Kapitel 3 One-Night-Stand

Caspians Hand fiel von Xiomaras Taille ab, als hätte er glühende Kohlen berührt.

Er drehte sich um, und über sein Gesicht huschte ein Ausdruck, den Veyra noch nie an ihm gesehen hatte, eine volle Sekunde absoluter Leere, als hätte sein Gehirn einen Kurzschluss erlitten. Dann saß die Maske wieder an ihrem Platz: das charmante Lächeln, die arrogante Selbstsicherheit, der Mann, der sich aus jeder noch so ausweglosen Situation herausreden konnte.

„Veyra.“ Er sprach ihren Namen aus, als würde er ihn auf der Zunge wiegen, unsicher, ob dieser Trick dieses Mal funktionieren würde. „Schatz. Was machst du denn hier?“

Sie gab ihm keine Antwort. Stattdessen zog sie langsam ihr Handy aus der Tasche.

Xiomara presste sich noch immer an ihn, die Hand an die Wange gelegt, die Augen schockgeweitet. Ihr Blick wanderte hektisch zwischen Veyra und Caspian hin und her. Ihr Mund öffnete sich, schloss sich wieder und öffnete sich erneut. Man konnte förmlich sehen, wie die Puzzleteile in ihrem Kopf nach und nach an ihren Platz fielen: seine Ehefrau, die Frau aus dem Flugzeug und die Frau, die ihr gerade eine schallende Ohrfeige verpasst hatte. Ihre Hand glitt kraftlos von ihrer Wange herab.

„Oh“, hauchte Xiomara. Ihre Stimme war nur noch ein klägliches Wimmern. „Oh.“

Veyra hob das Handy und drückte auf Play.

Xiomaras Stimme hallte laut durch die Ankunftshalle. Schrill und voller falschem Stolz. Sie prahlte mit ihrer Schwiegermutter, ihrem Geld, der Fehlgeburt und der Chanel-Tasche. Die Worte hingen wie eine dunkle Wolke im Raum, während sich neugierige Passagiere nach ihnen umdrehten. Eine Frau mit einem Rollkoffer blieb abrupt stehen, und ein Geschäftsmann im Anzug erstarrte mitten in der Bewegung.

Caspians Gesicht nahm eine aschfahle Farbe an. Seine Hände zuckten nach oben, als wollte er ihr das Telefon entreißen, doch er hielt inne. Er stand einfach nur da, die Arme halb erhoben, den Mund fassungslos geöffnet.

Xiomara gab ein ersticktes, jämmerliches Keuchen von sich. Sie klammerte sich an Caspians Arm. „Caspian, ich wusste nicht, dass sie —“

Er schüttelte sie grob ab.

Die Aufnahme lief unerbittlich weiter. Xiomaras Stimme verriet, dass er außer sich vor Wut war. All die Aufregung war umsonst gewesen. Veyra ließ das Audio laufen. Sie ließ es so lange laufen, bis Caspian jedes einzelne, verdammte Wort gehört hatte. Es dauerte lange genug, dass Xiomara sich selbst in all ihrer Erbärmlichkeit zuhören musste und jeder Mensch in ihrer Nähe begriff, was für ein abscheulicher Mann Caspian Thorne in Wahrheit war.

Dann ließ sie das Handy in ihre Tasche gleiten.

Caspian fand endlich seine Stimme wieder. „Veyra, hör mir zu. Was auch immer du da gehört hast, es ist nicht das, wonach es aussieht. Sie übertreibt maßlos. Sie erfindet Dinge. Du weißt doch, wie solche Frauen sind. Hysterisch und geltungssüchtig.“

Veyra sah ihn an. Sie musterte ihn einen langen, quälenden Moment lang.

„Wie sind solche Frauen denn, Caspian?“

Er blinzelte irritiert. „Das wollte ich damit nicht —“

„Du hast genau das gemeint, was du gesagt hast.“ Ihre Stimme war eiskalt. Sie war selbst überrascht, wie ruhig sie klang. „Du hast ihr also erzählt, ich sei langweilig im Bett. Ist das auch nur eine maßlose Übertreibung?“

Sein Gesicht verzog sich. Schuld, nackte Panik und eiskaltes Kalkül kämpften um die Vorherrschaft auf seinen Zügen.

