Rozdział 3

Blake POV Kuchnia była zazwyczaj symfonią kontrolowanego chaosu. Staccato noży uderzających o drewno, patelnie skwierczące w buchających płomieniach, rytmiczne wywołania i odpowiedzi na linii. Ale kiedy Jaden Juarez pchnęła wahadłowe drzwi, muzyka ucichła. Poszła za mną. Oparzenie jej nie wystarczyło. Chciała dobić ofiarę. Stałam przy zlewie do przygotowywania potraw, trzymając pokrytą pęcherzami dłoń pod zimną wodą. Skóra schodziła, była wściekle, sącząco czerwona. — To obrzydliwe — oznajmiła Jaden, marszcząc nos na bogaty aromat czosnku i sosu demi-glace. Podeszła prosto do wydawki, gdzie pęsetami układano na talerzach porcje wołowiny Wagyu. — Ty — wskazała na sous-chefa. — Połóż to na moim steku. Wyciągnęła z torebki słoiczek taniego kawioru z supermarketu. W pomieszczeniu zapadła cisza. To było nie tylko niegrzeczne; to była profanacja. Austin Gordon wyłonił się z cienia chłodni. Był potężnym mężczyzną, a jego ramiona pokrywały tatuaże znikające pod kucharskim kitlem. Nie wyglądał na kucharza. Wyglądał jak broń, którą wycofano ze służby, ale nie rozbrojono. Poruszał się z cichą gracją, która krzyczała o niebezpieczeństwie. — Żadnego jedzenia z zewnątrz w kuchni — powiedział Austin. Jego głos był głęboki, niczym pomruk, który zdawał się wibrować w deskach podłogi. — Słucham? — prychnęła Jaden. — Przepisy sanitarne — rzucił Austin, nie spuszczając z niej wzroku. — I szacunek dla rzemiosła. Zabierz te śmieci z mojej wydawki. Twarz Jaden spurpurowiała. Nie była przyzwyczajona do odmowy. Wyciągnęła telefon. — Connor się o tym dowie! — wrzasnęła. Rozpoczęła połączenie wideo. Chwilę później na jej ekranie pojawiła się twarz Connora. Siedział w sali konferencyjnej. Widziałam krawędź mahoniowego stołu. Widziałam ramiona mężczyzn siedzących wokół niego. Inwestorzy. Kartel Apex. Brał udział w Sit-down. W świętym spotkaniu. I odebrał jej połączenie. — Jaden, kochanie, jestem na spotkaniu — powiedział Connor napiętym głosem. — Oni się nade mną znęcają, Connor! — zawodziła, kierując aparat na personel kuchni. — Szef kuchni! I ta suka kelnerka! Uwzięli się na mnie! Wepchnęła mi kamerę w twarz. Nie odwróciłam wzroku. Spojrzałam prosto w obiektyw. Prosto w oczy Connora. Uniosłam dłoń. Czerwonej, pokrytej pęcherzami skóry nie dało się przeoczyć. — Connor — powiedziałam. Zobaczył mnie. Zobaczył ranę. Przez ułamek sekundy dostrzegłam błysk rozpoznania. Może nawet troski. Ale potem spojrzał na mężczyzn wokół siebie. Obserwowali go. Oceniali go. Don, który nie potrafi zapanować nad swoją kobietą? Don, który pozwala swojemu personelowi pyskować? Spanikował. Wybrał łatwiejszą drogę. Wybrał drogę tchórza. — Dajcie jej to, czego chce — powiedział Connor, a jego głos brzmiał blaszanie z głośnika. — Connor — powiedziałam, podchodząc bliżej telefonu. — Oparzyła mnie. — Nie mam na to czasu, Blake! — warknął. — Przeproście ją. Wszyscy. Już. W kuchni zapadła martwa cisza. Austin spojrzał na telefon, a jego szczęka się zacisnęła. — Chcesz, żebyśmy przeprosili kobietę, która zaatakowała twojego pracownika? — zapytał Austin. — Wydałem wam rozkaz! — wrzasnął Connor. — Zróbcie to, albo wszyscy wylatujecie. Blake, padnij na kolana i błagaj ją o wybaczenie. Okaż jej szacunek, na jaki zasługuje. Z pomieszczenia uleciało powietrze. Paść na kolana. Chciał, żeby córka Davida Shawa klękała przed amatorką sportowców. Chciał, żebym się podporządkowała. Przed jego inwestorami. Przed jego personelem. Przed kobietą, która mnie skrzywdziła. Spojrzałam na ekran. Spojrzałam na mężczyznę, za którego zgodziłam się wyjść. Na mężczyznę, który według mnie mógł pomóc mi zmodernizować rodziny. Nie widziałam partnera. Widziałam balast. Pakt został zerwany. Nie przeze mnie. Przez niego. — Jesteś pewien tego rozkazu, Donie Bishop? — spytałam cicho. — Zrób to! — ryknął. Skinęłam powoli głową. — W porządku — powiedziałam. Wyciągnęłam zdrową rękę. Jaden uśmiechnęła się z wyższością, myśląc, że sięgam po jej dłoń, by ją ucałować. Chwyciłam telefon. I zakończyłam połączenie. Ekran zgasł. Jaden zamrugała. — Co ty sobie... — Austin — powiedziałam, a mój głos się zmienił. To nie był już głos kelnerki. To był głos, którego używał mój ojciec tuż przed podpisaniem wyroku śmierci. — Zamknij drzwi.