Kapitel 2

Hali starrte Finley an. Ihr Griff um ihre Handtasche wurde fester, bis ihre Knöchel weiß hervortraten. Die Morgensonne spiegelte sich in dem polierten schwarzen Lack des Maybachs und stach in ihre müden Augen.

„Ich kann die U-Bahn nehmen“, sagte sie, obwohl ihrer Stimme die Überzeugung fehlte.

Finley hörte nicht auf zu lächeln. „Der Pförtner beobachtet uns, Frau Andrews. Und ich glaube, die Paparazzi campieren um diese Zeit oft im Eckcafé, in der Hoffnung, Herrn Gardner zu erhaschen. Es wäre am besten, einzusteigen.“

Hali warf einen Blick zurück zum Gebäudeeingang. Der Pförtner beobachtete sie tatsächlich, seine Augenbrauen leicht hochgezogen beim Anblick der Juniorassistentin in Chanel neben dem Auto des CEOs.

Sie biss die Zähne zusammen und öffnete die hintere Tür, glitt auf den Ledersitz. Der Innenraum roch schwach nach demselben Sandelholzduft, der an ihrer Haut haftete. Es war erstickend.

Finley fuhr mühelos vom Bordstein weg und reihte sich in den chaotischen Verkehr Manhattans ein. Die Trennwand zwischen vorne und hinten war heruntergefahren. Hali starrte aus dem Fenster, beobachtete das Verschwimmen gelber Taxis und Fußgänger.

„Wohin?“, fragte Finley, seine Augen trafen ihre im Rückspiegel.

„Brooklyn“, sagte sie und gab ihm ihre Adresse. Es fühlte sich falsch an, den Straßennamen in diesem Auto auszusprechen. Es war wie Öl und Wasser zu mischen.

Finley nickte. „Brooklyn. Eine lange Fahrt.“

Die Stille, die folgte, war schwer. Hali zupfte an einem losen Faden am Sitz — Mamaent, in einem Maybach gab es keine losen Fäden. Sie legte die Hände in den Schoß, um das Zappeln zu unterbinden.

„Herr Gardner verliert selten die Kontrolle“, sagte Finley plötzlich. Sein Ton war lässig, gesprächig, als würde er das Wetter kommentieren. „Sie müssen… unerwartet sein.“

Hitze schoss Hali in die Wangen, brannte heiß und schnell. Sie spürte, wie das Blut in ihr Gesicht stieg. „Ich weiß nicht, wovon Sie reden. Es war der Champagner. Es war ein Fehler.“

Finley summte, ein unbestimmtes Geräusch. „Fehler beinhalten normalerweise kein archiviertes Chanel.“

Hali blickte auf den Anzug. Der Stoff war weich auf ihrer Haut, eine ständige Erinnerung an den Mann, der ihn ihr gegeben hatte. Sie erinnerte sich an die Art, wie Ezra sie letzte Nacht im Aufzug angesehen hatte. Ein Hunger hatte in seinen Augen gelegen, der sie erschreckte. Und sie hatte seine Krawatte gezogen. Das erinnerte sie jetzt. Sie hatte ihn zu sich heruntergezogen.

Sie schloss die Augen und wünschte, der Boden würde sie ganz verschlucken.

Ihr Telefon summte in ihrer Hand. Sie zuckte zusammen, ihr Herz setzte einen Schlag aus. Es war eine Nachricht von Irving.

„Hey, Schatz. Tut mir leid, dass ich deine Anrufe verpasst habe. Bin letzte Nacht früh eingeschlafen. Verrückte Woche. Morgenkaffee?“

Hali starrte auf den Bildschirm. Früh eingeschlafen.

Sie sah den Zeitstempel ihres letzten Anrufs an ihn: 23:45 Uhr. Irving war ein Nachtmensch. Er schlief nie vor 2 Uhr morgens.

Ein Knoten der Unruhe zog sich in ihrem Magen zusammen. Er log. Aber warum?

Dann überrollte eine dunklere, kältere Gedanke den Verdacht. Das Datum. Sie rechnete schnell im Kopf, zählte die Tage auf ihrem inneren Kalender.

Sie spürte, wie das Blut aus ihrem Gesicht wich.

„Halten Sie an“, sagte sie. Ihre Stimme war scharf, dringend.

Finley runzelte die Stirn, warf einen Blick in den Spiegel. „Frau Andrews? Wir sind mitten im—“

„Bitte, halten Sie an. Da ist ein CVS. Ich brauche… ich brauche etwas.“

Finleys Augen verengten sich leicht, musterten ihr blasses Gesicht. Er verstand. Er sagte kein Wort, gab nur ein Signal und zog den massiven Wagen vor der Apotheke an den Bordstein.

Hali wartete nicht darauf, dass er die Tür öffnete. Sie kletterte heraus, stolperte beinahe in den geliehenen Absätzen.

Die Leuchtstoffröhren der Apotheke waren grell. Sie ging direkt zum Regal für Familienplanung, ihr Herz hämmerte in ihren Ohren. Sie hatte das Gefühl, jeder würde sie ansehen. Die Frau im Haarpflegegang. Der Teenager, der Limonade kaufte. Sie wussten alle Bescheid.

