreślając kruchość, która wydawała się zbyt wystudiowana. Posłała mi nikły, smutny uśmiech. Był to rodzaj uśmiechu, jaki rekin posyła tuż przed atakiem. — Ale tam jest dwanaście miejsc — zaoponowałam, starając się opanować głos. — Miejsca jest pod dostatkiem. — Nie chodzi o miejsce, Hailey — wtrąciła moja teściowa, Cornelia. Stała przy wózku bagażowym, ściskając markową torebkę, którą kupiłam jej na ostatnie Boże Narodzenie. — Chodzi o atmosferę. Amber potrzebuje spokoju. Twoja energia... jest zbyt intensywna. Jesteś Uzdrowicielem. Bez przerwy emanujesz tą kliniczną, sterylną mocą. To ją stresuje. Poczułam się, jakbym dostała w twarz. Moja moc — uzdrawiająca energia, która uchroniła Cornelię przed kalectwem z powodu artretyzmu, moc, która powstrzymywała wojowników przed zdziczeniem podczas pełni — była teraz „stresująca". Jackson wyciągnął kopertę z kieszeni marynarki i wcisnął mi ją w ręce. — Zarezerwowałem ci lot rejsowy. Wylot za trzy godziny. Wzięłam kopertę drżącymi palcami. Spojrzałam na bilet. Klasa ekonomiczna. Miejsce w środku. Dwie przesiadki. To był praktycznie lot towarowy. — Chcesz, żeby Luna Watahy Dorseyów leciała klasą ekonomiczną, podczas gdy jakaś Renegatka zajmuje mój odrzutowiec? — zapytałam, a mój głos zniżył się do niebezpiecznego szeptu. — Ona nie jest Renegatką! — warknął Jackson. Na ułamek sekundy jego oczy błysnęły złotem — znakiem, że do głosu dochodzi jego wilk Alfa. — Jest gościem honorowym. I nosi w sobie... potencjał. Zerknął na brzuch Amber. Wszystko stanęło w miejscu. „Jackson" — sięgnęłam ku niemu przez Więź umysłów, nasze telepatyczne połączenie. „Jackson, proszę cię, powiedz, że tego nie robisz. Powiedz, że nie upokarzasz mnie na oczach watahy". Cisza. Zablokował mnie. Alfa watahy, mój mąż, postawił mentalny mur przed własną partnerką. Było to ostateczne odrzucenie bez użycia słów. — Musimy lecieć — powiedział na głos Jackson, odwracając się do mnie plecami. — Nie spóźnij się do hotelu, Hailey. Kiedy dotrzesz na miejsce, musisz wyprasować ceremonialne szaty. Wszedł po schodkach. Ujął dłoń Amber. Pocałował ją w policzek — był to czuły gest, jakiego nie okazał mi od lat. Wojownicy watahy, mężczyźni, których leczyłam, mężczyźni, których dzieci odbierałam przy porodach, odwrócili wzrok. Poszli za swoim Alfą. Poszli za pieniędzmi. A raczej za człowiekiem, o którym myśleli, że kontroluje te pieniądze. Drzwi odrzutowca zamknęły się z sykiem. Schodki się schowały. Stałam sama na betonie. W nozdrza uderzył mnie zapach spalanego paliwa lotniczego, ale pod nim wyczułam utrzymującą się woń Amber. To nie był tylko zapach słabego wilka. Pod ciężką warstwą drogich perfum kryła się zgnilizna Renegata — kogoś, kto żył bez prawa, bez honoru. Odrzutowiec zaczął kołować. Patrzyłam na logo na stateczniku pionowym — Wilka Dorseyów. Zapłaciłam malarzowi, żeby je tam umieścił. Coś we mnie pękło. Nie było to załamanie, lecz uwolnienie. Moja wewnętrzna wilczyca, zazwyczaj spokojna, biała istota, wstała i otrzepała futro. Nie zawyła. Warknęła. Był to niski, wibrujący dźwięk, który rozbrzmiał w moich kościach. Spojrzałam w dół na bilet klasy ekonomicznej w mojej dłoni. Potem spojrzałam na czarną kartę Amex w moim portfelu. Kartę powiązaną z głównym funduszem powierniczym. Funduszem, który finansował odrzutowiec, rezydencję, samochody i jedzenie w ich żołądkach. Wyciągnęłam telefon. Ekran był zimny w dotyku przy moim policzku. — Słucham, doktor Hogan? — mój prywatny bankier odebrał po pierwszym sygnale. — Anuluj plan lotu Gulfstreama — powiedziałam głosem pewnym jak ręka chirurga. — Proszę pani? Oni już kołują. — Wiem. Cofnij zezwolenie. Uziem ich na pierwszym postoju na tankowanie. I odetnij linie kredytowe. Wszystkie. — Wszystkie, doktor Hogan? Konta watahy również? Patrzyłam, jak samolot wzbija się w szare niebo. Pomyślałam o dokumencie leżącym w mojej skrytce depozytowej — tym, który Jackson podpisał pięć lat temu w akcie desperacji. Nie chciałam go używać. Nie chciałam być taką osobą. Ale to on mnie nią uczynił. — Wszystko — powiedziałam. — Koniec gry.