Rozdział 3

POV Elary: Kolejne godziny przypominały życie we śnie. Dziwna mieszanka ekscytującej wolności i przyprawiającego o bicie serca przerażenia. Miałam podpisane dokumenty, ale wojna się nie skończyła. Nie skończy się, dopóki stąd nie zniknę. Po powrocie do penthouse'u cisza była ogłuszająca. To miejsce nigdy nie przypominało domu. Było muzeum, zaaranżowanym przez Dantego, by roztaczać aurę nietykalnego bogactwa i władzy. Moja sztuka była jedyną rzeczą w całym mieszkaniu, w której tliło się jakiekolwiek życie. Usiadłam na krawędzi chłodnej skórzanej kanapy, ściskając w dłoni podpisane dokumenty, i po prostu oddychałam. Na moim telefonie pojawiło się powiadomienie o nowym e-mailu. Był od Juliana. Tytuł brzmiał: „Alpy". Palce mi drżały, gdy go otwierałam. To była oferta. Sześciomiesięczna rezydencja artystyczna w ustronnym, prestiżowym ośrodku w Alpach Szwajcarskich. Miejsce, w którym artyści mogli tworzyć w spokoju, otoczeni oszałamiającym pięknem. To była deska ratunku. Szansa, by zniknąć, uleczyć rany, zacząć od nowa w miejscu, gdzie długi cień Dantego nie mógł sięgnąć. Oferta była ograniczona czasowo. Potrzebowali decyzji do końca dnia. Nie było się nad czym zastanawiać. To była moja droga ucieczki. Odpisałam, przyjmując propozycję, zanim sparaliżował mnie strach, zanim zaczęłam wątpić. Następnie zarezerwowałam bilet w jedną stronę do Zurychu na następny poranek. Reszta dnia zlała się w pasmo przemyślanych działań. Spakowałam jedną walizkę. Nie dołożyłam do niej markowych ubrań, które kupił mi Dante — pustych kostiumów do roli, której nie chciałam już grać. Spakowałam moje znoszone dżinsy, wygodne swetry, szkicowniki i małe pudełko moich ulubionych farb olejnych. Przechodziłam przez ogromną garderobę, jaskinię kreacji haute couture i diamentów, i nie czułam nic. Te rzeczy nie należały do mnie. Były rekwizytami. Wzięłam tylko to, co było naprawdę moje: zniszczony tomik poezji, który dała mi matka, wyblakłe zdjęcie moich rodziców, mój szczęśliwy pędzel. Kiedy zasuwałam zamek walizki, uderzyła we mnie fala wyczerpania tak silna, że musiałam usiąść na łóżku. To było głębokie, sięgające kości zmęczenie, które ciągnęło się za mną od tygodni. Zrzucałam je na karb stresu i emocjonalnego ciężaru mojego rozpadającego się małżeństwa. Nagle przetoczyła się przeze mnie fala mdłości, ostra i nagła. Pobiegłam do łazienki z żołądkiem podchodzącym do gardła. Chwyciłam zimny marmur toaletki, wpatrując się w swoje blade odbicie w lustrze. Moje myśli zaczęły pędzić, łącząc punkty, których nie chciałam dostrzec. Zmęczenie. Mdłości. Dziwny metaliczny posmak w ustach o poranku. Policzyłam dni. Krew zmroziła mi się w żyłach. Nie. To nie mogło być to. To było niemożliwe. Dante i ja... od ponad roku nie dzieliliśmy łóżka w jakikolwiek intymny sposób. Nasze zbliżenia były zaplanowane, powierzchowne. Obowiązek, który wypełniał z zimną wydajnością raz w miesiącu — ponure przypomnienie o jego prawach do mnie. Akt posiadania, nie pasji. Przymus spłodzenia dziedzica, którego, jak się zdawało, nigdy tak naprawdę nie chciał. Wypłynęło jedno, przerażające wspomnienie. Sześć tygodni temu. Po rzadkim, napiętym rodzinnym obiedzie. Przyszedł do mojego pokoju, pachnąc whisky i cudzymi perfumami. Nie był delikatny. Było szorstko, z dystansem, i skończyło się w kilka minut. Zaznaczenie swoich praw. Przypomnienie, że moje ciało, jak wszystko inne w jego życiu, należało do niego. Moja dłoń powędrowała do brzucha. Serce waliło mi o żebra niczym oszalały, uwięziony ptak. Wybiegłam z mieszkania, nie zawracając sobie nawet głowy płaszczem. Poszłam do całodobowej apteki na końcu ulicy, a ręce trzęsły mi się tak bardzo, że ledwo mogłam przeciągnąć kartę płatniczą. Farmaceutka spojrzała na mnie dziwnie, z szeroko otwartymi oczami, widząc jedwabną piżamę pod narzuconym w pośpiechu trenczem. Po powrocie do penthouse'u, w chłodnej, sterylnej łazience dla gości, której używałam jak własnej, zrobiłam test. Dwie minuty oczekiwania ciągnęły się jak całe życie. Każda sekunda rozciągała się w wieczność pełną grozy. Chodziłam po zimnych kafelkach, obejmując się ramionami. Błagam, nie. Proszę, nie. Tylko nie teraz. Minutnik w telefonie zadzwonił — piskliwy, przeszywający dźwięk w ciszy. Zmusiłam się, by spojrzeć. Dwie różowe kreski. Wyraźne i niezaprzeczalne na tle białego plastiku. W ciąży. Test wyślizgnął mi się z palców i z brzękiem spadł na podłogę. Nogi ugięły się pode mną i osunęłam się, zjeżdżając plecami po zimnej ścianie. Byłam w ciąży z dzieckiem mężczyzny, od którego odchodziłam. Mężczyzny, który widział we mnie swoją własność. Dziecko... małe, niewinne życie poczęte z popiołów małżeństwa bez miłości. Mój plan ucieczki, bycia wolną, bycia po prostu Elarą, nagle przepadł. Rozpłynął się niczym miraż. Nie chodziło już o ratowanie samej siebie. Chodziło o ratowanie mojego dziecka. Ocalenie go przed Dantem. Przed zimnym, bezwzględnym światem Bratwy. Przed ojcem, który widziałby w nim nie człowieka do kochania, lecz dziedzica. Dziedzictwo. Kolejny zasób do kontrolowania. Strach, który do tej pory cicho szumiał z tyłu mojej głowy, zmienił się w ryczące piekło. Musiałam się stąd wydostać. Już nie tylko ze względu na siebie. Musiałam zniknąć tak bez śladu, by nigdy, przenigdy nas nie odnalazł.