Kapitel 2

Lachlan war objektiv betrachtet ein schöner Mann. Scharfe, gemeißelte Gesichtszüge. Eine goldgerahmte Brille, die ihm das Aussehen eines kultivierten älteren Doktoranden verlieh – die Art von Mann, der Proust diskutieren und gleichzeitig einen perfekten Scotch einschenken konnte. Dieser studentische Charme war genau das, was Jasmine vor drei Jahren angezogen hatte, als sie seine kühle Zurückhaltung mit Tiefe und seine Gleichgültigkeit mit Geheimnis verwechselte.

Jetzt, da sie ihn von der anderen Seite der Krankenhaussuite aus beobachtete, die sie noch nicht betreten hatte, wurde ihr klar, wie naiv sie gewesen war. Ihr Gehirn musste einen Kurzschluss gehabt haben. Das war die einzige Erklärung.

Lachlan nahm einen langen Zug von seiner Zigarette und drückte sie dann in einem Kristall-Aschenbecher aus. Seine Stirn legte sich leicht in Falten, als würde er eine komplexe Gleichung durcharbeiten.

„Sera kam zu mir“, sagte er, als würde das alles erklären. „Sie flehte, Jasmine. Und die Familie war einstimmig. Großmutter, Mutter – alle waren sich einig, dass es das Richtige war. Ich konnte nicht Nein sagen. Ich habe es dir vorher nicht gesagt, weil ich wusste, dass du überreagieren würdest. Du würdest es kompliziert machen, und Sera konnte keinen weiteren Stress ertragen. Sie zeigte bereits Anzeichen einer schweren Depression. Suizidgedanken. Sie brauchte das. Alles, was sie wollte, war ein Baby – etwas, wofür sie leben konnte. Und was ich ihr gab? Es war nichts. Eine geringfügige Unannehmlichkeit. Ein klinischer Eingriff.“

Jasmine starrte ihn an. „Eine geringfügige Unannehmlichkeit.“

„Das ist nicht –“ Er fing sich, sein Kiefer spannte sich an. „Du verdrehst meine Worte.“

„Tue ich das?“ Jasmines Stimme blieb leise. Gefährlich leise. „Du hast deiner Frau nicht gesagt, dass du deiner Schwägerin, der Frau deines toten Bruders, genetisches Material gespendet hast. Du hast die ganze Familie an einer Verschwörung des Schweigens teilnehmen lassen. Und du nennst es eine geringfügige Unannehmlichkeit.“

Lachlans Finger trommelten auf die Armlehne. „Es ist nicht so, als hätte ich mit ihr geschlafen.“

„Nein. Du hast nur ihr Kind gezeugt.“

„Um Himmels willen –“ Er stand abrupt auf und ging zum Fenster. „Alastairs Tod hat Sera zerstört. Sie war eine Hülle. Dieses Baby gab ihr einen Grund zurück, zu existieren. Warum kannst du das nicht als etwas Gutes sehen?“

Jasmine sagte nichts. Die Stille dehnte sich aus, dick und erstickend.

Sie war nicht sprachlos. Sie hatte viel zu sagen. Sie konnte jeden Verrat, jede Lüge, jeden Mamaent aufzählen, in dem sie sich in ihrer eigenen Ehe wie eine Außenseiterin gefühlt hatte. Aber wenn sie jetzt anfing, war sie nicht sicher, ob sie aufhören könnte. Und sie musste ruhig bleiben. Berechnend. Kalt.

Lachlan beobachtete sie von der anderen Seite des Zimmers. Sie war wunderschön im gedämpften Licht – zarte Gesichtszüge, Augen, die Tiefen bargen, die er nie erkundet hatte. Die stille Zerstörung in ihrem Ausdruck rührte etwas in seiner Brust. Schuld, vielleicht. Oder Irritation. Er konnte den Unterschied nicht mehr erkennen.

Sein Telefon vibrierte erneut. Seraphina.

Er antwortete sofort, seine Stimme wurde weicher, zu etwas Unkenntlichem. „Hey. Ja, ich bin immer noch im Haus. Bin bald da. Brauchst du etwas?“ Eine Pause. „Okay. Ruh dich aus. Ich sehe dich in einer Stunde.“

Als er auflegte, sprach er, ohne Jasmine anzusehen. „Das Baby heißt Damien. Großmutter hat es ausgewählt. Sie wollte Alastair ehren, aber seinen Namen direkt zu verwenden, fühlte sich an, als würde man das Schicksal herausfordern, also hat sie ihn angepasst. Damien Carlisle-Beaumont. Es klingt gut, findest du nicht?“

Jasmine stand auf. „Du solltest dich beeilen. Die Witwe deines Bruders und dein Sohn warten auf dich.“

Die Worte trafen wie ein Schlag. Lachlans Ausdruck verdunkelte sich. „Hör auf, ihn so zu nennen.“

„Ihn wie zu nennen?“

„Meinen Sohn.“

„Ist er es nicht?“

Lachlans Stimme erhob sich. „Er ist Alastairs Sohn. Biologisch gesehen habe ich beigetragen, ja, aber das ist eine technische Formalität. Hier geht es um Familie. Um Vermächtnis. Darum, das Richtige für Menschen zu tun, die leiden. Kannst du den Unterschied wirklich nicht erkennen?“

Jasmines Lächeln war dünn und blutleer. „Ich versuche nur, die technischen Formalitäten zu verstehen. Zum Beispiel – wie genau hast du die Spende gemacht? Bist du in die Klinik gegangen? Hat ein Arzt die Übertragung vorgenommen? Ich bin wirklich neugierig auf den Prozess.“

Lachlans Fassung bröckelte. Ein flüchtiger Ausdruck – Angst? Schuld? – huschte über sein Gesicht, bevor er es wieder unter Kontrolle brachte. „Ich habe es dir gesagt. Ich hatte Proben bei St. Jude’s eingefroren. Vor Jahren. Das ist eine medizinische Akte.“

„Natürlich.“ Jasmines Stimme war glatt wie Glas. „Ich habe nichts anderes angedeutet.“

„Das hast du ganz bestimmt.“

„Habe ich?“ Sie neigte den Kopf, die Augen weit geöffnet vor gespielter Unschuld. „Ich habe nur eine Frage gestellt. Du bist derjenige, der angefangen hat zu schwitzen.“

Lachlan fuhr sich mit einer Hand durch die Haare. „Zwischen Sera und mir gibt es nichts Unangemessenes. Das war keine Affäre. Es war ein medizinischer Eingriff, um einer trauernden Witwe zu helfen. Wenn du das nicht verstehen kannst, ist das dein Problem.“

„Mein Problem“, wiederholte Jasmine. „Richtig.“

„Drei Jahre, Jasmine.“ Seine Stimme sank, nahm einen Anflug von Anklage an. „Drei Jahre Ehe, und du hast nie versucht, diese Familie zu verstehen. Dich einzufügen. Mir einen Grund zu geben, dich zu –“

Er stoppte. Die unausgesprochenen Worte waren ohrenbetäubend.

Mir einen Grund zu geben, dich zu lieben.

Jasmine hatte es schon einmal gehört. In den Stillen. In der Art, wie Meredith sie ansah. In der kalten, transaktionalen Natur ihrer Ehe. Drei Jahre, und ihr Schoß war leer geblieben. Meredith nannte sie hinter ihrem Rücken eine unfruchtbare Henne. Die Familie flüsterte über ihr Versagen, einen Erben zu zeugen. Jasmine war sogar zu einem Fruchtbarkeitsspezialisten gegangen, hatte invasive Tests ertragen, nur um zu beweisen, dass ihr Körper nicht das Problem war.