Rozdział 3

Perspektywa Seraphiny: Wpatrywałam się w wiadomość od Dantego, a słowa biły jego swobodnym i dławiącym autorytetem. Nie odpisałam. Samo usunięcie jego groźby nie wystarczyło. Musiałam go wymazać. Gdy mój palec zawisł nad przyciskiem blokowania, wyskoczyło nowe powiadomienie. Zaproszenie do znajomych. Od Isabelli Falcone. Zimny, pozbawiony wesołości uśmiech przemknął przez moje usta. Wyczucie czasu było zbyt idealne, by mogło być zbiegiem okoliczności. Zaakceptowałam. W tej samej chwili pojawiła się wiadomość. Było to zdjęcie Dantego, osuniętego w skórzanym fotelu, z na wpół opróżnioną butelką whisky na stole obok. Wyglądał na pijanego, krawat miał poluzowany, a wzrok mętny. Poniżej widniał podpis Isabelli: Ma złamane serce, bo jutro wychodzę za mąż. Biedactwo. Prychnęłam. Wcale nie wyglądał na kogoś ze złamanym sercem. Wyglądał jak alkoholik topiący smutki. Zaraz potem nadeszła wiadomość głosowa. W tle panował hałas, pełen brzęku szkieł i przytłumionej muzyki. Lecz ponad tym wszystkim słyszałam bełkotliwy głos Dantego, ociężały od alkoholu i użalania się nad sobą. — Isabella... nie wychodź za niego... Kocham cię... tylko ciebie... Te słowa były żałosną parodią romantycznego wyznania. Potem nadeszła jej ostateczna, triumfalna bomba: zdjęcie jej i Dantego, splecionych w pościeli, z jej twarzą z samozadowoleniem przytuloną do jego nagiego ramienia. Jej ostatnia wiadomość była krótka, ociekająca złośliwością: Nieudacznica. Zalała mnie fala czegoś na kształt litości. Nie dla samej siebie, lecz dla czystego absurdu tego wszystkiego. Spędziłam siedem lat życia, kochając szaleńca — a on miał przyjaciółkę, która była równie obłąkana. Moje palce poruszały się powoli po klawiaturze. Znalazłam aplikację z cyfrowymi kartami podarunkowymi, doładowałam ją kwotą jednego dolara i dołączyłam notatkę. Towar używany nie podlega zwrotowi. Kup sobie trochę klasy. Nacisnęłam „wyślij". Następnie, z dającą satysfakcję ostatecznością, zablokowałam i usunęłam Isabellę Falcone. Przełączyłam się z powrotem na czat z Dantem. Jego wiadomość wciąż tam tkwiła — rozkaz czekający na wykonanie. — Wróć, kiedy skończysz ten swój napad złości. Nie zmuszaj mnie, żebym po ciebie przyszedł. Jego też zablokowałam. Po raz pierwszy od tego, co zdawało się całym życiem, w moim świecie nastała wreszcie błoga cisza.