Kapitel 3 Die Veränderte Adria

Kapitel 3

ADRIA

Das heiße Wasser verbrühte meine Haut, färbte sie rosa und machte sie wund, aber ich rührte mich nicht, um die Temperatur anzupassen. Ich stand unter dem Duschstrahl, bis das Badezimmer voller Dampf war, bis ich meine eigene Hand kaum noch vor meinem Gesicht sehen konnte, bis jede Spur dieser Suppe – und seiner Berührung – den Abfluss hinuntergespült war.

Mein Telefon summte auf dem Badezimmertresen, der Klang durchbrach das weiße Rauschen des fließenden Wassers. Ich ignorierte es. Dann summte es wieder. Und wieder.

Mit einem Seufzer stellte ich die Dusche ab und wickelte mich in ein Handtuch, mein nasses Haar tropfte auf den Fliesenboden. Der Telefonbildschirm leuchtete mit einer neuen Nachricht auf, und ich wusste bereits, von wem sie war, bevor ich es in die Hand nahm.

Damien: Komm bloß nicht zurück in den Club. Deine Anwesenheit und diese schreckliche Suppe, die du gekocht hast, haben Adina krank gemacht. Ich werde heute Nacht auch nicht nach Hause kommen.

Ich starrte auf die Nachricht und wartete auf den vertrauten Schmerz in meiner Brust, das verzweifelte Bedürfnis, alles in Ordnung zu bringen, mich zu entschuldigen, ihn anzuflehen, es sich anders zu überlegen. Ich wartete auf die Tränen, die sonst so leicht kamen, auf das erdrückende Gewicht des Versagens, das zu meinem ständigen Begleiter geworden war.

Nichts kam.

Ich fühlte nichts als eine distanzierte, klinische Beobachtung der Worte auf dem Bildschirm. Adina war krank. Natürlich war sie das. Wahrscheinlich vom zu lauten Lachen über meine Demütigung. Und Damien würde nicht nach Hause kommen — was bedeutete, er würde die Nacht mit ihr verbringen, oder Amber, oder wem auch immer er gerade den Kopf verdrehte.

Vor einem Monat hätte ich ihn angerufen. Ihn angefleht, nach Hause zu kommen. Versprochen, alles wieder gut zu machen. Die ganze Nacht gewartet, falls er es sich anders überlegte, an der Tür gesessen wie ein Hund, der auf seinen Herrn wartet.

Ich verdrehte die Augen und ließ das Telefon ohne Antwort auf den Tresen fallen.

Die Stille, die folgte, fühlte sich befreiend an.

Ich ging zu meinem Kleiderschrank — dem kleinen, erbärmlichen Kleiderschrank, in dem ich all die faden, bescheidenen Kleider aufgehängt hatte, die Damien bevorzugte. Beige und Grau und Marineblau. Nichts zu hell, nichts zu auffällig, nichts, das ihn blamieren oder mich hervorstechen lassen könnte. Ich schob sie alle beiseite und griff ganz nach hinten, wo ich alles aus meinem alten Leben in einen einzigen Kleidersack gestopft hatte.

Meine Finger schlossen sich um weichen Stoff, und ich zog eine schwarze Jogginghose und ein verwaschenes graues Sweatshirt meiner Alma Mater hervor — Mittelberg-Institut, wo ich Computerwissenschaften, Wirtschaft und Ingenieurwesen als Dreifach-Hauptfach studiert hatte. Das Sweatshirt hatte Farbflecken auf einem Ärmel von einem Kunstkurs, den ich zum Spaß belegt hatte, und ein kleines Brandloch von einem nächtlichen Lötkolbenunfall im Robotiklabor.

Ich drückte den Stoff an mein Gesicht und atmete tief ein. Es roch nach Lager und Staub, aber darunter konnte ich fast Spuren dessen erahnen, wer ich einmal gewesen war.

Fräulein Andy. Erbin. Genie. Kämpferin. Freundin.

Nicht Adriana Chen, die erbärmliche, verzweifelte Ehefrau, die sich für einen Mann ausgelöscht hatte, der sie von Anfang an nie gewollt hatte.

Ich zog mich schnell an, mein Körper erinnerte sich an den Komfort von Kleidung, die tatsächlich richtig passte, die meine Bewegungen nicht einschränkte oder mir das Gefühl gab, mich in jemand anderem Leben zu verkleiden. Ich band mein nasses Haar zu einem Pferdeschwanz, schnappte mir meine Schlüssel und ging zur Garage.

Der Mercedes-SUV, den Damien mir gekauft hatte, stand makellos und kaum benutzt da — er zog es vor, dass ich Taxis nahm, damit ich ihn nicht „mit meinem schrecklichen Fahrstil blamierte“. Daneben, unter einer Plane bedeckt und Staub sammelnd, stand mein Baby: eine mattschwarze Ducati Panigale V4, die ich selbst angepasst hatte. Ich hatte Damien erzählt, sie gehöre einem Freund, der sie hier lagerte.

Ich ging an beiden Fahrzeugen vorbei und nahm die BMW-Limousine, die ich unter einer Scheinfirma registriert hatte — nicht rückverfolgbar, unauffällig, perfekt zum Verschwinden.

