Rozdział 2

Numer 2 Archibald stał przy panoramicznym oknie swojego biura na osiemdziesiątym ósmym piętrze Sanders Tower. Poniżej Manhattan był siatką szarego betonu i żółtych taksówek, wyglądającą jak zestaw zabawek, który mógłby zmiażdżyć jednym krokiem. Pocierał swoje lewe ramię. Był to podświadomy nawyk. Blizna tam wyblakła do postrzępionej białej linii przez ostatnie sześć lat, ale w deszczowe dni nadal pulsowała fantomowym bólem. Przypomnienie jedynej nocy, kiedy czuł się naprawdę żywy. I nocy, kiedy ją stracił. „Panie?" Głos dobiegł z drzwi. Archibald się nie odwrócił. Trzymał wzrok utkwiony w horyzoncie, jego odbicie w szybie ukazywało mężczyznę, który w niczym nie przypominał plotek. Tabloidy mówiły, że Archibald był kaleką, upiorem z opery ukrywającym szkaradną deformację. Było to kłamstwo starannie pielęgnowane przez jego dziadka, Hilliarda, aby go chronić podczas burzliwych lat przejęcia korporacji. W rzeczywistości Archibald miał metr dziewięćdziesiąt, był szeroki w ramionach i doskonale zdrowy. Jego twarz była ostra, zarysowana szczęką, która mogła przeciąć szkło, i oczami w kolorze wzburzonego morza. „Mów, Casimiro," rozkazał Archibald, jego głos był głęboki i pozbawiony ciepła. Casimiro, jego osobisty asystent i szef ochrony, wszedł do pokoju. Trzymał tablet, jakby to był żywy granat. „Mamy sygnał z systemu władz portowych," powiedział Casimiro, wahając się. „Stary dokument podróży powiązany z posiadłością Sandersów został właśnie zeskanowany na punkcie kontroli celnej." Archibald zesztywniał. To skojarzenie smakowało jak żółć w jego ustach. Annelise. Jego była żona. Kobieta, której nigdy nie spotkał twarzą w twarz, kobieta, która poślubiła go dla pieniędzy, a potem sypiała z innymi, podczas gdy on był rzekomo niezdolny do działania. „Co z nią?" zapytał Archibald, odwracając się powoli. „Właśnie wylądowała na JFK. Lot 209 z Londynu." Oczy Archibalda zwęziły się. „Ma czelność tu wracać. Nakaz wydalenia był jasny. Jeśli postawi stopę w Nowym Jorku, straci ugodę." „Nie przyjęła ugody, proszę pana," przypomniał mu delikatnie Casimiro. „Odmówiła przyjęcia pieniędzy sześć lat temu." „Bo wiedziała, że jest winna," prychnął Archibald. Podszedł do biurka, płyty z czarnego marmuru, która kosztowała więcej niż większość domów. „Prawdopodobnie wróciła, żeby żebrać o więcej. Albo może wydała wszystko, co zarobiła na sprzedaży swojej historii brukowcom." Nienawidził jej. Nienawidził jej z pasją, która paliła się niemal tak gorąco, jak jego obsesja na punkcie innej kobiety. Anioł. Tak nazywał kobietę z pokoju hotelowego. Zaciemnienie w Hiltonie. Narkotyki, które jego wrogowie wsypali mu do drinka i które sprawiły, że stracił rozum. Pamiętał, jak wpadł do niewłaściwego pokoju. Pamiętał ciemność. Pamiętał miękkie ciało kobiety, jej zapach wanilii i deszczu, sposób, w jaki drżała pod nim. Zranił ją. Wiedział o tym. Narkotyki uczyniły go agresywnym, pierwotnym. Ale pamiętał też jej dłonie na swoich ramionach, sposób, w jaki krzyknęła. Wydał miliony, próbując ją odnaleźć. Musiał przeprosić. Musiał wiedzieć, czy była matką dziecka, które wychowywał. Darien. Jego syn miał teraz pięć lat. Piękny, złamany chłopiec, który krzyczał, jeśli ktoś go dotknął, i spędzał godziny, wpatrując się w pyłki kurzu w słońcu. Test DNA potwierdził, że Darien był jego synem, znalezionym porzuconym na stacji straży pożarnej z notatką trzy dni po tamtej nocy. Ale kim była matka? Archibald był przekonany, że Anioł był matką Dariena. Nie Annelise, poszukiwaczka złota, która bawiła się, podczas gdy on cierpiał. „Przechwyćcie ją," powiedział Archibald chłodno. „Wyślijcie zespół do celników. Chcę, żeby została