Rozdział 2

Perspektywa Serafiny: Dokończyłam tego steka w samotności, choć ten drogi kawałek mięsa smakował w moich ustach jak popiół. Uniosłam kieliszek wina, wykonując gest w stronę pustego krzesła naprzeciwko mnie. — Za nowe początki — szepnęłam. Gdy tylko mój talerz był pusty, sięgnęłam po telefon. Zamiast zadzwonić do przyjaciółki, skontaktowałam się z poufną firmą specjalizującą się w dyskretnych przeprowadzkach. — Potrzebuję całkowitej wyprowadzki. Dziś w nocy. Natychmiast — powiedziałam, zachowując zwięzły i rzeczowy ton. — Proszę pani, jest po północy. Będziemy musieli policzyć podwójną stawkę za tryb awaryjny. — Mężczyzna po drugiej stronie zawahał się. — Zapłacę potrójnie — przerwałam mu. — Gotówką. Bądźcie tu za trzydzieści minut. Omiotłam wzrokiem penthouse, pozłacaną klatkę, w której żyłam przez prawie siedem lat. Każdy mebel, każdy obraz na ścianie przypominał mi o nim. Przypominał mi, że byłam jedynie piękną zastępczynią. Wchodząc do sypialni, otworzyłam garderobę. Moje ubrania wisiały równo obok jego szytych na miarę garniturów. Wyciągnęłam trzy walizki, które zawsze trzymałam w gotowości na wypadek sytuacji awaryjnej — nawyk, który wyrobiłam sobie od pierwszych dni bycia z nim. Spakowałam tylko to, co naprawdę należało do mnie, zostawiając wszystkie prezenty i biżuterię, z wyjątkiem przeklętego pierścionka, który ciążył w mojej kieszeni. Uderzyła mnie bolesna jasność, że nigdy nie dał mi niczego o prawdziwej wartości. Nie było ani jednej rzeczy, która nie byłaby narzędziem mającym na celu uwiązanie mnie przy nim. Mój telefon zawibrował. Ekipa była na dole. Otworzyłam drzwi i ujrzałam czterech mężczyzn o całkowicie beznamiętnych twarzach i sprawnych, precyzyjnych ruchach. Szef ekipy, postawny mężczyzna o dobrotliwych oczach, rzucił na mnie szybkie spojrzenie. — Wcześniej nie mieszkałam sama — powiedziałam opanowanym głosem — ale teraz już tak. Skinął głową, natychmiast rozumiejąc sytuację. — Zrozumiałem, proszę pani. — Odwrócił się do swoich ludzi. W niecałą godzinę niegdyś ciepły i przytulny dom został zredukowany do zimnej, pustej skorupy. Spakowali całe moje życie z bezwysiłkową łatwością. Na stoliku w przedpokoju pozostała tylko srebrna ramka na zdjęcia. Zawierała fotografię moją i Dantego w Toskanii, oboje uśmiechaliśmy się promiennie. To było jedyne nasze wspólne zdjęcie w całym mieszkaniu. Podeszłam, podniosłam ją i położyłam zdjęciem do dołu na polerowanym drewnie. Następnie wyszłam, nie oglądając się za siebie. Samochód jechał cicho przez śpiące miasto. Nie zmierzał do hotelu, lecz do czteropokojowego mieszkania w niepozornym budynku po drugiej stronie miasta — miejsca, które kupiłam za własne oszczędności miesiąc temu. Plan awaryjny. W głębi duszy być może zawsze wiedziałam, że ten dzień nadejdzie. Cieszyłam się, że nigdy nie powiedziałam o tym Dantemu. To ostatnie sanktuarium nie zostanie skażone wspomnieniem o nim. Kiedy stałam w pustym salonie, a w powietrzu wciąż unosił się nikły zapach świeżej farby, ogarnęło mnie głębokie poczucie ulgi. Było to uczucie, o którym nie wiedziałam, że tak rozpaczliwie go pragnęłam. Było to uczucie bycia naprawdę samą, naprawdę wolną. Mój telefon zawibrował, a ostry dźwięk rozdarł ciszę. Wiadomość od Dantego. „Wróć, kiedy skończysz stroić fochy. Nie zmuszaj mnie, żebym po ciebie przyjechał". Te słowa nie były prośbą; były rozkazem. Była to czysta arogancja zdetronizowanego króla, który odmawiał zaakceptowania utraty korony. Wpatrywałam się w wiadomość, trzymając kciuk tuż nad ekranem. Wciąż myślał, że może mnie kontrolować. Wkrótce miał się przekonać, jak bardzo się mylił.