„Veyra —“

„Lass es.“ Sie hob abwehrend die Hand. „Sprich meinen Namen nicht in diesem Ton aus. Spar dir diese erbärmliche Show.“

Xiomara weinte mittlerweile Rotz und Wasser. Ob es echte oder gespielte Tränen waren, konnte Veyra nicht sagen. Es war ihr auch völlig egal. Xiomara stammelte irgendetwas davon, dass es ihr leidtue, dass sie von nichts gewusst habe und dass Caspian ihr geschworen habe, die Ehe sei längst am Ende. Veyra hörte gar nicht hin. Sie beobachtete nur Caspians Gesicht. Sie sah, wie er Xiomara ansah, während sie weinte. Wie seine Hand unwillkürlich zu ihr zuckte, bevor ihm wieder einfiel, dass seine Frau direkt vor ihm stand.

Sie dachte an die Nacht zurück, in der sie ihr Baby verloren hatte, daran, wie er sie im Arm gehalten hatte und wie ruhig und gefasst seine Stimme geklungen hatte. Er hatte ihr eingeredet, dass alles gut werden würde und sie es einfach noch einmal versuchen würden. Er war der Fels in der Brandung gewesen, der Starke, derjenige, der die Nerven behielt, während ihre Welt in Trümmer fiel.

Jetzt verstand sie, dass das keine Stärke gewesen war. Er war erleichtert gewesen.

Sie drehte sich um und ging.

Sie rannte nicht. Sie blickte kein einziges Mal zurück und ging mit der aufrechten Haltung einer Frau, die endgültig mit ihrer Vergangenheit abgeschlossen hatte. Ihre Absätze klackten rhythmisch auf dem polierten Boden. Hinter sich hörte sie Caspian erneut ihren Namen rufen, diesmal lauter. Dann erhob sich Xiomaras weinerliche Stimme. Dann hörte sie nichts mehr.

Sie ging einfach weiter.

*

*

Sie fand eine Bar. Sie wusste nicht mehr, wie sie sich dafür entschieden hatte. Sie war einfach so lange gelaufen, bis sie gedämpftes Licht sah, und war eingetreten.

Die Bar gehörte zu einem Hotel. Irgendwo in der Nähe des Flughafens, vermutlich, in einer Bar mit dunklen Ledersesseln und leiser Hintergrundmusik, saß ein Barkeeper hinter dem Tresen, der nicht einmal aufsah, als sie hereinkam.

Sie bestellte einen Drink und gleich noch einen.

Sie saß ganz allein da und ließ Xiomaras Worte in ihrem Kopf kreisen. Die Worte über das Geld, die Schwiegermutter und den Ring. Aber da war noch etwas anderes gewesen, etwas, das Xiomara im Flugzeug fast beiläufig erwähnt hatte: dass Caspian sie furchtbar langweilig fand, dass sie sich keine Mühe mehr gab und dass sie keine richtige Frau sei.

In den Momenten, in denen sie sich verzweifelt gefragt hatte, warum er sie nicht mehr berührte, hatte sie die Schuld bei sich gesucht. Vielleicht hatte sie sich verändert. Vielleicht hatte die unendliche Trauer über den Verlust des Babys sie zu einem anderen Menschen gemacht. Vielleicht war sie nicht mehr aufregend genug, nicht mehr jung genug, einfach nicht mehr genug.

Aber sie war nie das Problem gewesen.

Sie trank ihr Glas leer und bestellte ein weiteres. Sie war keine Frau, die unüberlegte Dinge tat. Sie war eine Frau, die alles genau plante, sparte und geduldig abwartete. Doch jetzt war Schluss mit dem Warten.

Sie ließ ihren Blick durch die Bar schweifen.

Am anderen Ende des Raumes saß ein Mann. Und er erwiderte ihren Blick.

