Rozdział 2

Wiatr przed ratuszem był przenikliwy. Smagał włosy Emilee, rzucając je na jej twarz. Stała na chodniku, kurczowo ściskając w dłoni akt małżeństwa. To był tylko kawałek papieru. Ale była to najcięższa rzecz, jaką kiedykolwiek trzymała. Carlisle stał obok niej. Zapinał płaszcz, wyglądając na niewzruszonego zimnem czy szaleństwem ostatniej godziny. — Archer — powiedział, odwracając się do swojego asystenta, który już wyciągał drugi, groźniej wyglądający dokument oraz długopis. — Aneks. — Carlisle wziął dokument i podał go Emilee. — Ostatni podpis. Potraktuj to jako warunek naszej umowy. Umowa o zachowaniu poufności. Milczący pakt. Nie mówisz nikomu o mnie, moich interesach ani o dzisiejszej nocy. Nigdy. Emilee przeniosła wzrok z papieru na jego zimne, nieustępliwe oczy. To była prawdziwa cena. Nie weksel na milion dolarów, ale jej milczenie, prawnie przekształcone w broń i skierowane przeciwko niej. To była klatka innego rodzaju, ale taką, którą sama wybierała. Wzięła długopis i podpisała się, a jej podpis był ostatecznym aktem kapitulacji. — A teraz — powiedział Carlisle, odwracając się do niej z władczą postawą. — Musimy porozmawiać o tym, jak... Zanim zdążył dokończyć, telefon Emilee zaczął wibrować gwałtownie w jej kieszeni. Zaskoczona, wyciągnęła go. To była wiadomość od Harper, jej przyrodniej siostry. Na ekranie załadował się obraz. Było to zdjęcie srebrnej zapalniczki Zippo z zapalonym płomieniem, wiszącej zaledwie kilka centymetrów nad płótnem. To był jeden z obrazów jej matki. Ostatni, który odrestaurowała przed śmiercią. Dłoń Emilee zesztywniała w skurczu. Wściekłość i panika zalały jej żyły. Grozili jedynej rzeczy, która miała dla niej znaczenie. Nie miała czasu na tę rozmowę. Odwróciła się twarzą do Carlisle'a. Wiedziała doskonale, jak potężny i bogaty jest ten miliarder, i zalała ją fala szczerego poczucia winy, że wykorzystała go jako tarczę. Sięgnęła do kieszeni dżinsów i wyciągnęła dwa pogniecione banknoty dwudziestodolarowe. To była cała gotówka, jaką przy sobie miała. Chwyciła Carlisle'a za rękę, wpychając banknoty w jego ciepłą dłoń jako dowód szczerych przeprosin. Weksel na milion dolarów, który dała mu wcześniej, był jej szczerą obietnicą rekompensaty, mimo że wiedziała, iż jemu absolutnie nie brakuje pieniędzy. Carlisle spojrzał w dół na pieniądze. George Washington patrzył na niego, pognieciony i smutny. Czterdzieści dolarów. Spojrzał w górę, mrużąc oczy. — Co to jest? Emilee uniosła telefon. Szybko wpisała jedno zdanie. „Na taksówkę. Przepraszam, że cię wykorzystałam. Ten milion dolarów to moja prawdziwa rekompensata. Skontaktuję się z tobą. Miej włączony telefon". Carlisle przeczytał napis na ekranie. Jego szczęka się zacisnęła. Mięsień na jego policzku drgnął. — Dajesz mi napiwek? — zapytał niebezpiecznie niskim głosem. Emilee skinęła głową, pokazując mu niezdarnie uniesiony kciuk. Potem, zanim zdążył zareagować, odwróciła się i machnęła na przejeżdżającą żółtą taksówkę. Auto zatrzymało się z piskiem opon, a ona wskoczyła na tylne siedzenie. — Hej! — krzyknął Archer, robiąc krok w przód. Carlisle uniósł rękę, powstrzymując go. Stał na krawężniku, trzymając czterdzieści dolarów i kopię aktu małżeństwa, którą zostawiła w pośpiechu. Patrzył, jak taksówka włącza się do ruchu. Wymknął mu się śmiech. Krótki, ostry i pozbawiony humoru. — Dała mi napiwek — wymamrotał. Ponownie spojrzał na banknoty. Carlisle stał na krawężniku, a na jego twarzy malowała się skomplikowana mieszanina niedowierzania i mrocznego rozbawienia. Był miliarderem z majątkiem wartym setki miliardów, człowiekiem, którego godzinne wahania aktywów wynosiły więcej, niż większość ludzi zarabiała przez całe życie. A jednak przed chwilą został odprawiony z czterdziestoma dolarami przez młodą dziewczynę, która wyglądała na ledwie dwadzieścia lat, a jej twarz pokrywał absurdalnie mocny makijaż. Zaśmiał się cicho, autentycznie rozgniewany tą czystą zuchwałością. Podjechał czarny Maybach. Archer otworzył tylne