Die Fahrt zum Lagerhaus dauerte vierzig Minuten. Ich hatte die Einheit vor drei Jahren gemietet, als ich noch ich selbst war, bevor ich diese Halskette gesehen und den Verstand verloren hatte. Sie befand sich am Stadtrand, in einem Viertel, das die Grenze zwischen Industrie und Wohngebiet überschritt, die Art von Ort, an dem niemand Fragen stellte und Überwachungskameras eher zur Show als zur Funktion dienten.

Ich parkte auf dem leeren Parkplatz und ging zu Einheit 247, gab den Code ein, den ich auswendig gelernt, aber nie aufgeschrieben hatte. Die Metalltür rollte mit einem knarrenden Protest auf und enthüllte ordentlich gestapelte Kartons an den Wänden, in meiner eigenen Handschrift beschriftet: Bücher. Ausrüstung. Kleidung. Dokumente.

Und dort, in einem feuerfesten Safe in der Ecke: Identität.

Ich zog den Safe heraus, gab die Kombination ein und hob den Deckel. Darin lag alles, was ich weggeschlossen hatte, um Damiens Ehefrau zu werden. Mein echter Führerschein. Meine Kreditkarten, verbunden mit meinen tatsächlichen Konten. Mein Reisepass. Meine alten Telefone — drei Stück, jedes für unterschiedliche Zwecke.

Ich schnappte mir das primäre, ein maßgeschneidertes Smartphone mit Verschlüsselung, die die NSA zum Weinen bringen würde, und schaltete es ein.

Der Startbildschirm leuchtete im schwachen Licht der Lagereinheit. Ich beobachtete, wie der Ladebalken langsam vorrückte, mein Herzschlag beschleunigte sich zum ersten Mal, seit ich die Thermoskanne oben im Club fallen gelassen hatte.

Dann begannen die Benachrichtigungen.

Das Telefon vibrierte so heftig, dass es mir fast aus der Hand sprang. Nachrichten strömten ein, Tausende davon, der Benachrichtigungszähler stieg so schnell, dass er zu einem verschwommenen Fleck wurde. Verpasste Anrufe: 3.847. Textnachrichten: 12.493. E-Mails: 28.756. Social-Media-Benachrichtigungen: maximale Anzahl überschritten.

Ich scrollte mit zitternden Fingern durch sie. Meine Eltern. Meine Brüder — Adrian, Mikael und Elijah. Meine Schwestern — Sophia und Isabella. Meine besten Freunde vom College — Maya, Jordan und China. Nachrichten von meinem Kampfsportmeister, Sifu Wong. Verschlüsselte Nachrichten von meinem Hacker-Kollektiv, denjenigen, mit denen ich Sicherheitssysteme für Fortune-500-Unternehmen gebaut hatte. E-Mails von anderen CEOs, mit denen ich an Tech-Start-ups zusammengearbeitet hatte.

Mama: Adriana, bitte ruf uns an. Wir machen uns schreckliche Sorgen.

Adrian: Das ist nicht mehr lustig. Wo zur Hölle steckst du?

Maya: Wenn du nicht innerhalb von 24 Stunden antwortest, erstatte ich eine Vermisstenanzeige.

Sifu Wong: Deine Abwesenheit aus dem Dojo spricht entweder von Tod oder Feigheit. Ich hoffe, es ist Ersteres.

Das Letzte brachte mich trotz allem zum Lächeln. Sifu Wong hatte nie daran geglaubt, seine Schüler zu verhätscheln.

Ich öffnete Facebook — ein Konto, das ich vor achtzehn Monaten mit über fünfzigtausend Followern aufgegeben hatte. Mein letzter Beitrag starrte mich an: „Gehe für eine Weile auf Tauchstation.“ „Keine Sorge, ich komme zurück, wenn ich gefunden habe, wonach ich suche.“

Der Kommentarbereich war explodiert. Leute fragten, ob es mir gut gehe, ob ich entführt worden sei, ob ich einer Sekte beigetreten sei. Verschwörungstheorien über mein Verschwinden. Gedenkbeiträge von Leuten, die angenommen hatten, ich sei tot.

Ich navigierte zu Instagram, wo ich hunderttausend Follower durch mein Fotografie-Hobby und Tech-Reviews hatte. Dieselbe Geschichte. TikTok, wo meine Kampfsportvideos und Codierungs-Tutorials zwei Millionen Follower gewonnen hatten. Dieselbe verzweifelte Nachrichten, dieselbe Sorge, dieselbe Annahme, dass mir etwas Schreckliches zugestoßen war.

Mir war etwas Schreckliches zugestoßen. Ich hatte den Verstand über eine geliehene Halskette und eine Kindheitsfantasie verloren.

Meine Finger bewegten sich über die Tastatur, tippten, bevor ich mich selbst infrage stellen konnte:

„Ich bin zurück.“

Ich drückte gleichzeitig auf allen Plattformen auf Posten.

Die Reaktion war sofort. Likes strömten schneller ein, als ich zählen konnte. Kommentare explodierten. Teilungen vervielfachten sich. Mein Telefon begann sofort zu klingeln, der Bildschirm leuchtete mit eingehenden Anrufen von Dutzenden von Nummern auf.

Aber nur einer war wichtig.

Adrian – Zwillingsbruder

Ich nahm beim zweiten Klingeln ab.

„FRÄULEIN VERDAMMTE ANDY, WO ZUR HÖLLE WARST DU?!“