Kapitel 3 Jacksons Zwilling

Noah

Die meisten Leute denken, ich hab's leicht.

Sie sehen das Trikot, die Kapitätsbinde, die Mädels, die Zettel in mein Schließfach stecken, die Lehrer, die mir Nachsicht gewähren, weil ich „diese Saison das Team anführe.“ Sie sehen die Highlight-Reels, die Touchdowns, das Selbstbewusstsein.

Und ja, ich spiel das Spiel mit. Warum auch nicht? Dieses Image hat mich seit dem ersten Jahr an der Spitze gehalten.

Aber was sie nicht sehen — der Teil, den ich niemals laut zugeben würde — ist, dass der beste Teil meines Tages nicht die Touchdowns sind. Es sind nicht die Jubelrufe, nicht mal die Siege.

Es ist Jessas Gesicht, wenn ich sie zur Weißglut treibe.

Ich sollte das nicht so unterhaltsam finden. Sie ist Jacksons Zwilling, zum einen. Was technisch gesehen bedeutet, dass sie tabu ist. Aber Gott, sie macht es mir zu einfach. Wie ihre Wangen erröten, wie sie Dinge auf den Tisch knallt oder diese scharfen kleinen Konter raushaut — Jessa ist wie ein einziger, freiliegender Nerv. Höllisch sensibel.

Und ich liebe es, auszutesten, wie weit ich gehen kann, bevor sie explodiert.

Nimm zum Beispiel diesen Morgen.

Jackson und ich waren auf dem Weg zum Training, aber ich bin zuerst bei ihm vorbeigeschwenkt. Ihr Küche zu betreten, fühlt sich immer... komisch an. Ich weiß nicht warum. Vielleicht, weil ich förmlich spüren kann, wie sehr Jessa mich nicht dort haben will.

Sie stand an der Theke und schmierte Butter auf Toast, als hätte der Toast sie persönlich beleidigt. Übergroßes T-Shirt, zerzaustes Haar, nackte Füße, die sich gegen die Fliesen krümmten. Für einen Mamaent hätte ich fast nichts gesagt.

Fast.

„Morgen, Sonnenschein“, warf ich ein und lehnte mich in den Türrahmen.

Wie ihre Schultern sich versteiften — das war sofortige Befriedigung. Wie einem Feuer beim Entzünden zusehen.

„Nenn mich nicht so“, murmelte sie, die Augen auf ihren Teller gerichtet.

„Was? Dachte, du magst einen Spitznamen.“

Sie verdrehte die Augen so heftig, dass ich schwören könnte, ich hätte sie klicken hören.

Jackson lachte, völlig ahnungslos. „Ignorier sie, Bro.“

Ich ignorierte sie natürlich nicht. Konnte ich nicht. Tu ich nie. Stattdessen entdeckte ich den Toast und konnte nicht widerstehen. „Wieder extra Butter?“

Sie knallte das Messer auf den Tisch, als wollte sie es mir in den Leib rammen.

„Im Ernst? Wirst du nie müde, zu kommentieren, was ich esse?“

Und genau so war mein Tag gerettet. Dieses Aufflammen von Wut in ihren Augen, wie ihre Stimme bei „nie“ brach. Sie merkte es nicht, aber sie gab mir genau das, was ich wollte.

Aufmerksamkeit.

Hier ist die Sache: Jessa versteht mich nicht. Sie denkt, ich ärgere sie nur, um ein Arschloch zu sein, oder weil ich nichts Besseres zu tun habe. Aber die Wahrheit? Es ist nicht so einfach.

Ich bemerke sie.

Mehr als ich sollte.

Und sie zu bemerken — sie wirklich zu bemerken — ist gefährlich.

Denn Jessa ist nicht wie die anderen Mädels, die sich mir an den Hals werfen. Sie kichert nicht, wenn ich vorbeigehe, oder klimpert mit den Wimpern, in der Hoffnung, ich würde ihr ein Grinsen zuwerfen. Sie will nichts von mir.

Außer vielleicht, dass ich verschwinde.

Und das lässt mich sticheln, reizen, provozieren. Es lässt mich wollen, dass sie mich ansieht, selbst wenn es mit Feuer in den Augen ist. Denn wenn sie wütend auf mich ist, sieht sie mich wenigstens.

In der Schule ist es noch besser.

