Rozdział 3

POV Eriki: Kolejny tydzień zlał się w mgłę cichego żalu i chłodnego, metodycznego planowania. Załatwiłam kremację babci, a jej prochy spoczęły w prostym, srebrnym medalionie, który zawiesiłam sobie na szyi. Był chłodny i solidny w dotyku, namacalna cząstka jedynej bezwarunkowej miłości, jakiej kiedykolwiek zaznałam. Stałam przed jej niszą w kolumbarium, wodząc palcem po wyrytym w marmurze imieniu. — Nie jest dobrym chłopcem, babciu — wyszeptałam zdławionym głosem. — Ale nie martw się. Zapłacą za to. Obiecuję ci, wszyscy zapłacą. Najtrudniejszy był powrót do mieszkania — naszego mieszkania. Pięknego loftu w SoHo, na którego zakup Anthony tak nalegał, miejsca wypełnionego trzema latami spreparowanych wspomnień. Kiedy stałam pod drzwiami, szukając po omacku klucza, usłyszałam to. Śmiech. Wysoki, perlisty śmiech kobiety, przeplatający się z głębszymi barytonami Anthony'ego i Emmanuela. Było to tak zgrzytliwe, tak skrajnie lekceważące, że poczułam to niczym fizyczny cios. Mój żal, będący dotąd cichym, ciężkim płaszczem, rozgorzał wściekłością rozpaloną do białości. Zanim zdążyłam się wycofać, drzwi otworzyły się na oścież. To był Anthony. Jego uśmiech zgasł, gdy mnie zobaczył, a w jego miejsce pojawił się cień irytacji. — Erica — powiedział beznamiętnym tonem. — Wróciłaś. Odsunął się na bok, dając mi milczący rozkaz wejścia do środka. Moje nogi były jak z ołowiu, ale zmusiłam się, by wejść do jaskini lwa. Tam, siedząc na mojej kanapie, wciśnięta między Emmanuela a stos magazynów ślubnych, była Bianca. Spojrzała w górę, a jej lalkowata twarz przybrała wyraz słodkiej troski. Ramię Emmanuela spoczywało zaborczo na oparciu kanapy, a jego palce znajdowały się zaledwie kilka centymetrów od jej ramienia. Na jej widok przeszło przeze mnie gwałtowne drżenie. Było mimowolne, stanowiło pierwotną reakcję ofiary wyczuwającej drapieżnika. Ciemna szafa, szyderczy śmiech, ostry kopniak w żebra — to wszystko wróciło z całą mocą. — Erica, kochanie, trzęsiesz się — powiedziała Bianca, a jej głos ociekał fałszywym współczuciem, gdy płynnym krokiem podeszła do mnie. Była jeszcze piękniejsza, niż zapamiętałam, a jej uroda była bronią, którą posługiwała się z mistrzowską precyzją. — Tak bardzo się o ciebie martwiliśmy. Wyciągnęła rękę, by dotknąć mojego ramienia, a gdy jej palce musnęły moją skórę, pochyliła się blisko, a jej oddech stał się jadowitym szeptem w moim uchu. — Wciąż ta sama żałosna, trzęsąca się myszka, co? Te słowa były dosłownym cytatem z jednej z jej dręczycielskich tyrad w college'u. Instynkt wziął górę. Wzdrygnęłam się i odepchnęłam ją od siebie. To nie było mocne pchnięcie, raczej odruchowe cofnięcie się, ale Bianca była mistrzynią teatru. Zachwiała się w tył z dramatycznym westchnieniem, a jej dłoń powędrowała do klatki piersiowej, jakbym ją uderzyła. — Erica! — krzyknęła, a w jej oczach wezbrały krokodyle łzy. — Chciałam cię tylko pocieszyć! Atmosfera w pokoju zmieniła się natychmiast. Swobodne rozbawienie zniknęło z twarzy bliźniaków, ustępując miejsca bliźniaczym maskom zimnej wściekłości. — Co z tobą, do diabła, jest nie tak? — warknął Anthony, stając między nami, by osłonić Biancę. Spojrzał na mnie, jakbym była brudem, który znalazł na swoim bucie. — Przeproś ją. Natychmiast. „Za