Rozdział 3

Prywatny salon VIP w Bazie Lotniczej Andrews był miejscem uroczystej, cichej mocy. Powietrze było chłodne i pachniało polerowaną skórą oraz słabym, czystym zapachem ozonu z pobliskiego pasa startowego. Frankie siedziała w sztywnym skórzanym fotelu, a dwie wykonane na zamówienie hebanowe pudełka na urny spoczywały na stoliku obok niej. Ciężkie drzwi otworzyły się z rozmachem. generał Thaddeus Finch, człowiek, którego nazwisko budziło strach i szacunek w całym Pentagonie, wkroczył do pokoju. Machnął ręką, odprawiając całą swoją świtę adiutantów i strażników. Drzwi zamknęły się z cichym kliknięciem, zostawiając ich samych. Stary generał zatrzymał się przed Frankie. Nie podał ręki na powitanie. Zamiast tego uniósł rękę w powolnym, głęboko pełnym szacunku salucie. Frankie natychmiast wstała. Pamięć mięśniowa przejęła kontrolę, a ona oddała salut z taką precyzją, co dowodziło, że Delta Force nigdy tak naprawdę nie opuściła jej krwi. Generał Finch opuścił rękę i sięgnął do teczki. Wyciągnął ciężką, oprawioną w skórę teczkę z pieczęcią prezydencką. „Od Naczelnego Wodza," powiedział Finch, jego głos był drżący od emocji, podając jej to. „Tajne odznaczenie za najwyższe poświęcenie twoich rodziców. I za twoje." Frankie wzięła teczkę. Jej ciężar wydawał się ogromny w jej dłoniach. „Dziękuję, panie generale." Finch spojrzał na nią, jego ostre niebieskie oczy studiowały jej twarz. „Biuro Strategii Wojny Dronów w Pentagonie ma puste krzesło, Navarro. Potrzebujemy twojego umysłu z powrotem. Czy jesteś gotowa wrócić do domu?" Frankie spojrzała w dół na hebanowe pudełka. Zacisnęła szczękę. „Jeszcze nie, generale," powiedziała cicho. „Mam dług do odebrania najpierw w świecie cywilnym. Bardzo osobisty." Finch skinął powoli głową. Nie naciskał. „Rozumiem. Pamiętaj tylko, Siły Zbrojne Stanów Zjednoczonych są twoim murem. Oprzyj się na nich, kiedy tylko będziesz tego potrzebować." Dwie godziny później Frankie była z powrotem w Nowym Jorku. Drzwi prywatnej windy rozsunęły się, wprowadzając ją bezpośrednio do holu penthouse'u na Manhattanie. Niosła w ramionach duże, ciężkie hebanowe pudełko zawierające obie urny. Drewno było gładkie, nieozdobione, ukrywające monumentalny ciężar bohaterów w środku. Gdy weszła do ogromnego salonu, dźwięk brzęczącej porcelany i wysokiego śmiechu uderzył w jej uszy. Matka Domenica, Eleanor, siedziała na środku aksamitnej sofy, organizując podwieczorek dla swoich bogatych przyjaciółek z towarzystwa. Kenzie, kuzynka Domenica, siedziała obok niej, balansując delikatną filiżanką herbaty. Śmiech zamarł w momencie, gdy Frankie weszła. Oczy Eleanor wbiły się w czarne pudełko w ramionach Frankie. Widocznie się cofnęła, jej zadbane palce uniosły się, by zatkać nos, jakby Frankie wciągnęła do pokoju gnijące zwłoki. „Mój Boże, Frankie," Kenzie zadrwiła, jej głos był głośny i zgrzytliwy. „Czy musiałaś to tu przynosić? Całe mieszkanie nagle pachnie jak tani, przygnębiający cmentarz." Frankie zignorowała je. Jej twarz była maską z kamienia. Poprawiła uścisk na ciężkim pudełku i szła dalej, kierując się prosto do korytarza, który prowadził do jej prywatnego gabinetu. Eleanor z hukiem postawiła filiżankę na spodeczku. Porcelana gwałtownie zadrżała. Wstała, jej jedwabna suknia szeleściała, i podeszła, by zablokować drogę Frankie. „Przepraszam," warknęła Eleanor, jej twarz była zaczerwieniona z oburzenia. „Nie wniesiesz tego pecha do domu mojego syna. To psuje feng shui. To jest obrzydliwe." Frankie zatrzymała się. Jej oczy uniosły się, wbijając się w twarz Eleanor. Eleanor nie zauważyła niebezpieczeństwa. Odwróciła się do dwóch umundurowanych pokojówek stojących w pobliżu kuchni. „Wy dwie," rozkazała Eleanor, wskazując ostrym palcem na pudełko. „Zabierzcie jej to badziewie i wyrzućcie to do piwnicy. Natychmiast." Dwie pokojówki zawahały się, nerwowo spoglądając między dominującą matroną a milczącą żoną. Powoli zrobiły krok w stronę Frankie, wyciągając ręce. Frankie nie poruszyła ciałem, ale temperatura wokół niej zdawała się fizycznie spadać. Jej oczy stały się martwe. Czysta, nieskażona intencja zabójcza — rodzaj wykuty w krwi i brudzie aktywnych stref wojennych — eksplodowała z niej. Było to dławiące, biologiczne ciśnienie. „Zmykajcie," powiedziała Frankie. To było tylko jedno słowo, wypowiedziane cicho, ale niosło ze sobą ciężar naładowanego pistoletu przyłożonego między ich oczy. Dwie pokojówki westchnęły z przerażenia. Ich kolana fizycznie się ugięły pod wpływem czystego terroru promieniującego ze spojrzenia Frankie. Potknęły się do tyłu, jedna z nich potknęła się o krawędź perskiego dywanu i upadła ciężko na podłogę. Eleanor zamarła, jej usta otworzyły się w szoku.