Kapitel 3

Blakes Sicht

Das Morgenlicht fiel mit einer grausamen Helligkeit durch die bodentiefen Fenster meines Penthouses, als ich auf dem Sofa in meinem Arbeitszimmer erwachte, mit steifem Nacken und einem widerlichen Geschmack auf der Zunge.

Ich setzte mich auf und rieb mir übers Gesicht. Die Ereignisse der letzten Nacht stürzten mit voller Wucht auf mich ein: die Beerdigung von Averys Mutter, dann Claire und der gewaltige Streit, den Avery und ich gehabt hatten.

Schwere und kalte Schuldgefühle breiteten sich in meiner Magengrube aus. Ich hatte es völlig vermasselt. Das wusste ich nur zu gut. Ich hätte Claire niemals hierherbringen dürfen, doch sie war so zerbrechlich gewesen und hatte gedroht, eine ganze Flasche Schlaftabletten zu schlucken, wenn ich sie allein ließe.

Ich stand auf und ging in den Flur, wo die Wohnung totenstill war.

„Avery?“, rief ich, doch keine Antwort kam.

Ich ging zur Tür unseres Schlafzimmers, klopfte und fragte: „Avery? Bist du wach? Ich habe Frühstück bestellt.“

Nur Stille erwiderte mich. Ich drückte die Türklinke hinunter und fand sie abgeschlossen.

„Avery, hör auf damit. Mach die Tür auf.“

Immer noch nichts kam als Antwort.

Panik kroch mir eiskalt den Nacken hinauf. Ich rannte ins Arbeitszimmer, holte den Notschlüssel aus meinem Tresor und kehrte zum Schlafzimmer zurück. Dann steckte ich den Schlüssel ins Schloss und drehte ihn um.

Es klickte. Ich stieß die Tür auf. Das Zimmer war leer. Das Bett war gemacht — nicht nur gemacht, sondern makellos, die Laken straff gezogen, die Kissen aufgeschüttelt, sodass es aussah, als hätte niemand darin geschlafen. Die Schranktür stand offen und leer.

„Avery?“

Ich riss mein Handy heraus und wählte ihre Nummer.

„Die gewählte Rufnummer ist nicht vergeben oder vorübergehend nicht erreichbar.“

Ich starrte auf das Display. Nicht vergeben? Über Nacht?

Sofort rief ich Leo an. „Finde Avery“, bellte ich, sobald mein Assistent abnahm. „Orte ihr Handy. Überprüfe die Kreditkarten. Sofort.“

„Boss? Was ist los?“

„Sie ist weg. Finde sie einfach!“

Ich wartete nicht ab, ließ mich auf den Rücksitz des Maybach fallen und schlug die Tür knallend zu.

„Los“, knurrte ich meinen Fahrer an. „Ihre Lieblingsorte. Central Park. The Met. Die Bibliothek. Und besorge mir den Commissioner des NYPD ans Telefon.“

Während der Wagen durch den morgendlichen Verkehr von Manhattan raste, mobilisierte ich bereits jede Ressource, die mein Eishockey-Franchise und mein persönliches Imperium aufbringen konnten, und erteilte Leo über die Freisprechanlage des Autos im Sekundentakt Befehle, wobei meine Stimme ein tiefes Grollen war.

Mein Handy vibrierte. Es war Leo. „Boss, wir haben einen Treffer bei einem Limousinenservice. Abholung an Ihrem Gebäude um fünf Uhr morgens. Das Ziel war eine Klinik in New Jersey. Horizon Zentrum für Frauengesundheit.“

Mein Blut gefror in den Adern. Ich kannte diese Klinik. In den Umkleidekabinen der Liga und in elitären Kreisen wurde nur hinter vorgehaltener Hand darüber geflüstert, denn dorthin gingen prominente Probleme, um spurlos zu verschwinden.

„Schick mir die Adresse“, sagte ich mit zitternder Stimme.

Der Maybach legte mit quietschenden Reifen eine Kehrtwende hin und ignorierte das wütende Hupen der anderen Autos. Ich klammerte mich an den Ledersitz, meine Knöchel traten weiß hervor, während wir auf den Holland Tunnel zurasten.

Eine Stunde später hielten wir vor dem unscheinbaren Backsteingebäude. Ich stürmte an der Rezeptionistin vorbei. „Avery Knight. Wo ist sie?“

„Herr, Sie stören die Ruhe!“, rief ein Wachmann und stellte sich mir in den Weg.

