Kapitel 3

In einem weitläufigen Eckbüro, hoch oben in einem New Yorker Wolkenkratzer, schloss Richard Beaumont gerade eine transatlantische Videokonferenz ab. Seine Stimme war ein tiefes, befehlendes Grollen, und die Führungskräfte auf dem Bildschirm lauschten mit gespannter Aufmerksamkeit. Er war absolute Kontrolle gewohnt.

Plötzlich vibrierte sein privates, verschlüsseltes Handy auf der polierten Schreibtischoberfläche mit hektischem, eindringlichem Summen. Die Anrufer-ID zeigte einen einzigen Namen: Quentin. Richard kannte seinen jüngeren Bruder Quentin, der diese Leitung zu dieser Zeit niemals anrufen würde, es sei denn, es ging um Leben und Tod.

Er hob eine Hand zum Bildschirm. „Sitzung beendet.“ Dann ohne auf eine Antwort zu warten, beendete er die Verbindung und ließ den Bildschirm verdunkeln.

Er nahm den Anruf entgegen, seine Stimme vor Besorgnis angespannt: „Quentin, was ist los?“

Die Stimme am anderen Ende war von einer Emotion erstickt, die Richard seit Jahren nicht mehr gehört hatte, ein rohes, zitterndes Gemisch aus Schock und Euphorie. „Richard, ich habe deine Tochter gefunden! Sie heißt nun Chloe Hayes!“

Der Name traf Richard Beaumont wie ein physischer Schlag. Die Welt geriet aus den Fugen. Er schnellte aus seinem Ledersessel hoch, und der schwere vergoldete Füllfederhalter in seiner Hand klapperte zu Boden. „Bist du sicher?“, forderte er, seine Stimme ein angestrengtes Flüstern. „Hundertprozentig?“

„DNA-Übereinstimmung bei 99, 99 %!“ Quentins Stimme brach. „Sie ist hier, Richard. In meinem Krankenhaus. Sie hat gerade Zwillinge zur Welt gebracht, einen Jungen und ein Mädchen.“

Richard taumelte zurück, seine Hand flog zum Mund, um einen Laut zu unterdrücken, der halb Schluchzen, halb Keuchen war. Zweiundzwanzig Jahre – zweiundzwanzig Jahre hohler Jahrestage, der stummen Tränen seiner Frau, eines Phantomglieds, das von einem so tiefen Verlust schmerzte, dass er ein Teil von ihm geworden war.

Er atmete tief und zitternd ein; der Titan der Industrie zwang sich zurück in die Rolle des Patriarchen, des Beschützers. „Lass niemanden in ihre Nähe“, befahl er, seine Stimme jetzt mit Stahl durchzogen, „ich bin unterwegs.“

Er legte auf und drückte einen kleinen roten Knopf, der unter seinem Schreibtisch verborgen war. Innerhalb von Sekunden stürmte sein Stabschef ins Büro, sein Gesicht vor Schreck blass. „Mach den Jet fertig. Wir fliegen nach Massachusetts“, befahl Richard hastig, seine Stimme ließ keinen Raum für Fragen. „Und hol Eleanor, Alexander, Sebastian und Nicholas in eine Telefonkonferenz!“

Der Assistent, der die seismische Erschütterung im Universum seines Chefs spürte, nickte nur und verschwand.

Minuten später wurde das Notfallprotokoll der Familie Beaumont aktiviert. Auf einem Bildschirm in Richards Büro erschienen vier Gesichter: sein ältester Sohn Alexander, der gefürchtete Anwalt, gerade in seinen Kammern für eine Gerichtspause; sein zweiter Sohn Sebastian, der abgehärtete Polizeidetektiv, an seinem Schreibtisch in einem geschäftigen Revier; sein jüngster Nicholas, der eigenwillige Filmregisseur, auf einem chaotischen Filmset in Kalifornien.

Richard blickte seine Söhne an, seine Fassung eine dünne Schicht über einem tobenden Meer von Emotionen. „Wir haben sie gefunden“, sagte er angespannt, „eure Schwester lebt noch.“

Eine betäubte Stille legte sich über den Anruf, dann durch ein kollektives Keuchen ungläubiger Stimmen gebrochen.

Bei einem Wohltätigkeitsessen an der Upper East Side hielt Eleanor Beaumont anmutig Hof. Ein Assistent reichte ihr diskret ein Telefon mit einer dringenden Nachricht. Mit einem gelassenen Lächeln, das nichts von der plötzlichen Panik in ihrem Herzen verriet, entschuldigte sie sich, trat in eine private Toilette und schaltete sich in die Konferenz ein. Als sie die Worte ihres Mannes hörte, zerbrach die königliche Fassung, die sie jahrzehntelang aufrechterhalten hatte. Ein Schluchzen entwich ihren Lippen, und sie drückte ein Seidentaschentuch an den Mund, ihre perfekt aufgetragene Mascara drohte zum ersten Mal in der Öffentlichkeit zu verlaufen.

„Sie ist in einem Krankenhaus in Massachusetts“, fuhr Richard mit fester Stimme fort, wie ein General, der seine Truppen sammelte. „Sie braucht uns. Jeder, lasst alles stehen und liegen. Wir holen sie zurück.“

Die Reaktion war sofort und absolut.

„Sag alle meine Termine für die nächste Woche ab“, sagte Alexander seinem Assistenten außerhalb des Bildschirms.

Sebastian war bereits aufgestanden und griff nach seinen Schlüsseln. „Familiennotfall, vertritt mich!“, rief er einem verwirrten Kollegen zu.

Auf dem Filmset riss Nicholas sein Headset ab und brüllte in ein Megafon: „Drehschluss für heute! Alle nach Hause!“ Die gesamte Produktion kam zum Stillstand und ließ eine Crew von Hunderten in betäubter Stille zurück.

Die riesige, mächtige Maschinerie der Familie Beaumont, ein Imperium, das Kontinente und Industrien umspannte, stoppte auf der Stelle. Alles für ein Mädchen.

Zurück in Massachusetts hatte Quentin bereits seine eigenen Pläne in Gang gesetzt. Er ging entschlossen den Krankenhausflur entlang, sein weißer Kittel ein Banner der Autorität, und blieb vor der Tür zu den Mehrbettzimmern stehen.

Er atmete tief ein. Seine erste Aufgabe war es, seine Nichte aus diesem öffentlichen, unwürdigen Zimmer zu holen. Er würde sie an einen Ort bringen, wo sie sicher versorgt und wie die Prinzessin behandelt werden würde. Er hob die Hand und klopfte sanft an die Tür, während er sein Gesicht zu dem freundlichsten, beruhigendsten Lächeln formte, das er aufbringen konnte.