Kapitel 3

Seraphinas Sicht Ich wartete, bis die erste Welle des Chaos vorüber war. Nicht fünf Minuten. Fünf Minuten wären die Art von rücksichtslosem, emotionalem Fehler gewesen, den mein altes Ich machte, als Damens Stimmungen noch den Rhythmus meines Atems bestimmten. Stattdessen ging ich mit Bedacht vor. Ich druckte die Petition aus der kleinen Büronische im Westflügel aus. Ich holte die aktuellste Zusammenfassung des Trusts meiner Großeltern aus der verschlossenen Schublade unter meinem Schminktisch. Ich sammelte die Dokumente, schob sie in einen einfachen Kraftpapierordner und lauschte. Schritte eilten in Richtung des medizinischen Flügels. Diener flüsterten. Irgendwo unten klirrte ein Tablett. Dann, fast zwanzig Minuten später, schnitt Damens Schritt wie eine Klinge durch das Haus zurück. Diesmal nicht in mein Zimmer. Sondern in sein Arbeitszimmer. Natürlich. Lilith war stabilisiert, beruhigt oder hatte einfach genug Aufmerksamkeit bekommen, um die Vorstellung zu befriedigen, die sie für den Nachmittag gewählt hatte. Damien war ins Herz seiner Macht zurückgekehrt, wo Leder, Bourbon und altes Geld ihn davon überzeugen konnten, dass er immer noch die Kontrolle hatte. Der Kraftpapierordner fühlte sich steif und gerecht in meiner Hand an. Er enthielt das Dokument, das ich von meinem Telefon ausgedruckt hatte, eine formelle Petition zur Ablehnung und eine grundlegende Gliederung für die Trennung der Vermögenswerte, die an meinen Trust gebunden waren. Vielleicht ein aussichtsloses Unterfangen, aber ein notwendiger Schritt. Ich verließ mein Zimmer, ging am zersplitterten Kleiderschrank vorbei und den Flur hinunter zum Treppenabsatz im zweiten Stock. Sein Arbeitszimmer lag am äußersten Ende, das Herz seiner Macht in diesem Haus. Die Tür war aus dickem, imposantem Eichenholz, darauf ausgelegt, die Welt draußen zu halten. Ich klopfte nicht. Ich drehte den schweren Messinggriff und stieß die Tür auf. Der Raum roch nach seinen Lastern: teurem Bourbon und dem anhaltenden Rauch einer Feierzigarre. Er saß hinter einem massiven Mahagonischreibtisch, so groß wie ein kleines Boot, ein goldener Stift blitzte in seiner Hand, während er ein Dokument unterschrieb. Er sah nicht auf. „Verschwinde“, befahl er, seine Stimme ein tiefes, gefährliches Grollen, das für einen ungehorsamen Diener bestimmt war. Ich ignorierte ihn. Ich ging über den weichen Perserteppich, der meine Schritte dämpfte, und schlug den Ordner auf seinen Schreibtisch. Der Klang war ein scharfes, endgültiges Geräusch in dem stillen Raum. Endlich hörte er auf zu schreiben. Langsam, bedächtig, legte er den Stift ab. Seine Augen, Eissplitter, hoben sich, um meine zu treffen. Die Wut unserer früheren Konfrontation war immer noch da, schwelte knapp unter der Oberfläche. „Ich glaube, das erfordert Ihre Unterschrift“, sagte ich, meine Stimme ruhig. Ich stützte meine Hände auf das polierte Holz, beugte mich leicht vor, weigerte mich, mich von der schieren Größe des Schreibtisches zwischen uns einschüchtern zu lassen. Sein Blick fiel auf den Ordner. Er las das sauber getippte Etikett: „Ablehnungsvereinbarung & Sinclair Trust Übertragung.“ Ein langsames, hässliches Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus. Es war ein Lächeln reiner Verachtung. Er lehnte sich in seinem thronartigen Ledersessel zurück, verschränkte die Finger unter seinem Kinn. Er sah mich an, wie ein Wissenschaftler ein besonders uninteressantes Insekt betrachten würde. „Der Sinclair Trust“, sinnierte er, die Worte trieften vor Herablassung. „Du meinst dieses kleine monatliche Taschengeld, das deine Familie dir zukommen lässt, damit du Schuhe und Handtaschen hast? Glaubst du, das reicht zum Leben?“ Er lachte. Ein kurzes, hartes, bellendes Lachen, das keinen Humor enthielt. „Du bist bezaubernd, Seraphina. Wirklich.“ Er erhob sich von seinem Stuhl, die Bewegung fließend und räuberisch. Der Schatten seines großen Körpers fiel auf mich, ein erdrückendes Gewicht. „Hast du überhaupt eine Vorstellung davon, wie die Welt für einen einsamen Wolf ist? Für ein Weibchen ohne Rudel, ohne Schutz? Schurken würden dich zerreißen, bevor du überhaupt die Stadtgrenzen erreichst. Und du bist keine Kämpferin. Du musstest es nie sein.