Rozdział 1

Przez siedem lat byłam architektką przestępczego imperium mojego narzeczonego i strateżką stojącą za każdym jego ruchem. Byłam nieoficjalnym Consigliere Dantego Gallo, jego partnerką we wszystkim oprócz oficjalnego tytułu. Jutro miałam w końcu wyjść za niego za mąż i zająć należne mi miejsce jako królowa u boku jego tronu. Lecz w przeddzień naszego ślubu jedna przypadkowo wysłana wiadomość zrównała moje życie z ziemią. Było to zdjęcie od Dantego, pokazujące platynową obrączkę na jego dłoni. Treść brzmiała: „Pobraliśmy się dziś rano. Jest już bezpieczna". Mój wzrok padł na pierścionek zaręczynowy na moim własnym palcu. To była identyczna obrączka, tylko mniejsza. Wygrawerowane inicjały „D.I." nie oznaczały Dantego i mnie. Oznaczały Dantego i Isabellę — jego ukochaną z dzieciństwa. Cały mój związek był kłamstwem; byłam jedynie tarczą chroniącą jego jedyną prawdziwą miłość. Zbył moje odkrycie jako „histerię". Wtedy jego nowa panna młoda zaczęła ze mnie drwić, przesyłając ich wspólne zdjęcie zaplątanych w pościeli z podpisem: „Przegryw". Oczekiwali, że się załamię. Myśleli, że rozsypię się na kawałki. Wkrótce mieli się przekonać, jak bardzo się mylili. Przekazałam zdjęcie narzeczonemu Isabelli, człowiekowi znacznie bardziej niebezpiecznemu niż Dante. „Pana narzeczona jest w apartamencie 8808 w Grand Hyatt" — powiedziałam mu. „Spotkamy się na dole. Rozbijemy ich imprezę". Rozdział 1 Seraphina POV: Jednorazowy telefon w mojej dłoni wydawał się zimniejszy niż pierścionek zaręczynowy na moim palcu i krył prawdę, której diament nie mógł zatuszować: moja siedmioletnia historia miłosna była kłamstwem, a mężczyzna, za którego miałam jutro wyjść, był już żonaty. Przez siedem lat byłam cieniem za tronem Dantego Gallo. Nie był jedynie Donem Gallo Famiglia; był widmem nawiedzającym półświatek miasta, człowiekiem, którego imię szeptano z równą dawką strachu przed przemocą, co podziwu dla władzy. Jego imperium, zbudowane na krwi i prane za pośrednictwem legalnej przykrywki Gallo Import, było w równym stopniu moim dziełem, co jego. Byłam architektką jego legalnego sukcesu, strateżką stojącą za każdym jego ruchem, nieoficjalnym Consigliere, który znał jego myśli lepiej niż on sam. Byliśmy partnerami we wszystkim oprócz miana. Miana, które w końcu zaoferował mi w zeszłym miesiącu. Oświadczyny były nagłe, bardziej przypominające refleksję po fakcie niż prawdziwe zaręczyny, a ceremonia została zaplanowana na Wniebowzięcie Najświętszej Maryi Panny — święty dzień. Błędnie wzięłam to za świadectwo naszej wspólnej przyszłości. Byłam głupia. Zaszyfrowana wiadomość nie była przeznaczona dla mnie. Była pomyłką, omsknięciem kciuka człowieka, który stał się na tyle nieostrożny, by zapomnieć o zacieraniu śladów. Trafiła jednak do mojej skrzynki odbiorczej niczym cyfrowa bomba wysadzająca w powietrze życie, które tak pieczołowicie budowałam. Pobraliśmy się dziś rano. Jest już bezpieczna. Nikt jej nie tknie. Do wiadomości dołączone było zdjęcie. Męska dłoń, bez wątpienia Dantego, z platynową obrączką z pojedynczym diamentem osadzonym równo z powierzchnią metalu. Na wewnętrznej stronie z trudem dostrzegłam wygrawerowane inicjały: D.I. Mój wzrok powędrował na moją własną dłoń, na pierścionek zaręczynowy, który wsunął mi na palec. To była identyczna obrączka, tylko mniejsza. Ta sama platyna, ten sam diament, ten sam grawer. D.I. Nie Dante i ja. Dante i Isabella. Isabella Falcone. Jego ukochana z dzieciństwa, o której nigdy nie wspominał, lecz której duch zawsze krążył między nami. Prawda uderzyła we mnie niczym fizyczny cios, który odebrał mi dech w piersiach. Nie oświadczył się z miłości. Oświadczył się, ponieważ Isabella była zmuszana do aranżowanego małżeństwa z inną rodziną — a poślubienie mnie było jego pokrętnym sposobem na dotrzymanie jakiejś dawno przebrzmiałej przysięgi złożonej jej. Cała moja przyszłość była zaledwie tarczą dla jego żałosnej, niegasnącej obsesji. Z moich ust wyrwał się śmiech. Był to zimny, kruchy dźwięk, który rozbił ciszę panującą w penthousie. Drzwi się otworzyły i do środka wszedł Dante, zsuwając płaszcz z ramion. Zobaczył mnie stojącą w ciemności, z twarzą oświetloną jedynie blaskiem ekranu telefonu. — Co się stało? — zapytał, a w jego głosie pobrzmiewała niecierpliwość człowieka, który nie ma czasu na czyjeś humory. Podniosłam wzrok, a nasze spojrzenia się spotkały. Miłość, którą jeszcze dziś rano zdawałam się w nich widzieć, zniknęła, ustępując miejsca lodowatej jasności umysłu. — To koniec. Z jego ust wyrwało się parsknięcie — dźwięk wydawany przez mężczyznę zbywającego błahą sprzeczkę. — Nie dramatyzuj, Sera. — Ruszył w moją stronę, sięgając po telefon. — Co to jest? Uniknęłam jego chwytu z płynną precyzją, której sam mnie nauczył. Uniosłam telefon, podsuwając mu pod twarz ekran z obciążającym zrzutem ekranu. Jego arogancki wyraz twarzy zamarł. Krew odpłynęła mu z twarzy, gdy rozpoznał wiadomość i obrączkę. Lecz równie szybko powróciła na nią maska chłodnej obojętności. — To nic takiego. — Nie wyjdę za ciebie — powiedziałam płaskim głosem, wypranym z emocji, które kotłowały się we mnie niczym trucizna. Zacisnął szczękę. Obojętność zniknęła, ustępując miejsca mrocznemu gniewowi. W końcu zrozumiał, że to nie zabawa. Wpatrywaliśmy się w siebie, a siedem wspólnie spędzonych lat rozciągało się między nami niczym przepaść. — Niech będzie po twojemu — warknął, obracając się na pięcie. Drzwi zatrzasnęły się za nim, a ten dźwięk stał się echem mojej decyzji. Ostatecznej. Stałam tak przez dłuższą chwilę, podczas gdy cisza zdawała się napierać ze wszystkich stron. Potem przeszłam do kuchni pewnym krokiem. Wyjęłam stek i warzywa, które przygotowywałam na naszą rocznicową kolację. Stek z głośnym skwierczeniem uderzył o rozgrzaną patelnię, a powietrze wypełnił bogaty aromat. Nie będę płakać. Nie załamię się. Dziś wieczorem uczczę swoją wolność dobrym posiłkiem.