Rozdział 1

Patrzyłam, jak mój mąż podpisuje dokumenty kończące nasze małżeństwo, podczas gdy sam był zajęty pisaniem wiadomości do kobiety, którą naprawdę kochał. Nawet nie spojrzał na nagłówek. Po prostu nabazgrał ten ostry, poszarpany podpis, którym przypieczętował wyroki śmierci dla połowy Nowego Jorku, rzucił teczkę na fotel pasażera i znów zaczął stukać w ekran. — Gotowe — powiedział głosem pozbawionym emocji. Taki właśnie był Dante Moretti. Wiceszef. Mężczyzna, który potrafił wyczuć kłamstwo na kilometr, ale nie zauważył, że własna żona podsunęła mu właśnie akt unieważnienia małżeństwa ukryty pod stosem zwykłych raportów logistycznych. Przez trzy lata spierałam krew z jego koszul. Uratowałam sojusz jego rodziny, kiedy jego była, Sofia, uciekła z cywilem. W zamian traktował mnie jak mebel. Zostawił mnie na deszczu, by ratować Sofię przed złamanym paznokciem. Zostawił mnie samą w moje urodziny, by pić z nią szampana na jachcie. Podał mi nawet szklankę whisky — jej ulubionego trunku — zapominając, że nie znoszę tego smaku. Byłam jedynie zastępstwem. Duchem we własnym domu. Przestałam więc czekać. Spaliłam nasz portret ślubny w kominku, zostawiłam platynową obrączkę w popiele i wsiadłam na pokład samolotu w jedną stronę do San Francisco. Myślałam, że w końcu jestem wolna. Myślałam, że uciekłam z klatki. Ale nie doceniłam Dantego. Kiedy tygodnie później w końcu otworzył tę teczkę i zdał sobie sprawę, że nie patrząc, zrzekł się żony, Żniwiarz nie zaakceptował porażki. Spalił świat do cna, żeby mnie odnaleźć, ogarnięty obsesją odzyskania kobiety, którą wcześniej sam odrzucił. Rozdział 1 POV: Elena Vitiello Patrzyłam, jak mój mąż podpisuje dokumenty kończące nasze małżeństwo, podczas gdy sam był zajęty pisaniem wiadomości do kobiety, którą naprawdę kochał. Nawet nie spojrzał na nagłówek. Po prostu nabazgrał ten ostry, poszarpany podpis, którym przypieczętował wyroki śmierci dla połowy przestępczego półświatka w Nowym Jorku, rzucił teczkę na fotel pasażera i znów zaczął stukać w ekran. — Gotowe — powiedział głosem pozbawionym jakichkolwiek emocji. Taki właśnie był Dante Moretti. Wiceszef. Żniwiarz. Mężczyzna, który potrafił wyczuć kłamstwo na kilometr, ale nie zauważył, że własna żona podsunęła mu właśnie akt unieważnienia małżeństwa ukryty pod stosem zwykłych raportów logistycznych. Siedziałam naprzeciwko Mii w kawiarni o zaostrzonym rygorze bezpieczeństwa, patrząc, jak deszcz spływa po kuloodpornej szybie. Dłonie miałam splecione na kolanach, idealnie nieruchome. Zostałam wyszkolona, by trwać w bezruchu. Byłam Kanarkiem w klatce, milczącą żoną Morettiego. — Podpisał je? — szepnęła Mia z oczami rozszerzonymi z przerażenia i pewnego rodzaju pokrętnego, pełnego podziwu niedowierzania. — Tak po prostu? — Był rozproszony — odparłam cicho. — Sofia przeżywała kryzys z powodu złamanego obcasa albo wyszczerbionego paznokcia. Nie pamiętam już którego. Mia odstawiła z hukiem filiżankę kawy. — To potwór, Eleno. Ślepy, arogancki potwór. Od trzech lat spierasz krew z jego koszul. Uratowałaś sojusz jego rodziny, kiedy ta mała gówniara uciekła z cywilem. A on traktuje cię jak mebel. — Meble są przydatne — poprawiłam ją, biorąc łyk herbaty. Smakowała jak popiół. — Ja jestem czymś gorszym. Jestem jedynie ozdobą. Zastępstwem. Spojrzałam przez okno. Konwój czarnych, opancerzonych SUV-ów zatrzymał się precyzyjnie przy krawężniku. Piesi rozpierzchli się niczym gołębie. Znali ten szyk. Wiedzieli, kto jest w środku. Dante Moretti nie wchodził po prostu do pomieszczenia; on je zdobywał. Był najbardziej zabójczym drapieżnikiem w mieście, człowiekiem, który w wieku dwudziestu dwóch lat przejął pion egzekucyjny Nowojorskiego Syndykatu i przekształcił go w machinę