Rozdział 1

— Isabelle, powinniśmy się rozwieść. Isabelle weszła do salonu, a to, co ją powitało, było tymi chłodnymi słowami. Zmęczenie siedemnastogodzinnym lotem, w połączeniu z pachnącymi gardenią perfumami jej męża, Dariusa — jej najbardziej znienawidzonym zapachem, który był również ulubionym zapachem kochanki jej męża, Daphne — nie pozostawiło jej żadnych dodatkowych sił na ból serca. — Jestem zakochany w Daphne — powiedział Darius. Słowa te były przećwiczone, wyćwiczone przed lustrem, gdy ona była jeszcze na wysokości trzydziestu tysięcy stóp. — To małżeństwo... to był błąd. Oboje wiemy, że nigdy nie było między nami niczego prawdziwego. Stał, krążąc po pokoju i przeczesując dłonią swoje idealnie ułożone włosy. — Moja rodzina wyraziła zgodę. Trzeba to załatwić szybko. Po cichu. Isabelle na niego nie patrzyła. Przeszła przez puszysty dywan, a jej obcasy nie wydawały żadnego dźwięku, po czym podniosła gruby dokument. Jej palce, pewne i chłodne, przewracały kartki. Jej wzrok omiatał prawniczy żargon z beznamiętną sprawnością kogoś, kto przegląda kwartalny raport o zyskach. Jego wyznanie, jego lekkie zlekceważenie trzech lat małżeństwa — tylko tym to dla niego było. Darius przestał krążyć. Spodziewał się łez, oskarżeń, sceny. Jednak cisza się rozszerzała, wysysając powietrze z pokoju, działając mu na nerwy niczym paznokcie przesuwane po szkle. — Czy ty mnie w ogóle słuchasz? — zapytał. Słuchała. Słuchała i kalkulowała. Warunki były obelgą. Nieruchomość na jakimś przedmieściu, na którym nigdy nie postawiła stopy. Milion dolarów. W zamian miała zrzec się wszelkich praw do Grupy Lloyd i jej aktywów. Chłodny, zabójczy uśmiech drgnął w kąciku ust Isabelle. Milion dolarów. Darius uważał, że jest wielkoduszny, będąc na tyle aroganckim, by wierzyć, że pozbywa się jedynie bezradnej gospodyni domowej. Nie wiedział jednak, że pieniądze, których użyła trzy lata temu, by potajemnie uratować jego firmę, pochodziły z przeszłości, o której rozpaczliwie próbowała zapomnieć. Z przeszłości, o której nigdy nie miała zamiaru mówić. Zamknęła teczkę. Ciche kliknięcie zatrzaskującej się okładki rozniosło się echem po milczącym pokoju niczym trzask zatrzaskiwanych drzwi. — Zgadzam się na rozwód — powiedziała spokojnie. Darius wpatrywał się w nią. Uleciała z niego cała chęć do walki. Zwycięstwo wydawało się puste. Niepokojące. Przez jego twarz przemknął cień dezorientacji, po czym znów zastygła w dobrze jej znanej, samozadowolonej masce. Poprawił krawat. — Dobrze. To upraszcza sprawę. Chrząknął. — Jest jeszcze jeden warunek. Ze względu na reputację rodziny — i aby zapobiec wahaniom na rynku — po sfinalizowaniu rozwodu będiesz pracować w Grupie Lloyd jeszcze przez rok. — Jego ton miał w sobie ciężar dobroczynności, niczym u króla nadającego chłopu kawałek ziemi. — Twoje stanowisko jest bezpieczne. To najmniej, co mogę zrobić. Wciąż widział w niej obiekt litości. Kompetentną, wdzięczną pracownicę, którą wspaniałomyślnie utrzymywał na liście płac. Isabelle uniosła głowę. Jej oczy napotkały jego wzrok – były beznamiętne i zimne. Jej głos był cichy. — Darius, zdaje się, że o czymś zapomniałeś. Popchnęła dokumenty rozwodowe z powrotem w jego stronę. — Nie podpiszę tego. Wstała. Jej kręgosłup był prosty, z wykutej stali, całkowicie nieugięty. — Wezmę to, co moje. Zmarszczył brwi. — Czego chcesz? Więcej pieniędzy? Milion to za mało dla takiej kobiety jak ty? Chciwość. Tylko to widział. Dziewczyna, która wzięła się znikąd, rozbiła bank i teraz odmawiała odpuszczenia. Isabelle podeszła do okien sięgających od podłogi do sufitu, odwracając się do niego plecami. Światła Manhattanu migotały w dole, odbijając się v jej ciemnych oczach. Królestwo szkła i ambicji. Jej królestwo, bez względu na to, czy ktokolwiek o tym wiedział, czy nie. — Nie chcę twoich pieniędzy — powiedziała, a jej głos niósł ze sobą cichy, druzgocący autorytet, który przeciął rozległy pokój. — To, co zabieram, to cztery procent udziałów w Grupie Lloyd, które należą do mnie. Powietrze w pokoju zamarło. Krew odpłynęła z twarzy Dariusa. — Co? Oszalałaś. Jakie udziały? Nie masz żadnych udziałów. Nie odwróciła się. Prawda nie potrzebowała, by jej bronić. Fakty nie wymagały widowni. Mięsień na jego szczęce drgnął. Patrzył na kobietę, z którą był żonaty od trzech lat, a przyprawiające o mdłości, lodowate uświadomienie sobie prawdy pełzło w dół jego kręgosłupa. To było tak, jakby w ogóle jej nie znał. Nigdy tak naprawdę jej nie znał. Isabelle weszła do przedpokoju i wzięła swoją walizkę. — Moi prawnicy skontaktują się z twoimi. Zatrzymała się przy drzwiach. Uniosła dłoń i spojrzała na pierścionek na swoim palcu – diament, który wsunął jej na palec trzy lata temu, kiedy była jeszcze na tyle głupia, by sądzić, że to coś znaczy. Jednym szybkim, gwałtownym szarpnięciem ściągnęła pierścionek z palca i cisnęła go na srebrną tacę na stoliku konsolowym przy drzwiach. Uderzył o metal z ostrym, dźwięcznym brzękiem — dźwiękiem, który niczym wystrzał z pistoletu rozniósł się echem po penthousie. Drzwi zamknęły się za nią z cichym kliknięciem, zamykając Dariusa w penthousie, który nie był już jej. Gdy drzwi windy się zamknęły, spięte ramiona Isabelle w końcu się rozluźniły. Wypuściła głęboki oddech – nie było to westchnienie żalu, lecz głębokiej, sięgającej szpiku kości ulgi. Farsa dobiegła końca. Granie cichej, zwyczajnej żony było najtrudniejszą rzeczą, jaką kiedykolwiek zrobiła. Darius zniszczył jej złudzenia o normalnym życiu. Nadszedł czas, by sama się z nich obudziła. Wewnątrz penthouse'u Darius stał nieruchomo, wpatrując się w drzwi. Następnie powoli podniósł telefon. — Daphne. — Jego głos był spokojny. Obojętny. — Oczywiście chce więcej pieniędzy. Zakręcił whisky w szklance, przyglądając się, jak światła miasta tańczą w kryształowym szkle. — Nie martw się. Zajmę się nią. Jednak nawet gdy to mówił, cichy głos w głębi jego umysłu szeptał pytanie, którego nie chciał dopuścić do świadomości. Cztery procent. Skąd, do cholery, wzięła te udziały?