Rozdział 2

Hali wpatrywała się w Finleya, zaciskając dłonie na torebce tak mocno, że aż zbielały jej kłykcie. Poranne słońce odbijało się od lśniącego, czarnego lakieru Maybacha, rażąc jej zmęczone oczy. — Mogę pojechać metrem — powiedziała, choć w jej głosie brakowało przekonania. Finley nie przestawał się uśmiechać. — Portier patrzy, pani Andrews. I sądzę, że o tej porze rano paparazzi często koczują w kawiarni na rogu, licząc na to, że choć przez chwilę zobaczą pana Gardnera. Najlepiej będzie wsiąść. Hali zerknęła za siebie, na wejście do budynku. Portier rzeczywiście patrzył, unosząc lekko brwi na widok młodszej asystentki w Chanel stojącej obok samochodu dyrektora generalnego. Zacisnęła zęby i otworzyła tylne drzwi, wsuwając się na skórzane siedzenie. Wnętrze pachniało delikatnie tym samym sandałowym zapachem, który przylgnął do jej skóry. To było duszące. Finley bez wysiłku ruszył spod krawężnika, włączając się w chaotyczny ruch na Manhattanie. Szyba oddzielająca przód od tyłu była opuszczona. Hali wpatrywała się w okno, obserwując rozmazane sylwetki żółtych taksówek i pieszych. — Dokąd? — zapytał Finley, a jego wzrok spotkał się z jej wzrokiem w lusterku wstecznym. — Na Brooklyn — powiedziała, podając mu swój adres. Wypowiedzenie nazwy ulicy w tym samochodzie wydawało się niewłaściwe. To było jak mieszanie oliwy z wodą. Finley skinął głową. — Brooklyn. Daleka droga. Cisza, która nastąpiła, była ciężka. Hali skubała luźną nitkę na siedzeniu — zaraz, w Maybachu nie było żadnych luźnych nitek. Spletła dłonie na kolanach, żeby przestać się wiercić. — Pan Gardner rzadko traci kontrolę — powiedział nagle Finley. Jego ton był swobodny, konwersacyjny, jakby komentował pogodę. — Musi pani być... niespodziewana. Policzki Hali zapłonęły, nagle i gwałtownie. Poczuła, jak krew uderza jej do twarzy. — Nie wiem, o czym pan mówi. To przez szampana. To był błąd. Finley mruknął niezobowiązująco. — Błędy zazwyczaj nie wiążą się z archiwalnym Chanel. Hali spojrzała na garsonkę. Tkanina była miękka w dotyku, nieustannie przypominając o mężczyźnie, który jej ją dał. Pamiętała, jak Ezra patrzył na nią zeszłej nocy w windzie. W jego oczach malował się głód, który ją przerażał. I pociągnęła go za krawat. Teraz to sobie przypomniała. Przyciągnęła go do siebie. Zamknęła oczy, pragnąc, by ziemia zapadła się pod nią. Telefon wibrował w jej dłoni. Wzdrygnęła się, a jej serce zabiło mocniej. To był SMS od Irvinga. „Hej, kochanie. Sorki, że nie odebrałem. Padłem wczoraj wcześnie. Szalony tydzień. Poranna kawa?" Hali wpatrywała się w ekran. Padł wcześnie. Spojrzała na godzinę swojego ostatniego połączenia do niego: 23:45. Irving był nocnym markiem. Nigdy nie kładł się spać przed drugą w nocy. W jej żołądku zacisnął się supeł niepokoju. Kłamał. Ale dlaczego? Wtedy na to podejrzenie napłynęła inna, ciemniejsza i zimniejsza myśl. Data. Szybko dokonała w pamięci obliczeń, licząc dni w swoim wewnętrznym kalendarzu. Poczuła, jak krew odpływa jej z twarzy. — Proszę zatrzymać samochód — powiedziała. Jej głos był ostry, naglący. Finley zmarszczył brwi, spoglądając w lusterko. — Pani Andrews? Jesteśmy w samym środku... — Proszę, niech pan się zatrzyma. Tam jest CVS. Potrzebuję... czegoś potrzebuję. Oczy Finleya lekko się zwęziły, gdy oceniał jej bladą twarz. Zrozumiał. Nie wypowiedział ani słowa, tylko włączył kierunkowskaz i zjechał potężnym samochodem na krawężnik przed apteką. Hali nie czekała, aż otworzy jej drzwi. Wysiadła pośpiesznie, niemal potykając się w pożyczonych szpilkach. Jarzeniowe światła w aptece były jaskrawe. Ruszyła prosto do alejki z artykułami do planowania rodziny, a serce waliło jej w uszach. Miała wrażenie, że wszyscy na nią patrzą. Kobieta w dziale z kosmetykami do