Rozdział 2

POV Blake Bar serwisowy był klaustrofobicznym szybem ze stali nierdzewnej i wysokooktanowego stresu. W powietrzu unosił się odór przypalonej kawy i kwaśnych skórek cytrusów. Zmusiłam się, by wejść z powrotem do środka, a ręce mi drżały — nie ze strachu, lecz z gwałtownej wściekłości, którą z trudem starałam się zdusić. Przyniosłam już jej papierosy. Położyłam je delikatnie na jej stoliku. Nawet nie raczyła na mnie spojrzeć. Teraz drukarka zamówień znów krzyczała. Stolik 4 (VIP): 1 Espresso Martini. Dodatkowa pianka. Na gorąco. — Odesłała dwa pierwsze — wymamrotał barman, z grymasem wylewając do zlewu zupełnie dobry koktajl. — Mówi, że są zimne. Chce, żebyś ty zaniosła ten. — Ja? — Zażądała „tej niekompetentnej". Wciągnęłam gwałtowny, uspokajający oddech. Mogłam po prostu odejść. Mogłam w tej chwili sięgnąć po telefon i zadzwonić do mojego ojca. Jeden telefon i ten budynek zostałby zalany przez ludzi, którzy z radością zdarliby skórę z każdego, kto spojrzałby na mnie krzywo. Ale nie potrzebowałam ratunku; potrzebowałam karty przetargowej. Mój ojciec nie kierował się urażonymi uczuciami. Działał na podstawie twardych, zimnych dowodów. Jeśli miałam rozbić Sojusz Bishopów, musiałam udowodnić, że Connor nie nadaje się do przewodzenia. Musiałam doprowadzić do tego, by Connor sam się powiesił na własnym sznurze. Chwyciłam spodek. Filiżanka parzyła. Ruszyłam korytarzem VIP-ów. Światła przygasły, a przemysłowa stal ustąpiła miejsca ścianom obitym aksamitem, który kosztował więcej, niż większość ludzi zarabiała w ciągu roku. Jaden na mnie czekała. Nie było jej przy stoliku. Opierała się o ścianę w najwęższym miejscu korytarza, skutecznie blokując mi drogę. Była sama. — W końcu — przeciągnęła, odpychając się od ściany z wyćwiczonym lenistwem. — Pani drink, Panno Juarez — powiedziałam beznamiętnym głosem, wyciągając tacę. Nie wzięła filiżanki. Zamiast tego jej wzrok spoczął na moich dłoniach. Na kciuku miałam mały, wyraźny odcisk od lat trzymania pędzla. Austin, szef kuchni, zauważył go kiedyś. Nazwał go znakiem twórcy. Jaden tylko zadrwiła na ten widok. — Myślisz, że jesteś ode mnie lepsza, prawda? — wyszeptała z ledwie skrywanym jadem. — Po prostu wykonuję swoją pracę — odpowiedziałam. — Patrzysz na mnie, jakbym była śmieciem — syknęła, podchodząc bliżej. — Widzę to. Myślisz, że skoro tu pracujesz, to należysz do rodziny? Jesteś nikim. Wyciągnęła rękę. Moje mięśnie się spięły w oczekiwaniu, że weźmie spodek. Zamiast tego uderzyła od dołu w tacę. Czas zdawał się pękać. Porcelanowa filiżanka przechyliła się. Wrzący, smoliście czarny płyn chlusnął przez krawędź. Nie spadł na podłogę. Oblał moją dłoń. Ból był natychmiastowy i oślepiający — niczym rozżarzone do białości żelazo wypalające moje ciało. Sapnęłam z bólu, a taca wyślizgnęła mi się z rąk. Rozbiła się o podłogę z głośnym hukiem, który poniósł się echem po cichym korytarzu. Moja dłoń już przybierała wściekły, plamisty odcień czerwieni. Na moich oczach zaczęły wyskakiwać pęcherze. Złapałam się za nadgarstek, a oddech uwiązł mi w gardle. Jaden się zaśmiała. Był to okrutny, szorstki dźwięk. — Ups — rzuciła, ostrożnie omijając potłuczone skorupy. — Naprawdę jesteś niezdarna. Powinnam powiedzieć Connorowi, żeby cię wylał. Z powodu ryzyka i w ogóle. Spojrzałam na nią. W kącikach moich oczu zakłuły łzy, ale nie pozwoliłam im popłynąć. — Zrobiłaś to specjalnie — powiedziałam, a głos drżał mi z szoku. — Kto ci uwierzy? — zapytała, pochylając się tak blisko, że poczułam jej drogie perfumy. — Służącej? Czy kobiecie, która uratowała siostrę Dona? Mark wybiegł zza rogu. Błyskawicznie ocenił sytuację. Zobaczył potłuczone szkło. Zobaczył Jaden stojącą nade mną. Zobaczył, jak ściskam poparzoną dłoń. — Co się stało? — zażądał wyjaśnień Mark. — Rzuciła tym we mnie! — wrzasnęła natychmiast Jaden, cofając się w udawanej roli ofiary. — Próbowała mnie poparzyć, bo poskarżyłam się na obsługę! Spojrzałam na Marka. Jego wzrok powędrował na moją dłoń. Zobaczył formujące się pęcherze. Wiedział. Musiał wiedzieć. Ale odwrócił się do mnie plecami. — Bardzo przepraszam, Panno Juarez — powiedział Mark, kłaniając się z szacunkiem. — Nic pani nie jest? — Mark — powiedziałam cichym, groźnym głosem. — Moja dłoń. Nawet na mnie nie spojrzał. — Posprzątaj to, Blake — warknął, a jego głos był pozbawiony ciepła. — I zniknij jej z oczu, zanim każę ochronie cię wyrzucić. Stałam tam, a udręka w mojej dłoni pulsowała w rytm bicia serca. Fizyczny ból był ostry, wyraźny. Ale zdrada? To był głuchy ból rozlewający się po mojej klatce piersiowej. Mark był zaprzysiężonym człowiekiem mafii. Przysięgał chronić interesy rodziny. A teraz rzucał mnie wilkom na pożarcie, by ratować własną skórę. — Potrzebuję lodu — powiedziałam opanowanym głosem. — Do kuchni — szczeknął Mark. — Już. Odwróciłam się i odeszłam. Nie biegłam. Nie płakałam. Szłam z niezłomną postawą godną rodu Shaw. Każdy krok był kolejną kreską na mojej wewnętrznej liście. Jedna za brak szacunku. Jedna za oparzenie. I jedna dla Connora, który wpuścił węża do naszego ogrodu.