Rozdział 2

W sali konferencyjnej Grupy Maxwell pachniało zwietrzałą kawą i strachem. Gwendolyn, matka Hugh, rzuciła z impetem swojego iPada na mahoniowy stół. Ekran pękł, a pajęczyna pęknięć rozdzieliła obraz nagiego, pokrytego szlamem tyłka Hugh. — Czy ty masz w ogóle pojęcie — syknęła, a jej głos drżał z wściekłości, od której nabrzmiały jej żyły na szyi — co to nam zrobiło? Na ścianie gigantyczny monitor wyświetlał notowania giełdowe w czasie rzeczywistym. GZM — Grupa Zbrojeniowa Maxwell — pikowała. Czerwona linia spadała pionowo w dół. AferaMaxwellów była numerem jeden wśród trendów na Twitterze. — To katastrofa — jęknął Preston, ojciec Hugh. Wycierał chusteczką pot z czoła. — Po prostu pozwól mu ożenić się z Floy! Ona jest z Mayów. W kontrakcie jest mowa o Mayo. Pan Sterling, główny radca prawny rodziny, poprawił okulary na nosie. Wyglądał jak przedsiębiorca pogrzebowy znużony widokiem ciał. — Kontrakt precyzuje, że chodzi o prawowitego spadkobiercę Mayów — powiedział Sterling suchym głosem. — Floy jest owocem... romansu. Komitet Powierniczy nie uzna jej linii krwi. Akt własności ziemi w Appalachach jest wystawiony na nazwisko Darcie. — Więc ją znajdźcie! — wrzasnęła Gwendolyn. Odwróciła się do szefa ochrony. — Gdzie jest ta wieśniacka suka? Szef ochrony, człowiek wyglądający, jakby na śniadanie żuł kamienie, spojrzał na swoje buty. — Zniknęła, pani Maxwell. Wyrzuciła telefon do kosza na śmieci na Piątej Alei. Brak jakiejkolwiek aktywności na kartach kredytowych. Rozpłynęła się w powietrzu. Telefon Gwendolyn zawibrował. Spojrzała na identyfikator dzwoniącego — Senator Valentine — i zbladła. — Senator — szepnęła. — Jeśli przez ten skandal stracimy jego poparcie... Drzwi otworzyły się z hukiem. Do środka wtoczył się Hugh. Miał na sobie szlafrok, a jego skóra była wyszorowana do czerwoności, ale wciąż unosił się od niego słaby zapach stojącej wody. Gwendolyn nie wahała się ani chwili. Podeszła i spoliczkowała go. Dźwięk rozniósł się echem niczym wystrzał z pistoletu. — Ty idioto! — To była Darcie! — jęknął Hugh, łapiąc się za policzek. — Ona jest wariatką! Spaliła intercyzę! Wrobiła mnie! — Jeśli do północy nie będziemy mieć aktu małżeństwa — przerwał Sterling, spoglądając na zegarek — bank zamrozi trzydzieści procent naszej płynności finansowej. A to oznacza wypłaty. Kontrakty zbrojeniowe. Wszystko. — Znajdźcie ją — rozkazała Gwendolyn z zimnym, gadzim spojrzeniem. — Przewróćcie Nowy Jork do góry nogami. Wynajmijcie każdego prywatnego detektywa w mieście. Jeśli będzie trzeba, przyciągnijcie ją tu za włosy. Podczas gdy oni przeszukiwali miasto, Darcie znajdowała się niecałą milę stamtąd. Siedziała z tyłu ciężarówki firmy cateringowej, owinięta w skradziony, za duży szary kombinezon, który pachniał cebulą. Nie uciekła. Ucieczka wymaga pieniędzy, a ona ich nie miała. Ucieczka oznaczałaby powrót na kemping przyczep, gdzie macocha sprzedałaby ją temu, kto da więcej, by pokryć swoje długi hazardowe. Nie. Potrzebowała rozwiązania. Ciężarówka przetoczyła się z turkotem przez bramę wjazdową dla personelu Posiadłości Maxwellów. Strażnicy machnęli ręką, żeby przejechała. Szukali płaczącej panny młodej w białej sukni, a nie dostawcy w czapce z daszkiem. Darcie wymknęła się w pobliżu