In der Cafeteria brachten Jackson und ich das ganze Team mit dummen Insider-Witzen zum Lachen, als ich sie mit Mariah sitzen sah. Immer am hintersten Tisch, immer den Kopf gesenkt, als hoffte sie, unsichtbar zu werden.

Aber ich lasse sie nicht verschwinden.

„Hey, Jackson!“, rief ich quer durch den Raum. „Versteck lieber dein Essen, sonst isst Jess alles auf, bevor du blinzeln kannst.“

Der Tisch brach in Gelächter aus. Perfekt.

Ich sah, wie ihre Schultern sich zusammenzogen, wie ihre Hand auf halbem Weg zum Mund erstarrte. Sie sah nicht auf, aber ich wusste, dass sie mich gehört hatte. Wusste, dass sie den Stich gespürt hatte.

Und ja, vielleicht macht mich das zu einem Arschloch. Aber da ist etwas an ihrer Stille, das mich packt. Als würde sie all diese Emotionen in sich halten, und ich bin der Einzige, der weiß, wie man sie aus ihr herauslockt.

Jackson versteht es nicht. Für ihn ist Jessa einfach... Jessa. Sein Zwilling, sein Schatten, die Schwester, über die er nicht zweimal nachdenkt. Er bemerkt nicht, wie sie zusammenzuckt, wenn Leute flüstern, oder wie sie ihren Hoodie fester zieht wie eine Rüstung.

Aber ich tue es.

Ich sehe es.

Und manchmal frage ich mich, ob ich deshalb immer weiter stichle — denn wenn ich es nicht tue, würde sie vielleicht niemand überhaupt bemerken.

Das Training am Nachmittag hätte Jessa aus meinem Kopf löschen sollen. Normalerweise tut es das. Sobald ich auf dem Feld bin, zählt nichts anderes. Das Schnappen des Balls, das Knirschen der Polster, das Gebrüll der Jungs — es übertönt alles.

Aber nicht heute.

Heute, als ich die Augen schloss, sah ich nur, wie sie mich über ihrem Toast anstarrte, Wangen gerötet, Augen blitzend.

Und dann — Gott helfe mir — wie ihr Blick über mich huschte. Sie dachte, sie wäre subtil, aber ich hab es gesehen. Wie ihre Augen auf meinen Schultern, meiner Brust verweilten.

Sie denkt, ich merke es nicht, aber ich tue es.

Und dieser Gedanke bleibt länger bei mir, als mir lieb ist.

In dieser Nacht, im Bett liegend, versuche ich mir einzureden, dass es nichts ist. Jessa ist sensibel, das ist alles. Sie reagiert auf mich, weil ich ihre Knöpfe drücke. Wenn sie es nicht täte, würde ich wahrscheinlich das Interesse verlieren.

Außer... ich verliere das Interesse nicht.

Wenn überhaupt, bin ich süchtig.

Ich will wissen, wie weit ich gehen kann, bevor sie endlich explodiert. Bevor sie mich das Feuer sehen lässt, von dem ich weiß, dass sie es versteckt.

Ich will wissen, ob dieses Feuer genauso heiß brennt, wenn es nicht Wut ist.

Am nächsten Morgen erwische ich sie wieder beim Starren.

Sie merkt es nicht — ich lache über etwas, das Jackson gesagt hat, den Kopf in den Nacken gelegt, und als ich rüberschaue, sind ihre Augen auf mir. Nicht aus Hass. Nicht aus Wut. Einfach... beobachtend.

Und für eine verrückte Sekunde fühlt es sich an, als würde sie mich sehen. Nicht den Quarterback. Nicht Jacksons besten Freund. Nicht den Arsch, der sie nicht in Ruhe lässt.

Einfach mich.

Unsere Augen treffen sich, und die Luft verändert sich. Sie sieht ertappt aus, wie ein Reh im Scheinwerferlicht.

Für einmal grinse ich nicht. Für einmal schaue ich einfach zurück.

Aber dann setzt Panik ein, und ich überspiele es mit einem Grinsen. „Gefällt dir, was du siehst, Sonnenschein?“

Ihr Gesicht glüht. „In deinen Träumen.“

Aber ich hörte das Stocken in ihrem Atem. Ich sah, wie sie nicht schnell genug wegschauen konnte.

Und da weiß ich, dass ich in Schwierigkeiten stecke.

Denn Jess zu quälen ist nicht mehr nur ein Spiel.

Es ist eine Sucht.

Und früher oder später wird es mir um die Ohren fliegen.