Er war ganz anders als Caspian. Caspian war auf eine glatte, harmlose Art gutaussehend, vorhersehbar und genau die Art von attraktivem Mann, deren Ausstrahlung von teuren Maßanzügen und perfekten Haarschnitten herrührte. Dieser Mann hier war aus einem völlig anderen Holz geschnitzt. Er war groß, extrem breitschultrig und hatte dunkles Haar sowie eine markante, harte Kinnlinie. Er trug einen Anzug, der ihm wie angegossen passte, aber er trug ihn, als wäre ihm das Kleidungsstück völlig gleichgültig. Die Ärmel waren hochgekrempelt. Die Krawatte hing locker herab. Er hielt ein Glas mit einer bernsteinfarbenen Flüssigkeit in der Hand und sah sie an, als gäbe es niemanden sonst in diesem Raum.

Sie sah weg. Dann sah sie wieder hin.

Er beobachtete sie noch immer.

Sie traf eine Entscheidung. Sie stand auf, nahm ihr Glas und ging quer durch die Bar. Ihre Beine fühlten sich erstaunlich sicher an. Ihre Hände zitterten nicht. Sie blieb direkt neben seinem Tisch stehen.

„Ist dieser Platz noch frei?“

Seine Mundwinkel zuckten. Es war ein langsames, fast gefährliches Lächeln, als wäre er es nicht gewohnt zu lächeln, sich aber entschieden hätte, für sie eine Ausnahme zu machen.

„Jetzt schon.“

Sie setzte sich ihm gegenüber. Die Ledersitzbank war warm und gemütlich. Der Tisch zwischen ihnen war winzig und nah genug, dass sie die genaue Farbe seiner Augen erkennen konnte. Es war grau und fast wie flüssiges Silber im gedimmten Licht.

Er fragte nicht nach ihrem Namen. Sie bot ihn auch nicht an.

„Was führt dich hierher?“, fragte er. Seine Stimme war tief, rau und dunkel.

„Ein miserabler Tag“, antwortete sie.

„Miserabel genug, um ganz allein in einer Hotelbar zu trinken?“

„Miserabel genug, um mit einem völlig Fremden zu trinken.“

Er lachte. Es war ein leiser, rauer Klang.

„Ich bin Dorian“, sagte er.

Sie wartete darauf, dass er nach ihrem Namen fragte. Er tat es nicht.

„Und du?“, fragte sie. „Auch ein miserabler Tag?“

„Nein.“ Er schwenkte die Flüssigkeit in seinem Glas. „Ein ziemlich guter Tag, um ehrlich zu sein. Aber er ist gerade noch viel besser geworden.“

Sie hätte die Augen verdrehen sollen. Sie hätte irgendeine schlagfertige Bemerkung machen sollen. Stattdessen spürte sie, wie sich ein schwerer Knoten in ihrer Brust löste. Eine Anspannung, die sie schon viel zu lange mit sich herumgeschleppt hatte.

Sie unterhielten sich mit gedämpften Stimmen, dicht beieinander. Die Musik im Hintergrund war leise, irgendein Jazz-Stück, das sie nicht kannte. Er fragte sie, woher sie kam. Sie sagte, von einem sehr kalten Ort. Er fragte, ob sie es vermisste. Sie sagte, sie vermisse die Frau, die sie war, als sie noch dort lebte. Er bohrte nicht weiter nach. Er nickte nur, als würde er jedes ihrer Worte vollkommen verstehen.

Er erzählte ihr, dass er wegen eines wichtigen Meetings in der Stadt sei, irgendetwas im Zusammenhang mit Firmenübernahmen. Sie fragte nicht nach den Details. Er hatte einen trockenen, dunklen Humor, der sie völlig unvorbereitet traf. Er brachte sie zweimal zum Lachen.

Als er sich vorbeugte, um sie trotz der Musik besser zu verstehen, konnte sie seinen Duft einatmen, eine Mischung aus Zedernholz, maskuliner Wärme und sauberer Haut. Sie ertappte sich dabei, wie sie auf seinen Mund starrte, während er sprach.

Sie küsste ihn zuerst.

Sie lehnte sich über den kleinen Tisch und küsste ihn einfach. Es war nicht zögerlich. Sie hatte es satt, zögerlich zu sein. Seine Hand hob sich und legte sich um ihren Kiefer, sein Daumen strich sanft über ihren Wangenknochen. Er erwiderte den Kuss, als hätte er nur darauf gewartet, als hätte er darauf gehofft.