kuchni i przemknęła przez cienie w ogrodzie. Znała ten dom. Spędziła tu ostatnie sześć miesięcy — przygotowywana, mierzona i ignorowana. Wiedziała, gdzie są martwe punkty. Darcie wślizgnęła się przez uchylone okno do biblioteki. Pomieszczenie było ogromne — dwupiętrowe regały pełne książek, których nikt w tej rodzinie nigdy nie czytał. Podeszła prosto do zabytkowego biurka w kącie. Serce waliło jej o żebra niczym dziki ptak w klatce. „Uspokój się", nakazała sobie w duchu. „Przeanalizuj to. Jakie są zmienne?" Przesunęła palcami po spodzie ciężkiego mahoniowego blatu, szukając nie dziurki od klucza, lecz szczeliny. Widziała kiedyś, jak stary Alfred, kamerdyner, otwierał to miejsce — jego ruchy były zbyt precyzyjne jak na zwykły zamek. Jej opuszki palców natrafiły na to — niemal niewidoczny panel biometryczny. Wstrzymała oddech. Nie ułatwiliby tego. Przyłożyła kciuk do skanera. Odmowa dostępu. Oczywiście. Był zaprogramowany na kogoś z Maxwellów. Ale obok znajdowała się klawiatura, zabezpieczenie awaryjne. Dwanaście cyfr kodu. Jej umysł pracował na najwyższych obrotach. Nie losowe liczby. Wzór. To musiał być wzór. Pomyślała o dacie założenia firmy, symbolu giełdowym przekonwertowanym na ASCII, datach uruchomienia ich najsłynniejszych systemów rakietowych. Zamknęła oczy, wizualizując liczby jako konstelacje. Była to sekwencja liczb pierwszych, przeplatana spiralą Fibonacciego. Piękne, eleganckie równanie ukryte na widoku. Jej palce śmigały po klawiaturze. Wcisnęła ostatnią cyfrę. W ciszy rozległo się ciche, elektroniczne kliknięcie. Szuflada wysunęła się gładko. W środku leżał kawałek pergaminu pachnący kurzem i historią. Pakt sojuszniczy Maxwell-Mayo z 1920 roku. Palce jej drżały, gdy go rozwijała. Przebiegła wzrokiem po kaligrafowanym piśmie, szukając klauzuli, którą zapamiętała podczas lekcji „przygotowawczych". Małżeństwo z dowolnym bezpośrednim męskim spadkobiercą z linii krwi Maxwellów... Dowolnym. Nie tylko z Hugh. Zimny uśmiech błąkał się po jej wargach. Spojrzała w górę, przez pokrytą smugami deszczu szybę, w stronę Wschodniego Skrzydła. Wschodnie Skrzydło było jak mauzoleum. Ciemne. Milczące. To tam go trzymali. Fleet. Wuj Hugh. Legenda. Bohater wojenny. Człowiek, który uczynił z tej firmy imperium, zanim katastrofa śmigłowca zmieniła go w roślinę. Przynajmniej tak mówili. Klamka w drzwiach biblioteki poruszyła się. Darcie zanurkowała za ciężkie aksamitne zasłony, wstrzymując oddech, aż zapiekły ją płuca. Do środka wczłapał kamerdyner Alfred. Podniósł pilota i włączył telewizor. — Wiadomości z ostatniej chwili — ogłosił prezenter. Twarz Gwendolyn wypełniła ekran. Wyglądała na zdruzgotaną. W jej oczach lśniły sztuczne łzy. — Tak bardzo martwimy się o Darcie — szlochała. — Była poddana tak wielkiemu stresowi. Chcemy tylko, żeby bezpiecznie wróciła do domu. Kłamczucha, pomyślała Darcie. Wbiła paznokcie w dłonie, aż pękła skóra. Ostry ból przywrócił ją do rzeczywistości. Alfred westchnął, zgasił światło i wyczłapał z pokoju. Darcie wyłoniła się z ciemności. Nie była już ofiarą. Nie była biedną dziewczyną z gór, która powinna być wdzięczna za ochłapy. Spojrzała na trzymany w ręku kontrakt. Zamierzała puścić ich dom z dymem. I zamierzała użyć do tego ich własnego prawa.