każdą łzę, którą Bianca wylała przez tę sukę. To sprawiedliwość". Jego słowa z klubu rozbrzmiały w mojej głowie. To było to przedstawienie. To był ten prawy gniew, jaki odczuwał w obronie swojej delikatnej, skrzywdzonej ukochanej. Ból był tak ostry, tak absolutny, że działał niemal oczyszczająco. Nic nie powiedziałam. Po prostu odwróciłam się, by wyjść. Nie mogłam oddychać w tej przestrzeni, duszona kłamstwami i duchami mojej przeszłości. — Gdzie ty niby idziesz? — Anthony chwycił mnie za ramię z żelaznym uściskiem. To był pierwszy raz, kiedy podniósł na mnie rękę w złości, a szok z tego powodu był równie bolesny, jak nacisk na moje kości. — Trzeba dać jej nauczkę, Anthony — powiedział Emmanuel, a w jego oczach błyszczało okrutne światło. — Zaczyna zadzierać nosa trochę za wysoko jak na swoje robotnicze pochodzenie. — Masz rację — zgodził się Anthony, a jego głos obniżył się do niebezpiecznie niskiego rejestru. — Zbyt długo była niańczona. Czas na odrobinę dyscypliny. Serce waliło mi o żebra. Zaczął ciągnąć mnie przez salon, obok otwartej kuchni, w głąb krótkiego korytarza, z którego rzadko korzystałam. — Anthony, co ty robisz? — Szarpałam się w jego uścisku, ale był nieugięty. Zatrzymał się przed małymi, nieoznakowanymi drzwiami. Schowkiem. Otworzył go kluczem i pchnął drzwi na oścież, ukazując małą, pozbawioną okien przestrzeń, wewnątrz czarną jak smoła. Wepchnął mnie do środka. — Nie! — Krzyk wydarł się z mojego gardła, gdy próbowałam się cofnąć, a moja dawna fobia podchodziła mi do gardła niczym żółć. — Nie, proszę, Anthony, nie rób tego! Ciemność, uwięzienie — było to idealne odtworzenie męki, jaką lata temu zgotowała mi Bianca. Wiedział. Wiedział o szafie w college'u, o atakach paniki, o latach terapii potrzebnych, bym mogła wsiąść do windy bez hiperwentylacji. Mężczyzna, który trzymał mnie w ramionach podczas moich koszmarów, który obiecywał być moim światłem w ciemności, teraz używał tej samej ciemności jako klatki. — Zostaniesz tu, dopóki nie nauczysz się szacunku dla Bianki — powiedział zimnym, nieznoszącym sprzeciwu tonem z drugiej strony drzwi. — Pomyśl o tym jak o karze za zbrodnię, której nie popełniłaś. — Jego słowa były mrożącym krew w żyłach echem naszej pierwszej rozmowy o niej, wykrzywionym w nowe, potworne znaczenie. Zamek zatrzasnął się z kliknięciem. Absolutna ciemność. Absolutna cisza. — Anthony! — krzyczałam, waląc pięściami w ciężkie drewno, aż zdarłam sobie knykcie do krwi. — Wypuść mnie! Błagam! W odpowiedzi dobiegło mnie jedynie ciche gruchanie zatroskanej Bianki oraz uspokajające pomruki braci. Zsunęłam się po drzwiach, zwijając w kłębek na podłodze, a moje ciało trzęsło się w niekontrolowany sposób. Każda czuła chwila, każda szeptana obietnica, każdy delikatny dotyk odtwarzały się w moich myślach, teraz już skażone i groteskowe. Wszystko to było kłamstwem. Przedstawieniem. Zbierał informacje o moich słabościach niczym cenne sekrety nie po to, by mnie chronić, ale by znaleźć najskuteczniejszy sposób, by mnie złamać. Ten schowek nie był tylko karą. Był piekłem szytym na miarę, zaprojektowanym dzięki intymnej, czułej wiedzy o moich najgłębszych lękach. I kiedy tak siedziałam, dusząc się w ciemności, wreszcie zrozumiałam. To nie była tylko zemsta. To była anihilacja.