Rozdział 1

Kiedy miałam osiem lat, Dante wyciągnął mnie z pożaru, w którym zginęła moja rodzina. Przez dziesięć lat ten potężny boss przestępczości był moim obrońcą i moim bogiem. Potem ogłosił zaręczyny z inną kobietą, aby połączyć dwa przestępcze imperia. Przyprowadził ją do domu i ogłosił przyszłą panią rodziny Morettich. Na oczach wszystkich jego narzeczona zacisnęła mi na szyi tanią metalową obrożę, nazywając mnie ich zwierzątkiem. Dante wiedział, że mam alergię. Po prostu patrzył z zimnym wzrokiem i kazał mi to znieść. Tamtej nocy przez ścianę słuchałam, jak zabiera ją do swojego łóżka. W końcu zrozumiałam, że obietnica, którą złożył mi, gdy byłam dzieckiem, była kłamstwem. Nie byłam jego rodziną. Byłam jego własnością. Po dekadzie oddania moja miłość do niego wreszcie obróciła się w popiół. Więc w dniu jego urodzin, kiedy świętował swoją nową przyszłość, wyszłam na dobre z jego złotej klatki. Prywatny odrzutowiec czekał, by zabrać mnie do mojego prawdziwego ojca — jego największego wroga. Rozdział 1 Seraphina POV: Dowiedziałam się, że moje życie dobiegło końca w dniu, w którym Dante ogłosił swoje zaręczyny z inną kobietą. To nie był szept we wspaniałych, pustych korytarzach posiadłości Morettich. To nie było ciche wyznanie w środku nocy. To był nagłówek, wyraźny i czarny na ekranie mojego telefonu, powiadomienie z wiadomościami, które zabrzęczało na marmurowym blacie niczym umierający owad. Dante, Don najpotężniejszej rodziny Nowego Jorku, poślubi Isabellę, łącząc dwa przestępcze imperia. Słowa się zamazały. Mój świat zawęził się do telefonu w mojej dłoni, a jego zimny ciężar stał się nagłą, szokującą kotwicą w morzu niedowierzania. To musiała być pomyłka. Gra o władzę. Kłamstwo uknute po to, by wywabić wroga. To nie mogła być prawda. Bo Dante należał do mnie. Należał do mnie, odkąd skończyłam osiem lat. Pamiętam ten ogień, gryzący zapach dymu i strach wypełniający moje płuca. Rodzina Rossi, moja rodzina, była rozrywana na strzępy, a ja byłam tylko przypadkową ofiarą pozostawioną w tyle. Wtedy wyłonił się z płomieni — szesnastoletni chłopak o oczach tak ciemnych i bezlitosnych jak świat, którym dowodził. Rzucił własne ciało na moje, osłaniając mnie przed żarem i krwią, która bryzgała na ściany. Wyszeptał tuż przy moich włosach, a jego głos był szorstki, lecz opanowany: „Jesteś bezpieczna. Teraz jesteś Moretti". Przez dziesięć lat ta obietnica była moją religią. W tej złotej klatce z marmurowych posadzek i milczących, czujnych ochroniarzy Dante był moim bogiem. To on kupił mi lampkę nocną, kiedy miałam dziesięć lat, bo koszmary nie chciały ustać — małego ceramicznego kota, który rzucał miękki, niezmienny blask. „Przegoni potwory" — powiedział, a jego duża dłoń była delikatna, gdy włączał ją do kontaktu. Oczywiście to on był potworem. Wiedziałam o tym. Świat o tym wiedział. Ale był moim potworem i trzymał wszystkie inne z daleka. Potem, w dniu moich siedemnastych urodzin, zrobiłam najgłupszą rzecz, jaką dziewczyna na moim miejscu mogła zrobić. Napisałam do niego list. Wyznanie przelane w niezdarnych, płynących z serca zdaniach, splamione kroplą mojej własnej krwi dla dramatycznego, nastoletniego efektu. Napisałam, że go kocham. Znalazłam ten list podarty na tysiąc drobnych kawałków w koszu na śmieci przed jego gabinetem. Tamtej nocy osaczył mnie w bibliotece, więżąc swoim ciałem przy regale ze skórzanymi oprawami książek. Jego oczy płonęły wściekłością, jakiej nigdy wcześniej nie widziałam skierowanej przeciwko mnie. — Nigdy mnie nie kochaj, Fina — warknął, a jego głos był niskim, groźnym pomrukiem. — Jeśli mnie pokochasz, umrzesz. Rozumiesz? Rozumiałam. Ale mu nie wierzyłam. Czułam, że to test. Kolejny pokręcony sposób na chronienie mnie. Teraz, wpatrując się w twarz Isabelli uśmiechającej się u jego boku, z dłonią zaborczo spoczywającą na jego ramieniu, wiedziałam. To nie był test. To było proroctwo. Tego wieczoru przyprowadził ją do posiadłości. Stałam na reprezentacyjnych schodach, kiedy weszli. Isabella była wszystkim, czym ja nie byłam — wysoka, opanowana, o ostrych, pięknych rysach zapowiadających walkę. Poruszała się tak, jakby to miejsce już należało do niej. Wzrok Dantego odnalazł mój. Nie było w nim ciepła, nie było przeprosin. Tylko płaski, chłodny rozkaz. — Seraphina — powiedział, a jego głos poniósł się echem po przestronnym holu. — To jest Isabella. Będziesz zwracać się do niej jako do przyszłej pani rodziny Morettich. Te słowa były fizycznym ciosem. Pani. Tytuł, który powinien należeć... Uśmiech Isabelli był bronią. — To przyjemność wreszcie poznać małego kanarka, którego Dante tak bezpiecznie trzyma w klatce. Moje dłonie zlodowaciały. Czułam na sobie wzrok każdego strażnika, każdego służącego. Z krwi byłam Rossi, z litości — Moretti. Przybłęda, którą podniósł ze zgliszcz swoich wrogów. A teraz przybyła prawdziwa królowa, by objąć swój tron. Tamtej nocy, zamknięta w swojej sypialni, wpatrywałam się we własne odbicie. Moje włosy, tafla jasnego złota, sięgały mi do talii. Dante zawsze uwielbiał moje włosy. Powiedział mi kiedyś, że to jedyna czysta rzecz w jego świecie. Weszłam do łazienki, znalazłam nożyce, których używaliśmy do przycinania łodyg kwiatów w ogrodzie, i chwyciłam w dłoń grube pasmo tych czystych, złotych włosów. Ciach. Opadło na zimną posadzkę z płytek niczym martwa rzecz. Ciach. Ciach. Ciach. Nie przestałam, dopóki nie ścięłam wszystkiego, poszarpanego w nierówne, postrzępione kępki wokół uszu. Wyglądałam dziko. Zniszczona. Wyszłam na balkon, a zimne nocne powietrze szczypało mój nowo odsłonięty kark. Z ukrytej kieszeni w kurtce wyciągnęłam papierosa skradzionego jednemu ze strażników. Dłonie mi drżały, gdy go zapalałam, a nieznajome pieczenie dymu uderzyło w tył mojego gardła. Zakaszlałam, a w moich oczach stanęły łzy. Nie byłam już czysta. Nie byłam już jego. Byłam nikim. A kiedy nie masz niczego, nie masz też nic do stracenia. Zaciągnęłam się ponownie, pozwalając, by dym mnie wypełnił, i złożyłam obietnicę bezlitosnej panoramie Nowego Jorku. Wydostanę się stąd. Albo zginę, próbując.