“ Seine Worte, die mich erschrecken sollten, nährten nur das kalte Feuer in meinen Adern. Er malte ein Bild meiner Schwäche, eine Erzählung, die er jahrelang sorgfältig konstruiert und aufrechterhalten hatte. Du brauchst mich. „Ich nehme lieber meine Chancen mit den Schurken wahr“, sagte ich, meine Stimme schnitt durch seinen herablassenden Ton. „Zumindest sind ihre Absichten ehrlich. Sie wollen mich töten. Du willst nur zusehen, wie ich langsam sterbe, während du mit ihr Haus spielst.“ Das traf einen Nerv. Sein Gesicht verdunkelte sich, die Maske der Belustigung fiel, um die rohe Wut darunter zu offenbaren. Seine Hand schoss aus, aber nicht nach mir. Er riss den Ordner vom Schreibtisch. RIIIIIP. Das Geräusch reißenden Papiers war in dem stillen Arbeitszimmer gewalttätig laut. Er zerriss meine Petition, meine Unabhängigkeitserklärung, sauber in zwei Hälften. Dann noch einmal. Und noch einmal. Er hörte nicht auf, bis es nur noch ein Haufen Konfetti in seinen großen Händen war. Er ließ die Stücke von seinen Fingern flattern, ein Schneesturm zerbrochener Hoffnung, der sich auf dem unbezahlbaren Teppich niederließ. Dann beugte er sich über den Schreibtisch, sein Gesicht nur Zentimeter von meinem entfernt, seine Stimme ein giftiges Flüstern. „Dieses Spiel ist vorbei. Du bist meine Gefährtin. Du bleibst hier, in diesem Haus, und du lernst, deinen Platz zu kennen.“ Er versuchte, seine Nähe, die Macht der Gefährtenbindung, zu nutzen, um mich zu überwältigen. Ich konnte das tiefe Brummen seiner Alpha-Macht spüren, die subtile Freisetzung von Pheromonen, die darauf ausgelegt waren, zu beruhigen und zu unterwerfen. Es war eine Taktik, die schon tausendmal funktioniert hatte. Aber die Frau, die er zu kontrollieren versuchte, war tot. Ich rümpfte nur angewidert die Nase und trat einen Schritt zurück, aus der erstickenden Wolke seines Geruchs. Ich blickte auf das zerrissene Papier auf dem Boden, dann wieder auf sein wütendes Gesicht. In meiner Stimme lag keine Wut, nur eine tiefe, bodenlose Erschöpfung. Eine Endgültigkeit. „Du kannst das tausendmal ausdrucken, Damien“, sagte ich leise. „Aber du kannst meine Entscheidung nicht zerreißen. Das kannst du niemals, niemals zerreißen.“ Sein Gesicht war eine Maske des Donners. Der Kontrollverlust war etwas, das ihm völlig unbekannt war, und es machte ihn rücksichtslos. Er sah aus, als würde er gleich den ganzen Schreibtisch umwerfen. „Geh in dein Zimmer“, befahl er, seine Stimme zitterte vor unterdrückter Gewalt. Der Befehl des Alphas. Es war eine Kraft, die mich in verängstigtem Gehorsam hätte davonhuschen lassen müssen. Ich spürte einen schwachen Zug, ein Flüstern des Instinkts. Ich zerschmetterte es. Ich sagte kein weiteres Wort. Mit einem Tyrannen zu streiten war sinnlos. Ich drehte mich um und ging weg, mein Rücken gerade, den Kopf hoch erhoben. Das Geräusch meiner Absätze auf dem Hartholzboden war ein stetiger, trotziger Rhythmus. An der Tür hielt ich inne. Ich blickte über meine Schulter zurück, ein Anflug eines wahrhaft bösen Lächelns spielte auf meinen Lippen. „Du solltest wahrscheinlich zurück in den medizinischen Flügel gehen“, sagte ich, mein Tonfall war von gespielter Besorgnis durchzogen. „Ich bin sicher, Lilith hat inzwischen ein neues, faszinierendes Symptom entwickelt.“ Bevor er explodieren konnte, riss ich die Tür auf und trat hinaus, schloss sie fest hinter mir. KRASH. Das Geräusch von etwas Schwerem, das gegen die Wand im Arbeitszimmer schlug, war ungeheuer befriedigend. Ich stand im Flur und lauschte den gedämpften Geräuschen seiner Wut. Das Zerspringen von Glas, das Splittern von Holz. Ich fühlte nichts. Keine Angst. Kein Bedauern. Nur die ruhige, kalte Gewissheit, dass der einfache Weg nun unmöglich war. Und die dämmernde Erkenntnis, dass ich mir die Hände sehr, sehr schmutzig machen müsste.