Rozdział 1

Frankie otworzyła ciężką, wyściełaną aksamitem szufladę swojej toaletki. Jej palce, zazwyczaj tak pewne, lekko zadrżały, gdy musnęły puste pudełka po pierścionkach i odrzucone jedwabne krawaty. Szukała małego, zniszczonego mahoniowego pudełka, w którym przechowywała rubinowy naszyjnik swojej matki. Była to jedyna biżuteria, którą zamierzała założyć jutro do bazy wojskowej. Jej dłoń uderzyła o tył szuflady. Pusto. Jej serce przeskoczyło ostry, nienaturalny rytm. Powietrze w ogromnym penthousie na Manhattan nagle stało się zbyt rzadkie, by oddychać. Wysunęła szufladę jeszcze bardziej, metalowe prowadnice zgrzytnęły pod jej nagłym, gorączkowym naciskiem. Odłożyła na bok aksamitny woreczek. Nic. Ciężkie drzwi sypialni kliknęły, otwierając się. Wszedł Domenic. Zrzucał marynarkę od garnituru, jego ruchy miały tę swobodną, arogancką grację, która kiedyś sprawiała, że serce Frankie bolało z miłości. Teraz wszystko, co to robiło, to wprowadzało zimny powiew do pokoju. Wraz z powiewem pojawił się zapach. Nie był to jego zwykły, świeży koloński. Były to ciężkie, drogie perfumy cedrowe. Perfumy Carley. Zapach uderzył w tył gardła Frankie, sprawiając, że jej żołądek skręcił się z nagłą, gwałtowną mdłością. „Gdzie to jest?" zapytała Frankie. Jej głos był niski, przeciskany przez gardło, które wydawało się ściśnięte i suche. Domenic nawet na nią nie spojrzał. Podszedł do swojej szafy, jego palce przesunęły się do węzła jedwabnego krawata. Rozluźnił go ostrym szarpnięciem, co było jego nawykiem, gdy irytowała go jej obecność. „Co gdzie, Frankie?" westchnął, brzmiąc na całkowicie wyczerpanego samym faktem, że do niego mówiła. „Rubinowy naszyjnik mojej matki. Był w tej szufladzie." Domenic zamilkł. Zdjął krawat i rzucił go na skórzane krzesło. W końcu odwrócił się, by na nią spojrzeć, jego ciemne oczy były puste i bez skruchy. „Ach, ta stara rzecz," powiedział, jego ton był zbyt swobodny. „Dałem ją Carley." Słowa uderzyły w pokój niczym fizyczne ciosy. Źrenice Frankie skurczyły się. Krew odpłynęła z jej twarzy, pozostawiając skórę lodowato zimną. „Ty co?" „Widziała to wczoraj na komodzie," powiedział Domenic, podwijając rękawy koszuli. „Powiedziała, że stary szlif jest ciekawy. I tak nigdy tego nie nosisz. Nawet nie pasuje do twoich ubrań." Mówił, jakby oddał zapasowy parasol. Frankie wstała. Jej kręgosłup wyprostował się idealnie, sztywna linia wojskowej dyscypliny przebiła się przez jej szok. Zrobiła krok w jego stronę. „To było mojej matki," powiedziała Frankie, jej głos drżał z wściekłości, którą desperacko próbowała stłumić. „To jedyna rzecz, jaka mi po niej została. Potrzebuję tego z powrotem. Natychmiast." Domenic zmarszczył brwi. Cofnął się o pół kroku, jego górna warga wykrzywiła się z niesmakiem na jej intensywność. „Przestań być taka dramatyczna," warknął. „To tylko kawałek mętnego szkła. Kupię ci nowy. Idź jutro do Cartier i wybierz, co tylko zechcesz." Frankie nie kłóciła się. Jej szczęka zacisnęła się. Sięgnęła do kieszeni i wyciągnęła telefon, kciukiem przesuwając ekran, by znaleźć kontakt Carley. „Co robisz?" zażądał Domenic, jego głos obniżył się do niebezpiecznego rejestru. „Dzwonię do niej, żeby odzyskać moją własność." Domenic pokonał pokój dwoma długimi