„Ich bin Blake Knight! Meine Frau ist in diesem Gebäude!“ Ich drückte dem Wachmann meine schwarze Kreditkarte und meinen Franchise-Ausweis direkt ins Gesicht. „Gehen Sie mir aus dem Weg!“

Eine Krankenschwester in Dienstkleidung tauchte auf, ihr Blick war ruhig, aber streng. „Herr Knight? Bitte mäßigen Sie Ihre Lautstärke.“

„Wo ist sie?“, forderte ich, während sich meine Brust heftig hob und senkte.

„Frau Montgomery ist vor etwa dreißig Minuten gegangen“, sagte die Krankenschwester leise.

„Frau Montgomery?“ Die Verwendung ihres Mädchennamens brannte wie Feuer. „Was hat sie getan? Warum war sie hier?“

„Aufgrund der Schweigepflicht darf ich keine Details über Patienten preisgeben“, erklärte die Krankenschwester. „Aber sie hat das hier für Sie hinterlassen. Sie sagte, Sie würden kommen.“

Sie reichte mir einen dicken, braunen Umschlag. Ich nahm ihn entgegen, und meine Hände zitterten so stark, dass ich ihn fast fallen ließ.

Noch in der Lobby riss ich das Siegel auf. Drei Dinge fielen heraus.

Erstens: die unterschriebenen Scheidungspapiere, datiert auf gestern.

Zweitens: eine medizinische Akte über einen Schwangerschaftsabbruch im 3. Monat — Notfalleingriff.

Drittens: ein Ultraschallbild, körnig, schwarz-weiß und absichtlich unscharf, wie von älteren Geräten erzeugt, gerade deutlich genug, um einen heranwachsenden Fötus zu zeigen, aber zu verschwommen für eine genaue Analyse; und das Foto in der Mitte durchgerissen.

Mir blieb die Luft weg. Meine Knie gaben nach, und ich brach auf einem der Plastikstühle im Wartezimmer zusammen.

Ich las die medizinische Akte, die Worte verschwammen vor meinen Augen: „Belastungszustand der Patientin ... nicht lebensfähig ... Abbruch abgeschlossen.“

Die Papiere waren erschreckend gründlich und tadellos detailliert — ein Meisterwerk der Fälschung, das ich in meinem absoluten Entsetzen nur fassungslos anstarren konnte. Ich starrte auf das zerrissene Foto.

„Sie war schwanger?“, flüsterte ich, der Ton erstickt.

Ich hatte es nicht gewusst. Ich war so beschäftigt gewesen mit den Playoffs um den Stanley Cup, mit Claires endlosem Drama, mit der Wohltätigkeitsgala des Teams, dass ich nicht einmal gemerkt hatte, dass meine eigene Frau im dritten Monat schwanger war.

Und jetzt ...

Ich starrte auf den Notizzettel, der an der Akte klebte. Averys Handschrift schrieb: „Du warst abwesend. Jetzt sind wir es auch.“

Ein Brüllen baute sich in meiner Brust auf, ein Laut von reiner, animalischer Qual. Ich sprang auf und schlug mit der Faust gegen die Wand neben mir.

Der Putz riss unter dem Aufprall. Schmerz schoss meinen Arm hinauf, aber das war absolut nichts im Vergleich zu dem bodenlosen Abgrund, der sich gerade in meiner Seele aufgetan hatte.

„Finde sie!“, schrie ich Leo an, der gerade keuchend in die Lobby gerannt kam. „Sperrt die Flughäfen! Schließt die Häfen! Finde sie!“

Aber es war zu spät. Aus Tagen wurden Wochen. Privatermittler durchkämmten die Stadt, den Bundesstaat, das ganze Land. Sie fanden eine Spur, die zum JFK führte, zu einem Ticket, das bar unter falschem Namen gekauft worden war, zu einem Flug in ein Land ohne Auslieferungsabkommen. Und dann verlief die Spur im Sande.

Einen Monat später stand ich in dem Kinderzimmer, das ich heimlich im Ostflügel des Penthouses zu bauen begonnen hatte. Es war leer, nur nackte Wände und Sägemehl. Ich ging in die Mitte des Raumes und fiel auf die Knie.

Ich presste das zerrissene Ultraschallbild an meine Brust und schluchzte. Trockene, erschütternde Schluchzer brannten in meiner Kehle.

Ich hatte sie getötet.

Meine Vernachlässigung, meine Arroganz, meine Blindheit. Ich hatte sie dazu getrieben.

„Ich werde dich finden“, flüsterte ich in den leeren Raum. „Selbst wenn es ein ganzes Leben dauert, Avery. Ich werde dich finden.“