Odrodzona z popiołów: Nowa królowa nowojorskiej mafii

Byłam księżniczką chicagowskiej mafii, a Luca i Matteo byli moimi zaprzysiężonymi obrońcami. Zmieszaliśmy krew jako dzieci, obiecując, że nikt mnie nigdy nie skrzywdzi.

Wszystko zmieniło się, gdy Sofia, sprowadzona przez nich dziewczyna znikąd, wycelowała fajerwerk prosto w moją klatkę piersiową.

Moja jedwabna suknia natychmiast stanęła w płomieniach.

Gdy tarzałam się po betonie, krzycząc, podczas gdy ogień wgryzał się w moją skórę, czekałam, aż moi chłopcy mnie uratują.

Nie zrobili tego.

Zamiast tego rzucili się do Sofii. Owinęli ją swoimi kurtkami, pocieszając, bo przestraszył ją odrzut z wyrzutni.

Pozwolili mi płonąć, by ogrzać ją.

Kiedy obudziłam się w szpitalu z trwałymi bliznami, przynieśli mi od niej list z przeprosinami i bronili jej "wypadku".

Przecięli nawet własne dłonie, by spłacić jej dług, nazywając mnie okrutnym bachorem, gdy zażądałam sprawiedliwości.

Dziesięć lat lojalności i tajemnic zostało przekreślonych dla obcej osoby, która potrafiła płakać na zawołanie.

W tamtym momencie, w zapachu mojego własnego spalonego ciała, naiwna Elena umarła.

Nie krzyczałam. Nie błagałam.

Po prostu spakowałam walizki, porzuciłam dawne życie i uciekłam w jedyne miejsce, do którego nie mogli za mną pójść: w ramiona Dantego Morettiego, bezwzględnego Capo Nowego Jorku.

Kiedy w końcu zdali sobie sprawę ze swojego błędu i przyczołgali się z powrotem, by błagać w deszczu o litość, ja nosiłam już diament innego mężczyzny.

Spojrzałam na nich z góry lodowatym wzrokiem.

— Chcecie wybaczenia? Zapłońcie za nie.