Sie griff nach der kleinen Packung Plan B. Eine Pille. Fünfzig Dollar. Ein kleiner Preis, um einen lebensverändernden Fehler auszulöschen, auch wenn der winzige Druck auf der Rückseite vor der abnehmenden Wirksamkeit warnte.

Sie brachte es zur Kasse. Die Kassiererin, eine Frau mittleren Alters mit müden Augen, scannte die Packung. Sie sah Halis teuren Anzug an, dann ihr zerzaustes Haar, dann die Packung. Sie sagte nichts, aber ihr Ausdruck schrie Urteil.

Hali zahlte bar. Sie wollte keine Papierspur. Sie schob die Packung in ihre Tasche und ging hinaus, den Kopf gesenkt.

Als sie wieder ins Auto stieg, fragte Finley nicht, was sie gekauft hatte. Er reihte sich einfach wieder in den Verkehr ein. Aber die Luft im Auto hatte sich verändert. Sie fühlte sich schwerer an.

„Er hat Verdacht“, dachte Hali. Und wenn er Verdacht hat, wird er es Ezra erzählen.

Sie saß den Rest der Fahrt schweigend da, ihre Tasche wie einen Schild an die Brust gedrückt. Als der Wagen endlich vor ihrem abgenutzten Apartmentgebäude in Brooklyn hielt, war der Kontrast krass. Der abblätternde Lack des Eingangs wirkte erbärmlich neben dem glänzenden schwarzen Metall des Autos.

„Danke“, murmelte Hali und drückte die Tür auf.

„Frau Andrews“, sagte Finley.

Sie hielt inne und blickte zurück.

„Ezra ist ein Mann, der sich um seine Besitztümer kümmert“, sagte Finley. Seine Stimme war jetzt frei von Spott. Es war eine Warnung. Oder vielleicht ein Versprechen.

Hali schlug die Tür zu und rannte die Stufen zu ihrem Gebäude hinauf.

Sie fummelte mit ihren Schlüsseln, ihre Hände zitterten so stark, dass sie sie zweimal fallen ließ. Endlich bekam sie die Tür auf und stolperte in ihre Wohnung. Sie verriegelte den Riegel, warf die Kette vor und lehnte sich gegen das Holz, rutschte hinunter, bis sie den Boden erreichte.

Es war still. Sicher.

Sie zog die Packung aus ihrer Tasche. Ihre Hände zitterten, als sie die Folienverpackung aufriss. Die kleine weiße Pille sah harmlos aus.

Sie ging in die Küche, füllte ein Glas mit Leitungswasser und schluckte die Pille. Sie kratzte an ihrem trockenen Hals.

Fast sofort überrollte sie eine Welle der Übelkeit. Es war psychosomatisch, wusste sie, aber sie würgte trotzdem und klammerte sich an den Rand des Spülbeckens.

Sie musste diesen Geruch loswerden. Sie musste Ezra von ihrer Haut bekommen.

Sie ging ins Badezimmer und zog den Chanel-Anzug aus. Sie sah sich im Spiegel an. Die blauen Flecken an ihrem Hals wurden dunkler. Ein Liebesbiss direkt über ihrem Puls.

Sie drehte die Dusche so heiß auf, wie sie es ertragen konnte. Sie schrubbte ihre Haut, bis sie roh und rot war, versuchte den Geist seiner Berührung auszulöschen.

Als sie endlich herauskam, eingewickelt in ihren alten, ausgefransten Bademantel, fühlte sie sich ausgehöhlt. Sie packte den Chanel-Anzug und die Dessous in eine Plastiktüte und schob sie ganz hinten in ihren Schrank, hinter ihre Wintermäntel. Sie wollte sie nie wieder sehen.

Ihr Telefon summte erneut. Es war Lia, ihre beste Freundin und Juniordesignerin in der Firma.

„Hast du Irving letzte Nacht gesehen? Ich schwöre, ich habe ihn um 1 Uhr morgens im The Box gesehen.“

Hali starrte auf die Nachricht. The Box. Ein Nachtclub.

Irving hatte ihr geschrieben, er sei eingeschlafen.

Der Knoten in ihrem Magen zog sich noch fester zusammen. Er log.

Warum sollte er lügen, dass er in einem Club war? Es sei denn, er war nicht allein.

Auf dem Vordersitz des Maybachs, einige Blocks entfernt, tippte Finley eine Nachricht auf sein verschlüsseltes Telefon.

„Sie hat die Apotheke besucht. Sie sieht krank aus. Dringend.“

Quer durch die Stadt, in der Penthouse-Suite, sah Ezra Gardner die Nachricht. Das Telefon in seiner Hand knarrte unter dem Druck seines Griffs.

Er starrte auf die Worte, sein Kiefer spannte sich an, bis ein Muskel in seiner Wange zuckte. Er schloss die Augen und atmete langsam, kontrolliert aus. Dann, mit einer plötzlichen, gewaltsamen Bewegung, brach er den Füllfederhalter, den er hielt, in zwei Hälften. Tinte blutete auf seine Finger, schwarz wie Öl.