eskortowana do poczekalni. Przygotujcie ostateczne dokumenty rozwodowe. Chcę jej podpisu, a potem chcę, żeby była na następnym locie z mojego miasta." „Tak, proszę pana. I... jest jeszcze jedna rzecz." Casimiro przesunął palcem po tablecie. „Manifest wymienia osoby zależne podróżujące z nią. Wstępny raport nie jest jasny co do liczby." Archibald zawahał się. „Osoby zależne?" Jego warga wykrzywiła się z obrzydzeniem. „Dzieci? Była zajęta, prawda? Prawdopodobnie ciągnie swoje potomstwo z powrotem, żeby szukać zapłaty." Jego telefon zabrzmiał na biurku. Ekran rozświetlił się zdjęciem uśmiechniętej brunetki. Jenelle. Archibald westchnął, dźwięk był ciężki od irytacji. Jenelle była użyteczna. Jej rodzina posiadała szlaki żeglugowe, których potrzebował, a prasa ją uwielbiała. Twierdziła, że to ona znalazła go tamtego ranka w hotelu, to ona wezwała karetkę. Podniósł telefon. „Co jest, Jenelle?" „Archie, kochanie!" Jej głos był piskliwy, drażniący jego nerwy. „Gdzie jesteś? Obiecałeś mnie odebrać! Prasa już tu jest na JFK, a ja wyglądam jak idiotka, stojąc sama z bagażem." Archibald ścisnął nasadę nosa. Zapomniał. „Już jadę." „Lepiej, żebyś był. I przywieź Rolls-Royce'a. Phantoma. Lepiej wygląda na zdjęciach." „Dobrze." Odłożył słuchawkę i chwycił marynarkę z oparcia krzesła. „Zmiana planów," mruknął Archibald do Casimira. „Sam zajmę się Annelise po tym, jak załatwię sprawę z Jenelle. Nie chcę być w tym samym terminalu co ta kobieta, ale to dogodny zbieg okoliczności. Niech zespół ją zatrzyma, dopóki nie dam sygnału. Będę obserwował z samochodu." Podszedł do windy, jego długie nogi pokonywały dystans. Drzwi rozsunęły się, ukazując jego odbicie w wypolerowanym mosiądzu. Poprawił kołnierzyk. Wyglądał nienagannie. Potężnie. Nietykalnie. Ale gdy winda spadała w dół na parter, Archibald ponownie sięgnął i dotknął swojego ramienia. Ślad ugryzienia — blizna pozostawiona przez zęby kobiety — mrowił. Dlaczego czuł to nagłe, przytłaczające uczucie strachu? „Proszę pana, samochód jest gotowy," powiedział Casimiro do słuchawki. Archibald wyszedł do holu, jego ochrona natychmiast go otoczyła. Konwój czarnych SUV-ów i flagowy Rolls-Royce Phantom czekały przy krawężniku. Wsunął się na tylne siedzenie Phantoma, skóra pachniała bogato i świeżo. „JFK," rozkazał kierowcy. „I gaz do dechy." Gdy samochód włączył się do ruchu, Archibald spojrzał na miasto. Miał zamiar to zakończyć. Zmusi Annelise do podpisania dokumentów, wygna ją ze swojego życia na zawsze, a potem wróci do poszukiwań swojego Anioła. Trzymał w ręku tablet, gotowy do połączenia się z transmisją na żywo Casimira. Będzie obserwował to żałosne spotkanie z daleka, jak król obserwujący kłótnie na swoim dziedzińcu. Nie miał pojęcia, że pędzi ku zderzeniu, które roztrzaska jego rzeczywistość. Annelise stała w kolejce do odprawy celnej, jej serce waliło o żebra. Funkcjonariusz w budce marszczył brwi, patrząc na jej paszport. Wpisał coś do komputera, zatrzymał się, ponownie zmarszczył brwi i wpisał więcej. „Czy jest jakiś problem?" zapytała Annelise, starając się zachować spokojny głos. Funkcjonariusz nie podniósł wzroku. „Tylko opóźnienie systemu, proszę pani. Proszę czekać." Ale Annelise zobaczyła, jak jego ręka porusza się pod biurkiem. Nacisnęła przycisk. Cichy alarm. Przyciągnęła trojaczki bliżej siebie, jej instynkty ochronne rozbłysły. „Mamo?" Blace pociągnął ją za rękaw. „Ten pan dziwnie na nas patrzy." „Wiem," szepnęła Annelise. „Trzymajcie się blisko." Nie wiedziała, że Archibald nadjeżdża. Nie wiedziała, że dzieli ją kilka minut od spotkania z mężczyzną, którego nienawidziła najbardziej na świecie. Wszystko, co wiedziała, to że pułapka się zamykała.