Rozdział 3

Deski podłogowe w posiadłości Schmidtów skrzypiały pod stopami Elzy. Był to dźwięk z jej dzieciństwa, dźwięk, który oznaczał, że trzeba się ukryć. Dziś się nie ukrywała. Była w małym, wilgotnym pokoju, który należał do niej, zanim została sprzedana Drake'om. Uklękła przy łóżku, podważając luźną deskę podłogową. Pod kurzem leżało zardzewiałe blaszane pudełko. Otworzyła je. W środku, owinięty w jedwabną chusteczkę, znajdował się szafirowy naszyjnik. Nie był szczególnie drogi, ale była to jedyna rzecz, którą matka jej zostawiła przed śmiercią. Drzwi otworzyły się z hukiem. Elza nie podskoczyła. Zamknęła pudełko i wstała, przyciskając je do piersi. Clotilde stała w drzwiach, otoczona przez dwie służące. Wyglądała nieskazitelnie w białym lnie, co stanowiło ostry kontrast z zakurzonym pokojem. „Odłóż to," powiedziała Clotilde, jej głos ociekał fałszywą słodyczą. „To należy do majątku." Elza nie drgnęła. Jej uścisk na pudełku zacieśnił się, aż jej kostki zbielały. „Nie stawiaj oporu, Elzo. Bękart nie dostaje pamiątek rodzinnych. Zabierzcie to," rozkazała Clotilde służącym. Jedna ze służących, nowa dziewczyna, która nie wiedziała, co ją czeka, wyciągnęła rękę, by wyrwać pudełko. Oczy Elzy zmieniły wyraz. Uległa mgiełka zniknęła. Gdy dłoń służącej zacisnęła się na jej nadgarstku, Elza obróciła ramię. Był to subtelny, wyćwiczony ruch — nie wyszkolonej wojowniczki, lecz kogoś, kto z czystej konieczności nauczył się dźwigni z książki. Zablokowała staw nadgarstka służącej i zastosowała ułamek nacisku w dół. Służąca jęknęła, upadając na kolana z bólu. Clotilde cofnęła się o krok, z otwartymi ustami. „Ty..." Elza puściła służącą, która cofnęła się pospiesznie, trzymając się za rękę. Elza wyjęła telefon. Pisała szybko i podniosła ekran do twarzy Clotilde. Intercyza przedmałżeńska, Sekcja 14, Paragraf B: Wszystkie osobiste rzeczy Pani Elzy Drake są uważane za aktywa zabezpieczające Holding Drake. Ingerencja w te aktywa stanowi przestępstwo federalne zgodnie z Kodeksem upadłościowym. Clotilde przeczytała tekst. Jej twarz zmieniła wyraz ze szoku na furię. Nie spodziewała się, że niema ma zęby. Ani prawnika. „Myślisz, że dlatego, że wyszłaś za tego przestępcę, masz władzę?" syknęła Clotilde, podchodząc bliżej. „On idzie do więzienia, Elzo. A kiedy to się stanie, wrócisz tutaj, by szorować podłogi." Elza spojrzała na Clotilde. Nie rzuciła jej wściekłego spojrzenia. Spojrzała na swoją przyrodnią siostrę tak, jak naukowiec patrzy na próbkę bakterii. Zimno. Analitycznie. Schowała pudełko do kieszeni i przepchnęła się obok Clotilde, lekko wytrącając starszą kobietę z równowagi. Na korytarzu Victoria rozmawiała przez telefon, jej głos niósł się po schodach. „Och, tak, to tragiczne. Elza jest... niestabilna. Obawiamy się, że może zrobić sobie krzywdę." Elza zatrzymała się. Sięgnęła do kieszeni, nacisnęła przycisk nagrywania w telefonie i nagrała dziesięć sekund kłamstw. Następnie wyszła frontowymi drzwiami. Kiedy wróciła do penthouse'u Drake'ów, Barron był w holu, kłócąc się ze swoim prawnikiem. Zatrzymał się, gdy ją zobaczył. Jego wzrok padł na zardzewiałe blaszane pudełko w jej dłoni. „Grzebiesz w śmieciach?" zadrwił. „Myślałem, że dałem ci kartę kredytową." Elza nie odpowiedziała. Zrobiła mały, sztywny ukłon — idealna, posłuszna żona — i ruszyła, by go minąć. Barron wszedł jej w drogę. Był wzburzony, potrzebował celu. „Mówię do ciebie." Elza podniosła wzrok. Przez sekundę, zapomniała ukryć swój wzrok. Było w nim zmęczenie, ale pod nim kryła się stalowa determinacja, cicha wściekłość, która odzwierciedlała kobietę, której ciemne oczy patrzyły na niego z wanny w Pierre. Barron zawahał się. Zmarszczył brwi, a w jego mózgu błysnęła iskierka rozpoznania. Wtedy Elza mrugnęła, a spojrzenie zniknęło. Znowu była tylko tą nudną, cichą dziewczyną. „Idź do swojego pokoju," mruknął Barron, pocierając skronie. „Męczy mnie twój widok." Elza poszła do swojego pokoju. Zamknęła drzwi na klucz. Położyła blaszane pudełko na swojej szafce nocnej. Otworzyła laptopa. Ekran świecił na niebiesko w słabo oświetlonym pokoju. Zalogowała się do bezpiecznego terminala. Nagłówek brzmiał: Zero — Handel Ilościowy. Wyświetliła notowania Grupy Schmidt. Dokładniej, spółki zależnej, która zarządzała marką lifestyle'ową Clotilde. Sprzedaj. Wpisała wolumen. Był ogromny. Wykonaj. Nacisnęła enter. Na ekranie czerwona linia zaczęła gwałtownie spadać. Clotilde chciała rozmawiać o aktywach? Dobrze. Porozmawiajmy o aktywach.