Als sie sich zurückzog, waren seine Augen dunkel und unergründlich.

„Mein Zimmer ist oben“, sagte er.

Sie nickte.

*

*

*

Was danach passierte, hatte absolut nichts mit dem zu tun, was sie bisher kannte.

Dorian behandelte sie nicht wie eine lästige Gewohnheit. Er war auf eine Art geduldig, die sie völlig aus der Bahn warf. Jede seiner Berührungen war absolut bewusst und ohne jede Eile. Er küsste sie, als hätte er die ganze Nacht Zeit und die feste Absicht, jede Sekunde davon zu nutzen.

Er nahm sie mit auf sein Zimmer und schloss die Tür hinter ihnen. Das Zimmer war sündhaft teuer. Sie registrierte es nur am Rande.

Er drehte sie im schummrigen Licht um und öffnete langsam den Reißverschluss ihres Kleides. Seine Finger waren absolut ruhig. Seine Hände lagen warm und schwer auf ihren Schultern. Er drückte seine Lippen auf ihren Nacken, und sie schloss genießerisch die Augen.

„Du zitterst“, murmelte er gegen ihre Haut.

Sie gab keine Antwort.

Er drehte sie wieder zu sich um. Er sah sie lange an, nicht als würde er ihren Wert abschätzen, sondern als würde er sie wirklich sehen. Er berührte ihr Gesicht, ihren Kiefer und ihren Hals. Seine Hand bewegte sich quälend langsam.

„Sag mir, was du willst“, forderte er sie auf.

Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal jemand danach gefragt hatte.

„Ich will etwas fühlen“, flüsterte sie. „Irgendetwas. Lass mich einfach wieder etwas spüren.“

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich und wurde weicher. Er küsste sie erneut, dieses Mal noch langsamer, und seine Hände glitten an ihren Seiten hinab. Er hob sie mühelos hoch. Sie schlang ihre Beine um seine Hüften, und er trug sie zum Bett.

Er war auf eine Art sanft, die fast unerträglich war. Er ließ sich Zeit und berührte sie, als würde er ihren Körper auswendig lernen. Dabei flüsterte er ihr Dinge auf die Haut, die sie später, wenn sie allein war, immer wieder in Gedanken abspielen würde. Seine Hände waren überall. Er fand Stellen an ihr, von denen sie längst vergessen hatte, dass sie überhaupt existierten, ließ sie warten und brachte sie schließlich dazu, darum zu betteln. Und als sie sich endlich fallen ließ, als sie aufhörte zu denken und einfach nur noch fühlte, begriff sie etwas sehr Wichtiges.

Sie war nicht das Problem gewesen.

Sie war niemals das Problem gewesen.

*

*

Danach lag sie lange wach. Dorian lag neben ihr, sein Atem ging ruhig und gleichmäßig. Das Zimmer war in tiefe Dunkelheit gehüllt. Die Laken fühlten sich kühl auf ihrer erhitzten Haut an. Sie lauschte lange Zeit einfach nur seinem Atem.

Sie dachte darüber nach zu bleiben. Sie stellte sich vor, wie es wäre, noch hier zu sein, wenn er aufwachte. Ihn Kaffee für sie machen zu lassen. Ihn nach ihrem Namen fragen zu lassen.

Aber sie wusste nur, dass sie eine Frau war, die drei Jahre lang alles für einen Mann gegeben hatte, der ihr im Gegenzug absolut nichts gab. Und damit war sie endgültig fertig.

Sie glitt lautlos aus dem Bett. Ihr Kleid lag auf dem Boden. Im Dunkeln fand sie ihre Schuhe und ihre Tasche und zog sich schnell an. Sie bewegte sich völlig geräuschlos, so wie Frauen sich bewegen, wenn sie gelernt haben, unbemerkt zu verschwinden.

Dorian bewegte sich im Schlaf. Sie erstarrte. Er wachte nicht auf.

Sie sah ihn noch ein letztes Mal an. Sie erinnerte sich an seine breiten Schultern, die sich im Dunkeln abzeichneten, an die harte Linie seines Kiefers und daran, wie ihm das dunkle Haar in die Stirn fiel.

Dann öffnete sie die Tür und ging.