krokami. Jego ręka wystrzeliła i chwyciła ją za nadgarstek. Jego uścisk był bolesny, palce wbijały się w jej skórę. Drugą ręką wyrwał jej telefon. Zanim Frankie zdążyła zareagować, Domenic cisnął urządzeniem o marmurową podłogę. Chorobliwy trzask rozbijanego szkła odbił się echem od wysokiego sufitu. Ekran popękał na setki poszarpanych kawałków, światło mignęło raz, po czym zgasło całkowicie. Frankie wpatrywała się w rozbite szkło. Jej klatka piersiowa unosiła się i opadała w płytkich, szybkich oddechach. „Nie zawracaj głowy Carley," ostrzegł Domenic, jego głos był niskim, zimnym sykiem. „Jej ceremonia lotu testowego jest w przyszłym tygodniu. Jest pod dużą presją. Nie pozwolę, żebyś psuła jej nastrój z powodu jakiejś taniej błyskotki." Frankie powoli podniosła wzrok, by spotkać jego. Jej oczy były zaczerwienione, płonęły żarem, który palił jak kwas. Ale nie płakała. Po prostu patrzyła na niego, naprawdę na niego patrzyła, jakby widziała obcego człowieka w skórze swojego męża. Domenic sięgnął do wewnętrznej kieszeni. Wyciągnął elegancką, ciężką kartę American Express Black Card i rzucił ją na podłogę. Wylądowała prosto na rozbitym szkle jej telefonu. „Kup sobie coś ładnego," powiedział, jego ton powrócił do tego znudzonego, lekceważącego przeciągania. „Potraktuj to jako przeprosiny." Frankie spojrzała na kartę. Ostateczny symbol jego bogactwa, leżący na wraku jej komunikacji. To było prawie zabawne. Nie sięgnęła po nią. „Jutro jest ten dzień," powiedziała Frankie, jej głos był teraz całkowicie pozbawiony emocji. Był to martwy, płaski dźwięk. „Wojsko przywozi prochy moich rodziców. Obiecałeś, że pójdziesz ze mną do bazy." Domenic potarł skronie, wydając długie, znużone westchnienie. „Tak, dobrze. Pamiętam," mruknął, nie patrząc na nią. „Będę tam. Tylko... posprzątaj ten bałagan." Odwrócił się do niej plecami i wyszedł z głównej sypialni, kierując się prosto do apartamentu gościnnego w dół korytarza. Ciężkie drzwi zatrzasnęły się. Dźwięk odbił się echem jak strzał z pistoletu, przecinając ostatnią niewidzialną nić ich pięcioletniego małżeństwa. Frankie stała sama w ciszy. Powoli przykucnęła. Sięgnęła po rozbite kawałki telefonu. Poszarpana krawędź szkła wbiła się w jej palec wskazujący. Kropla jaskrawoczerwonej krwi wypłynęła i spadła, lądując bezpośrednio na karcie Amex Black Card. Frankie nie drgnęła. Nie czuła bólu w dłoni. Ból w jej piersi pochłonął już wszystko inne. Wstała, zostawiając kartę i krew za sobą. Podeszła do ogromnego okna od podłogi do sufitu i spojrzała na błyszczącą panoramę Nowego Jorku. Smutek w jej oczach powoli stwardniał, zamarzając w krajobraz absolutnej, opustoszałej ciszy. Odwróciła się od okna i podeszła do garderoby. Odgarnęła rząd drogich designerskich płaszczy, których nigdy nie nosiła, odsłaniając ukryty sejf ścienny. Wpisała dwunastocyfrowy kod. Ciężkie metalowe drzwi kliknęły, otwierając się. W środku leżała gruba, zapieczętowana teczka manilowa. Jej prawdziwy plik tożsamości. Nietknięty przez pięć lat. Obok leżały matowe, metalowe nieśmiertelniki na kulkowym łańcuszku. Frankie podniosła nieśmiertelniki. Ścisnęła je w pięści, aż metalowe krawędzie ostro wbiły się w jej dłoń. Fizyczne ukłucie uziemiło ją. Przypomniało jej, kim naprawdę jest.