włosów. Nastolatek kupujący napój gazowany. Wszyscy wiedzieli. Chwyciła małe pudełko Planu B. Jedna tabletka. Pięćdziesiąt dolarów. Niewielka cena za wymazanie błędu, który mógł odmienić jej życie, nawet jeśli drobny druk z tyłu ostrzegał o kurczącym się oknie jego skuteczności. Podeszła z nim do kasy. Kasjerka, kobieta w średnim wieku o zmęczonych oczach, zeskanowała pudełko. Spojrzała na drogą garsonkę Hali, potem na jej potargane włosy, a na końcu na pudełko. Nic nie powiedziała, ale wyraz jej twarzy aż krzyczał potępieniem. Hali zapłaciła gotówką. Nie chciała zostawiać śladów transakcji. Wsunęła pudełko do torebki i wyszła ze spuszczoną głową. Kiedy wróciła do samochodu, Finley nie pytał, co kupiła. Po prostu z powrotem włączył się do ruchu. Jednak atmosfera w aucie się zmieniła. Stała się cięższa. „On się domyśla" — pomyślała Hali. „A jeśli się domyśla, powie Ezrze". Przez resztę drogi siedziała w milczeniu, tuląc torebkę do piersi niczym tarczę. Kiedy samochód w końcu zatrzymał się przed jej zniszczoną kamienicą na Brooklynie, kontrast był uderzający. Łuszcząca się farba na drzwiach wejściowych wyglądała żałośnie przy lśniącym, czarnym metalu limuzyny. — Dziękuję — wymruczała Hali, popychając drzwi. — Pani Andrews — powiedział Finley. Zatrzymała się i spojrzała za siebie. — Ezra to człowiek, który dba o swoje zasoby — powiedział Finley. W jego głosie nie było już kpin. To było ostrzeżenie. A może obietnica. Hali zatrzasnęła drzwi i wbiegła po schodach do budynku. Szarpała się z kluczami, a jej ręce trzęsły się tak bardzo, że upuściła je dwukrotnie. W końcu otworzyła drzwi i wpadła do mieszkania. Przekręciła zamek, zasunęła łańcuch i oparła się plecami o drewno, zsuwając się, aż usiadła na podłodze. Było cicho. Bezpiecznie. Wyciągnęła pudełko z torebki. Ręce jej drżały, gdy rozrywała foliowe opakowanie. Mała biała tabletka wyglądała niepozornie. Poszła do kuchni, nalała do szklanki wody z kranu i połknęła tabletkę. Podrapała ją w suche gardło. Niemal natychmiast ogarnęła ją fala mdłości. Wiedziała, że to psychosomatyczne, ale i tak uniosło jej się w gardle, więc chwyciła się krawędzi zlewu. Musiała zmyć z siebie ten zapach. Musiała zmyć Ezrę ze swojej skóry. Poszła do łazienki i zdjęła garsonkę od Chanel. Spojrzała na siebie w lustrze. Siniaki na jej szyi ciemniały. Malinka tuż nad tętnicą. Odkręciła prysznic, puszczając tak gorącą wodę, jak tylko była w stanie znieść. Szorowała skórę, aż stała się podrażniona i czerwona, próbując wymazać wspomnienie jego dotyku. Kiedy w końcu wyszła, owinięta w swój stary, postrzępiony szlafrok, czuła się pusta w środku. Zwinęła garsonkę od Chanel i bieliznę do plastikowej torby i wepchnęła ją na sam koniec szafy, za zimowe płaszcze. Nigdy więcej nie chciała tego widzieć. Jej telefon znów zawibrował. To była Lia, jej najlepsza przyjaciółka i młodsza projektantka w firmie. „Widziałaś wczoraj Irvinga? Przysięgam, że widziałam go w The Box około pierwszej w nocy". Hali wpatrywała się w wiadomość. The Box. Klub nocny. Irving napisał jej, że spał. Supeł w jej żołądku zacisnął się jeszcze mocniej. Skłamał. Dlaczego miałby kłamać, że jest w klubie? Chyba że nie był sam. Na przednim siedzeniu Maybacha, kilka przecznic dalej, Finley pisał wiadomość na swoim szyfrowanym telefonie. „Odwiedziła aptekę. Wygląda na chorą. Pilne". Po drugiej stronie miasta, w luksusowym penthousie, Ezra spojrzał na wiadomość. Telefon w jego dłoni zatrzeszczał pod naciskiem uścisku. Wpatrywał się w słowa, a jego szczęka zacisnęła się tak mocno, że na policzku drgnął mu mięsień. Zamknął oczy, wypuszczając powolny, kontrolowany oddech. Potem nagłym, gwałtownym ruchem przełamał na pół trzymane w dłoni pióro wieczne. Atrament rozlał się na jego palce, czarny jak smoła.