Rozdział 2

Trzy tygodnie później jedyną rzeczą, która powstrzymywała Barrona przed spaleniem Manhattanu, było plastikowe urządzenie przypięte do jego lewej kostki. Stał przy sięgającym od podłogi do sufitu oknie penthousu, wpatrując się w miasto, które go obecnie pożerało żywcem. Opaska na kostkę migała na zielono. Pik. Pik. Nieustanne, rytmiczne przypomnienie, że był więźniem we własnym imperium. Odwrócił się, zmiatając stos dokumentów ze swojego mahoniowego biurka. Poszybowały na podłogę — bezużyteczne pisma procesowe, groźby ze strony Komisji Papierów Wartościowych i Giełd oraz kontrakt małżeński, który ojciec zmusił go do podpisania. — Posprzątaj to — warknął Barron. Arthur, jego szef ochrony, uklęknął, by zebrać papiery. — Proszę pana, co do nocy u Pierre'a... przejrzeliśmy nagrania jeszcze raz. Są czyste. Zbyt czyste. Kimkolwiek była, wiedziała dokładnie, gdzie są martwe punkty kamer. To profesjonalna robota. Barron przewracał srebrną spinkę do mankietów między palcami. Stało się to jego nerwowym tikiem. — Szukajcie dalej. Nie rozpłynęła się w powietrzu. — Staramy się, proszę pana. A skoro o tym mowa, prawnicy sfinalizowali warunki pańskiego tymczasowego zwolnienia na Galę Schmidtów. Wniosek został zatwierdzony. Ma pan sześciogodzinne okno czasowe, ale monitorowanie zostanie potrojone. Jakiekolwiek odstępstwo od trasy, a umowa przepada. Barron prychnął. — Sześciogodzinna smycz. Jakże hojnie. A ta Schmidtówna? Ta niema? Nie widziałem jej. — Zostaje w wschodnim skrzydle. Głównie trzyma się na uboczu. — Dobrze. Niech tak zostanie. Nie potrzebuję, żeby jakiś przypadek charytatywny kręcił się w pobliżu, podczas gdy ja próbuję uniknąć federalnego więzienia. W korytarzu, ukryta w cieniu dużej wazy, Elza stała nieruchomo. Trzymała ściereczkę do kurzu, wtapiając się w otoczenie, jakby była częścią mebli. Słyszała każde słowo. Jej wyraz twarzy nie zmienił się. Nie czuła się zraniona; czuła ulgę. Niewidzialność była jej zbroją. Magda, gospodyni, wyszła zza rogu i ją zobaczyła. Oczy Magdy złagodniały ze współczucia. Podała Elzie wydrukowany harmonogram. — Proszę pani, samochód jest gotowy. Na pani... wizytę. Elza skinęła głową, biorąc papier. Sanatorium Wzgórza Spokoju — Wizyta Charytatywna. Godzinę później Elza przeszła obok recepcji luksusowego ośrodka. Miała na sobie bezkształtny szary sweter, który pochłaniał jej sylwetkę. Trzymała głowę spuszczoną, unikając kontaktu wzrokowego, obraz uległej, cichej żony wypełniającej swój obowiązek. Wślizgnęła się do skrzydła VIP. Pokój 304 był chaosem. Julian, niegdyś najmłodszy analityk ilościowy na Wall Street, nerwowo chodził w kółko. Ściany były pokryte tablicami, a tablice były pokryte bełkotem. — To nie pasuje! Zmienna jest błędna! System załamuje się w punkcie t-minus-zero! — krzyknął Julian, rzucając markerem suchościeralnym w okno. Pielęgniarki kłębiły się przy drzwiach, przerażone. Julian miał epizod maniakalny. Elza weszła do środka. Zamknęła drzwi, odcinając hałas z korytarza. Julian odwrócił się gwałtownie, z dzikim wzrokiem. — Wynoś się! Nie potrzebuję jałmużny! Potrzebuję matematyka! Elza nie drgnęła. Podeszła do tablicy, podniosła czarny marker i zdjęła z niego skuwkę. Zapach atramentu był ostry. Spojrzała na chaotyczne równanie Juliana. Był to model predykcyjny dla handlu wysokiej częstotliwości, ale przegapił pochodną w trzeciej linii. Zaczęła pisać. Jej ręka poruszała się z przerażającą szybkością. Przekreśliła pracę Juliana i zastąpiła ją elegancką, precyzyjną notacją. Nie zatrzymywała się, by pomyśleć; liczby wypływały z niej jak muzyka. Julian wstrzymał oddech. Podkradł się bliżej, jego oczy były przyklejone do tablicy. — Stochastyczna zmienność... — szepnął. — Dostosowałaś do dyfuzji skokowej. Elza skończyła równanie. Założyła skuwkę na marker i odłożyła go. Chaotyczny bałagan był teraz idealną, zamkniętą pętlą. Uzbrojony model finansowy zdolny przewidzieć krach, zanim ten nastąpił. Julian padł na kolana, patrząc na nią z szacunkiem. — Kim jesteś? Nie jesteś tylko wolontariuszką. Elza przyłożyła palec do ust. Ciii. Sięgnęła do kieszeni i wyciągnęła zawinięty cukierek miętowy, kładąc go w jego drżącej dłoni. Odwróciła się, by wyjść. — Zero — wyszeptał Julian, ścisnąwszy cukierek. — Jesteś Zero. Elza wymknęła się z pokoju akurat, gdy Doktor Evans przybiegł korytarzem. Skuliła ramiona, zamykając się w sobie, ponownie stając się małą, cichą dziewczynką. Z powrotem w penthousie powietrze było gęste od napięcia. Elza weszła przez wejście służbowe, zdejmując płaszcz. Pachniała antyseptykiem i specyficznym, stęchłym powietrzem szpitala. Skręciła za róg do głównego korytarza i prawie zderzyła się z solidną ścianą mięśni. Barron. Zatrzymał się, patrząc na nią z góry. Był na tyle blisko, że czuła drogie whisky w jego oddechu. Zmarszczył nos. — Gdzie byłaś? — zażądał. Elza trzymała wzrok na jego klatce piersiowej. Podniosła ręce i migała, ruchy płynne, ale niepewne. Charytatywnie. Barron wpatrywał się w jej dłonie, potem w jej twarz. Nie rozumiał języka migowego i nie dbał o to, by się go nauczyć. Czuł od niej zapach szpitala i cofnął się o krok, z odrazą migoczącą w jego oczach. — Pachniesz chorobą — wymamrotał, omijając ją. — Zejdź mi z drogi. Elza stała sama w korytarzu, patrząc na jego plecy. Nie miał pojęcia, że model finansowy, za którego znalezienie płacił obecnie miliony, został właśnie rozwiązany przez żonę, na którą nie mógł znieść patrzeć.