Rozdział 3

Punkt widzenia Isabelli Cisza, która nastąpiła po mojej deklaracji, była absolutna. To nie była tylko cisza; to była próżnia, wysysająca powietrze z ogromnej katedry, aż paliły mnie płuca. Trzymałam palec wskazujący na Damienie Moreno, moja dłoń drżała tak delikatnie, że miałam nadzieję, iż tylko ja to czuję. Właśnie podpisałam na siebie wyrok śmierci albo swoje zbawienie. Nie było nic pośrodku. Westchnienie przebiegło przez ławki, zaczynając z tyłu i rozbijając się do przodu jak fala. Francesca wyglądała, jakby miała zemdleć. Nawet ksiądz wyglądał, jakby był gotów schować się za ołtarzem. Ale na nich nie patrzyłam. Nie mogłam. Gdybym przerwała kontakt wzrokowy z potworem w pierwszym rzędzie, straciłabym odwagę. Damien nie mrugnął. Nie skrzywił się. Po prostu patrzył na mnie z taką intensywnością, że czułam mrowienie na skórze, jakby rozbierał mnie warstwa po warstwie, szukając zgnilizny. „Chyba nie mówisz poważnie" — szepnęła Sofia, której opanowanie po raz pierwszy pękło. „Isabello, on jest Donem. On... nie wchodzi w grę." „Dlaczego?" Odwróciłam się do niej, mój głos drżał, ale nabierał stalowej ostrości. „Powiedziałaś: każdy nieżonaty mężczyzna z Moreno. Czy Don jest żonaty?" „Nie, ale—" „Więc wchodzi w grę." Zrobiłam krok do przodu, moje obcasy ostro stuknęły o marmur. „Pakt został zawarty między rodziną Carlson a rodziną Moreno. Twój syn, twoja krew, złamał go. Upokorzył mnie. Upokorzył ciebie." Pozwoliłam, by to do niej dotarło. Zobaczyłam błysk gniewu w oczach Sofii — nie na mnie, ale na prawdę moich słów. „Nie poślubię chłopca, który drży na moje spojrzenie" — powiedziałam, gestykulując niejasno w stronę Luki, który wyglądał na ulżonego, że został zignorowany. „I nie poślubię mężczyzny, który będzie mnie bił, bo chciałby, żebym była jego kuzynką." Rzuciłam spojrzenie na Mattea. „Potrzebuję męża, który udźwignie ciężar tego sojuszu. Potrzebuję głowy rodziny." To był hazard zrodzony z desperacji i mściwości. Gdybym poślubiła Damiena, stałabym się Matriarchinią. Stałabym się Królową. Kiedy Alex w końcu wróciłby do Chicago, nie znalazłby płaczącej byłej narzeczonej. Znalazłby macochę, która przewyższała go rangą pod każdym możliwym względem. To był ostateczny mat. I był jeszcze jeden powód, sekretna kalkulacja, którą trzymałam blisko serca. Od lat krążyły plotki, że Damien był martwy w środku. Że po śmierci pierwszej żony zamroził swoje serce. Nie miał kochanek. Nie okazywał zainteresowania kobietami. Gdybym go poślubiła, byłby to zimny związek, transakcja biznesowa na papierze. Byłabym bezpieczna od jego dotyku, bezpieczna od bałaganiarskich, krwawych komplikacji miłości. Byłabym Królową w wieży, nietykalną. „Isabello" — ostrzegła Sofia, jej głos był niski. „Uważaj, czego sobie życzysz." „Nie życzę sobie" — powiedziałam, odwracając się z powrotem do ciemnej postaci w pierwszym rzędzie. „Żądam tego, co mi się należy. Czy słowo rodziny Moreno zostało złamane dwa razy w ciągu jednego dnia?" Oskarżenie zawisło w powietrzu, ciężkie i toksyczne. Sofia usztywniła się. Spojrzała na mnie, naprawdę na mnie spojrzała, i przez sekundę zobaczyłam błysk czegoś nierozpoznawalnego w jej spojrzeniu. Szacunek? A może po prostu zdała sobie sprawę, że ją zagoniłam w kozi róg. Odwróciła się do syna. „Damienie." Imię to było wezwaniem i prośbą. Powoli, Mroczny Don wstał. Ruch był płynny, drapieżny. Był wyższy od Alexa, szerszy w ramionach i emanował mocą, która sprawiała, że powietrze wokół niego wydawało się gęste. Zapiął marynarkę z nonszalancką gracją, co przerażająco kontrastowało z napięciem panującym w pomieszczeniu. Nie spojrzał na matkę. Szedł w moją stronę. Każdy krok rozbrzmiewał jak uderzenie młotka sędziego. Goście wstrzymali oddech. Moje serce waliło o żebra jak uwięziony ptak, ale zmusiłam się, by podnieść podbrówek. Nie odwracaj wzroku. Nie pokazuj strachu. Zatrzymał się stopę ode mnie. Z bliska był niszczycielski. Srebrne skronie nie postarzały go; sprawiały tylko, że wyglądał jak broń wykuta w ogniu. Pachniał drogą szkocką whisky, drzewem sandałowym i niebezpieczeństwem. Jego oczy były czarnymi otchłaniami, pozbawionymi światła, pozbawionymi litości. Spojrzał na mnie z góry, a ja poczułam się mała. Nieistotna. „Powołujesz się na Pakt" — powiedział. Jego głos był głębokim barytonem, szorstkim jak żwir trący o kość. Wibrował w mojej piersi. „Tak" — zdołałam wyszeptać. „Rozumiesz, o co prosisz?" Lekko przechylił głowę, jego wzrok opadł na moje usta, zanim wrócił do moich oczu. „Prosisz, by należeć do mnie." „Proszę o męża, który dotrzymuje słowa." Mięsień zadrgał mu w szczęce. Przez długą chwilę cisza rozciągała się między nami, napięta jak drut gotowy do zerwania. Czekałam, aż się zaśmieje, rozkaże swoim ludziom wywlec mnie, zastrzelić za moją zuchwałość. Zamiast tego, lekko odwrócił głowę w stronę matki. „Nasza rodzina dotrzymuje słowa" — powiedziała Sofia, jej głos rozbrzmiał wyraźnie, pieczętując mój los. Damien spojrzał z powrotem na mnie. Na jego twarzy nie było ciepła, tylko zimna, przerażająca determinacja. „Jesteś pewna, Isabello?" Powiedział moje imię jak test, smakując sylaby. Wbiłam paznokcie w dłonie, aż skóra pękła. „Jestem." Trzymał moje spojrzenie sekundę dłużej, jakby dając mi ostatnią szansę na ucieczkę. Potem wyciągnął ramię. To nie była oferta pocieszenia; to był rozkaz. „Więc nie każmy Bogu czekać." Położyłam dłoń na jego przedramieniu. Pod delikatną wełną jego garnituru, jego mięśnie były twarde jak kamień. Dreszcz przebiegł mi po kręgosłupie — nie z zimna, ale z nagłego, pierwotnego uświadomienia sobie, że weszłam do lwiej jamy i zamknęłam za sobą drzwi. Odwrócił nas w stronę ołtarza. Ksiądz, blady i spocony, pospiesznie otworzył swoją księgę. Wygrałam. Zapewniłam sobie przetrwanie i zemstę. Ale gdy Damien prowadził mnie w stronę krzyża, ciężkie drzwi katedry wydawały się mniej jak wejście do sanktuarium, a bardziej jak szczęki pułapki zatrzaskujące się.