drzwi, wyglądając, jakby zaraz miał dostać apopleksji. — Proszę pana — powiedział Archer drżącym głosem. — To było nieoczekiwane. Carlisle wślizgnął się do samochodu. Ciepło panujące we wnętrzu w żaden sposób nie stopiło lodu w jego piersi. — Prześwietl moją wyjątkową nową żonę — powiedział Carlisle. Rzucił czterdzieści dolarów na skórzane siedzenie obok siebie. — Chcę wiedzieć wszystko. Kim jest. Kto ją przysłał. Czego chce. Archer stuknął w ekran tabletu. — Już się tym zajmuję, proszę pana. Pobrałem nagrania z monitoringu z Klubu Obsydian. Podał tablet Carlisle'owi. Nagranie było ziarniste, czarno-białe. Pokazywało Emilee w klubowej łazience, na chwilę przed tym, jak wtargnęła do jego pokoju. Pochylała się nad umywalką, chlapiąc wodą na twarz. Na ułamek sekundy spojrzała w lustro. Kamera uchwyciła jej profil. Carlisle zatrzymał nagranie. Przybliżył obraz. Mocny makijaż był rozmazany, odsłaniając skórę pod spodem. Miała delikatną strukturę kości. Nos miała prosty, a linię żuchwy łagodną, lecz wyraźnie zarysowaną. Ale to jej oczy. Nawet na ziarnistym nagraniu przykuwały wzrok. Wielkie. Pełne wyrazu. I znajome. Carlisle zmarszczył brwi. Jakieś wspomnienie kołatało mu się z tyłu głowy, coś sprzed bardzo dawna. Coś, o czym myślał, że już dawno zapomniał po latach wrogich przejęć korporacyjnych i rodzinnych zdrad. Nie potrafił skojarzyć, skąd to zna. — Nie wygląda na szpiega — zaryzykował Archer. — Wygląda na przerażoną. — To właśnie czyni ją dobrym szpiegiem — zadrwił Carlisle. Oddał mu tablet. — Dowiedz się, dokąd jedzie ta taksówka. Na tylnym siedzeniu żółtej taksówki Emilee celowo zostawiła swój mocny, groteskowy makijaż nienaruszony. Naiwnie liczyła na to, że ten dziwaczny, mroczny wygląd odstraszy nadciągające niebezpieczeństwo czekające na nią w domu. „Bezużyteczna" córka. „Niema" dziewczyna. Krucha lalka. Mocno ścisnęła telefon. Słowa nie działały na jej rodzinę. Działała tylko karta przetargowa. A teraz miała przewagę. Dotknęła piersi, wyczuwając złożony akt małżeństwa schowany w wewnętrznej kieszeni. Taksówka zwolniła. Podjeżdżali pod Posiadłość Oneillów. Była to rozległa posiadłość w Hamptons, która z pozoru należała do niej i jej zmarłej matki, lecz w rzeczywistości została całkowicie przejęta przez jej ojca i macochę. Wszystko, co posiadał jej ojciec, każda transakcja biznesowa, którą zawierał, opierało się na fortunie jej matki. Mimo to, gdy tylko jej matka zmarła, ojciec natychmiast ożenił się z Lydią. Milcząco pozwalał swojej nowej rodzinie na upokarzanie Emilee na każdym kroku. Przez to jego ciche przyzwolenie nawet służba zaczęła ją bezkarnie obrażać i źle traktować. Podjazd był zastawiony samochodami. Drogimi samochodami. Przyjęcie. Oczywiście. Urządzali galę, jednocześnie grożąc spaleniem dziedzictwa jej matki. Emilee zapłaciła kierowcy. Nie dała napiwku. Nie mogła sobie na to pozwolić. Wysiadła na żwirowy podjazd. Zimne powietrze uderzyło ją w twarz. Czuła się odsłonięta. Bezbronna. Naciągnęła kaptur bluzy na głowę. Ochroniarz przy bramie ją rozpoznał. Skrzywił się drwiąco. — Znowu spóźniona? — wymamrotał. Emilee nawet na niego nie spojrzała. Minęła go, a jej buty chrzęściły na kamieniach. Słyszała muzykę dobiegającą z głównego domu. Śmiech. Brzęk kieliszków. To brzmiało jak inny świat. Obeszła dom, kierując się do bocznego wejścia. Nie zamierzała wchodzić głównymi drzwiami. Jeszcze nie teraz. Najpierw musiała przyjrzeć się polu bitwy. Zatrzymała się przy przeszklonych drzwiach tarasowych, zaglądając do środka. Jej ojciec, Gavin, stał na środku pokoju. Śmiał się, trzymając w ręku kieliszek szampana. Wyglądał na szczęśliwego. Wyglądał jak człowiek, który właśnie dobił bardzo zyskownego targu. Emilee położyła dłoń na zimnej szybie. Jej własne odbicie patrzyło na nią. Blade. Zdeterminowane. Nie była już tą przerażoną dziewczyną, która uciekła stąd trzy godziny temu. Teraz była mężatką. Pchnęła drzwi, otwierając je. Wiatr wdarł się wraz z nią do środka, gasząc stojącą w pobliżu świecę.