bezwzględnego terroru. Zabijał ludzi za samo krzywe spojrzenie na mnie, a jednak sam nie potrafił na mnie spojrzeć. — Jest tutaj — powiedziałam. Mia sięgnęła po moją dłoń. — Masz plan ucieczki? — San Francisco — wyszeptałam. — Isabella załatwiła mieszkanie. Lot mam za dwa tygodnie. Do tego czasu gram swoją rolę. Drzwi kawiarni otworzyły się. Ciśnienie w lokalu jakby spadło. Najpierw weszło dwóch żołnierzy, omiatając otoczenie zimnym, martwym spojrzeniem. Potem wszedł Dante. Miał na sobie grafitowy garnitur wart więcej niż ten budynek. Ciemne włosy miał zaczesane do tyłu, co odsłaniało twarz piękną w taki sposób, w jaki piękna bywa burza — niszczycielską i zniewalającą. Ruszył prosto do mojego stolika, ignorując wszystkich pozostałych. — Eleno — powiedział. To nie było powitanie. To był rozkaz. — Dante — odpowiedziałam, wstając płynnym ruchem. — Wychodzimy. Moja matka czeka na nas z kolacją. Nie zaszczycił Mii spojrzeniem. Odwrócił się i wyszedł, oczekując, że pójdę za nim. Zawsze za nim szłam. Posłałam Mii nikły, smutny uśmiech i wyszłam na deszcz. Żołnierz trzymał nade mną parasol, ale Dante siedział już w SUV-ie. Wślizgnęłam się na skórzany fotel obok niego. W aucie unosił się zapach drogiej wody kolońskiej, oleju do broni i nikła, mdła woń waniliowych perfum. Perfum Sofii. Konwój ruszył. Cisza w samochodzie była ciężka, duszna. Dante pisał coś na telefonie ze ściągniętymi brwiami. — Ta teczka, którą podpisałem kilka tygodni temu — odezwał się nagle, nie podnosząc wzroku. — Umowa z dostawcą dla linii żeglugowych. Złożyłaś ją? Serce załomotało mi o żebra. — Tak — skłamałam. — Jest przetwarzana. Mruknął, wydając z piersi niski ton. — Dobrze. Nie chcę żadnych niezałatwionych spraw przed przejęciem władzy. Wkrótce miał zostać Donem. Chciał czystego konta. Dawałam mu najczystsze z możliwych — życie beze mnie. Zadzwonił jego telefon. Dzwonek był charakterystyczny. Przeszył ciszę niczym syrena. Dante odebrał natychmiast. — Sofia. Spojrzałam przez okno, licząc krople deszczu. — Mów wolniej — powiedział Dante, a jego głos zmienił się z chłodnego rozkazu w coś łagodniejszego, coś naglącego. — Gdzie jesteś? Kto tam jest? Słuchał przez chwilę, a jego szczęka zacisnęła się. Temperatura w samochodzie spadła o dziesięć stopni. — Nie obchodzi mnie, kim jest jego ojciec — warknął Dante do telefonu. — Jeśli cię dotknął, straci rękę. Zostań tam. Jadę. Rozłączył się. Zapukał w szybę działową. — Zmiana planów. Jedziemy do Meatpacking District. — Dante — odezwałam się cicho. — Twoja matka. W końcu na mnie spojrzał. Jego oczy były jak lód, błękitne i nieprzeniknione. — Sofia ma kłopoty. Jakieś uliczne śmiecie zapędziły ją w kozi róg. — Jest córką capo — powiedziałam spokojnym głosem. — Ma własną ochronę. — Zadzwoniła do mnie — rzucił, jakby to wyjaśniało wszystko. Jakby usprawiedliwiało porzucenie żony na środku miasta. Samochód zjechał do krawężnika. To nie była posiadłość. To był róg ulicy pięć przecznic od naszego domu. — Wracaj drugim autem — nakazał Dante. — Potrzebuję ludzi przy sobie. Wyrzucał mnie. Żeby ratować kobietę, która zostawiła go przed ołtarzem, kobietę, po której sprzątałam bałagan przez trzy lata. Otworzyłam drzwi. Deszcz padał teraz mocniej. — Dante — powiedziałam, zatrzymując się z jedną stopą na chodniku. — Podpisałeś dokumenty. Spojrzał na mnie zniecierpliwiony, myślami będąc już przy niej. — Wiem, Eleno. Mówiłaś mi. — Chciałam się tylko upewnić, że pamiętasz — odparłam. Wysiadłam. Drzwi zatrzasnęły się za mną, a konwój odjechał, koła ochlapały moje buty brudną wodą. Stałam tam przez chwilę, patrząc, jak znikają tylne światła, i uświadamiając sobie, że po raz pierwszy od trzech lat nie czuję pieczenia łez. Czułam jedynie chłód.