Rozdział 2

POV Elena Vitiello W penthousie panowała cisza. Był rozległą szklaną klatką zawieszoną na niebie, z widokiem na miasto przypominające płytkę drukowaną ze złota i mroku. Mój telefon zawibrował na marmurowym blacie. Wiadomość od Dantego. Nie wrócę. Zajmuję się sytuacją. Nie czekaj na mnie. Nie odpisałam. Usunęłam wątek. Potem weszłam w kontakty i skasowałam jego numer. Nie zablokowałam go — to zwróciłoby uwagę — po prostu usunęłam nazwę. Teraz był już tylko ciągiem cyfr. Poszłam do głównej garderoby, mauzoleum pełnego markowych sukien, jedwabnych bluzek i butów, które kosztowały więcej niż średniej klasy sedan. Minęłam je i podeszłam do małego sejfu w głębi. Wstukałam kod i wyjęłam jednorazowy telefon oraz pendrive'a. To była prawdziwa Elena. Reszta stanowiła tylko przebranie. Usiadłam na podłodze i zaczęłam cyfrowe czyszczenie. Zalogowałam się na wspólne konta i odebrałam sobie uprawnienia. Anulowałam cykliczne zamówienia na jego ulubione Barolo. Odpięłam swój adres e-mail od powiadomień ochrony posiadłości. Kawałek po kawałku, bajt po bajcie, wymazywałam się ze struktur Morettich. Mój palec zawisł nad ikoną Instagrama w moim prywatnym telefonie. Nie powinnam. Wiedziałam, że nie powinnam. Otworzyłam aplikację. Relacja Sofii była na samej górze. Oczywiście, że tak. Kliknęłam w nią. Zdjęcie pokładu jachtu. Wiaderko z lodowatym szampanem. A w rogu kadru dłoń oparta na relingu. Znałam tę dłoń. Znałam bliznę na kostce, ciężki złoty sygnet z herbem Morettich. Cała i zdrowa — głosił podpis. — Mój bohater. Wcale nie opanowywał kryzysu. Pił szampana na łodzi, podczas gdy jego żona siedziała sama w pustym apartamencie. To były moje urodziny. Zamknęłam aplikację. Przeszłam do kuchni, a cisza potęgowała stukot moich obcasów na płytkach. Służba wyszła już na noc; zwolniłam ich wcześniej. Otworzyłam lodówkę. Nie było nic przygotowanego. W piątki Dante zazwyczaj zamawiał jedzenie z najlepszej włoskiej restauracji w mieście, ale nie było go tutaj, by złożyć zamówienie. Znalazłam paczkę suszonego makaronu i słoik sosu. Zagotowałam wodę. Para uderzyła mnie w twarz, gorąca i wilgotna, naśladując łzy, których nie chciałam uronić. Drzwi wejściowe piknęły. Zamarłam. Miało go nie być. Dante wszedł do środka. Wyglądał na potarganego, co rzadko mu się zdarzało. Miał poluzowany krawat, rozpięty górny guzik i podwinięte rękawy odsłaniające przedramiona, w które kiedyś się wtulałam. Lecz gdy podszedł bliżej, uderzył we mnie zapach. Pachniał morską solą i tymi mdłymi waniliowymi perfumami. Zatrzymał się, gdy zobaczył mnie stojącą nad kuchenką. W dłoni trzymał małe białe pudełko. Pudełko z cukierni. — Gotujesz? — zapytał, marszcząc brwi. — Byłam głodna — odparłam beznamiętnym głosem, mieszając makaron. Podszedł i położył pudełko na wyspie kuchennej. — Kupiłem to. W drodze powrotnej. Otworzył je. To był mały torcik waniliowy. Zwykły. Bez żadnego napisu. Wyglądał jak coś, co asystent kupiłby w supermarkecie na pięć minut przed zamknięciem. — Wszystkiego najlepszego z okazji urodzin — powiedział. Te słowa brzmiały ciężko, wymuszenie. Wpatrywałam się w torcik. Pamiętał. A raczej przypomniał mu o tym kalendarz, a on poczuł ukłucie obowiązku wystarczająco silne, by wstąpić do cukierni, lecz zbyt słabe, by zostać w domu. — Dziękuję — powiedziałam. Spojrzał na garnek z gwałtownie wrzącym makaronem. — To jest kolacja? Na urodziny? — Wszystko w porządku, Dante. — To żałosne — wymamrotał. Przeczesał dłonią włosy, wypuszczając gwałtownie powietrze. — Ubierz się. Wyjdziemy gdzieś. — Widziałam zdjęcie — powiedziałam. Zatrzymał się. Jego ręka opadła wzdłuż ciała. — Jakie zdjęcie? — Z jachtu. Z relacji Sofii. Nawet nie drgnął. — Była roztrzęsiona. Musieliśmy wywieźć ją z miasta na kilka godzin, dopóki zagrożenie nie zostało zneutralizowane. Taki był protokół. — Protokół obejmuje szampana? Zmrużył oczy, a złote plamki w jego tęczówkach stwardniały. — Nie zaczynaj, Elena. Jestem zmęczony. Spędziłem ostatnie cztery godziny na sprzątaniu bałaganu, żeby Rodzina nie wyszła na słabą. Wróciłem do domu, by spędzić z tobą ostatnią godzinę twoich urodzin. Nie spraw, bym tego żałował. Spraw, by tego żałował. Zupełnie jakby moje istnienie było ciężarem, który łaskawie tolerował. — Nie jestem już głodna — powiedziałam. Wyciągnęłam rękę i wyłączyłam kuchenkę. Gotowanie natychmiast ustało. Jego telefon znowu zadzwonił. Ostry dźwięk przeciął napięcie. Spojrzał na ekran i westchnął — był to odgłos czystego, nieskażonego wyczerpania. — Muszę to odebrać — rzucił. — To Consigliere. Chodzi o ochronę Sofii. — Idź — powiedziałam. — Elena... — Idź, Dante. Wszystko w porządku. Zawahał się. Przez sekundę myślałam, że może mnie dostrzeże. Naprawdę dostrzeże. Zobaczy kobietę, która kochała go, odkąd skończyła szesnaście lat, kobietę, która wypisywała jego imię w pamiętnikach i modliła się o jego bezpieczeństwo, gdy ruszał na wojnę. On jednak tylko skinął głową. — Wynagrodzę ci to. Odwrócił się i wyszedł. Stałam w ciszy kuchni. Spojrzałam na tani waniliowy torcik z woskowatym białym lukrem. Sięgnęłam do szuflady i wyciągnęłam pojedynczą zapałkę. Potarłam nią o draskę. Płomień zapłonął, jasny i gorący, pożerając tlen. Wbiłam zapałkę w sam środek torcika niczym świeczkę. — Życzę sobie — wyszeptałam do pustego pokoju, patrząc, jak płomień schodzi w dół ku lukrowi. — Życzę sobie przestać cię kochać. Zdmuchnęłam go. Dym wił się w powietrzu, szary i niknący, zupełnie tak jak my.