Rozdział 3

POV Seraphiny: Tamtej nocy dźwięki z sypialni Dantego przenikały przez ściany. Stłumiony śmiech, cichy pomruk głosów, skrzypienie sprężyn łóżka. Leżałam we własnym łóżku, sztywna jak trup, wpatrując się w sufit. Tania metalowa obroża parzyła moją skórę, stanowiąc nieustanne, bolesne przypomnienie o moim miejscu. W końcu zrezygnowałam ze snu i wyszłam na balkon, zapalając kolejnego papierosa. Dym wciąż był gryzący, ale pieczenie w płucach stanowiło mile widziane oderwanie od ognia wokół mojej szyi. Wypaliłam całą paczkę, jednego za drugim, aż słońce zaczęło barwić horyzont na chorobliwy odcień szarości. Następnego ranka zastałam Isabellę w jadalni, popijającą herbatę, jakby mieszkała tu przez całe życie. Spojrzała na mnie, a jej wzrok zatrzymał się na moich zmasakrowanych włosach i zaognionej, czerwonej prędze na szyi. Na jej ustach błąkał się drobny, okrutny uśmieszek. — Urodziny Dantego są za kilka tygodni — powiedziała głosem jak miód zaprawiony trucizną. — To będzie również nasze przyjęcie zaręczynowe. Myślałam o motywie przewodnim. Jak myślisz, co by mu się spodobało? Znasz go od tak dawna. To pytanie było wymierzonym ciosem. Prosiła mnie, bym zaplanowała świętowanie własnego upadku. Niespodziewanie napłynęło wspomnienie. Deszczowa noc, lata temu. Dante właśnie wrócił ze „spotkania biznesowego", z posiniaczonymi kłykciami i świeżym rozcięciem nad okiem. Zastał mnie w kuchni i w tej rzadkiej chwili jego maska opadła. Wyglądał na zmęczonego, wręcz udręczonego. Oparł się o blat, a jego głos był zaledwie szeptem. — Kiedy z tym wszystkim skończę, Fina, kiedy znikną wszyscy moi wrogowie, zabiorę cię na moją prywatną wyspę. Nikt nas tam nigdy nie znajdzie. Wspomnienie było tak żywe, że aż bolało. Zepchnęłam je w głąb, w czarną dziurę, w której trzymałam wszystkie inne piękne kłamstwa. — Nie wiem — rzuciłam głuchym głosem. — Nie wtrącam się w sprawy Dona Morettiego. Właśnie wtedy wszedł Dante. Spojrzał na mnie, potem na Isabellę, z beznamiętnym wyrazem twarzy. — Moje sprawy — powiedział, a jego głos przeciął powietrze — to nie twój interes. — Mówił do mnie, umacniając granicę, którą wyznaczył. Odwróciłam się, by wyjść, a moje policzki paliły ze wstydu. — Dokąd idziesz? — zażądał odpowiedzi. — Do ambasady — odparłam spiętym głosem. — Muszę załatwić wizę do szkoły. — Kłamstwo przyszło z łatwością. Sfałszowany list z przyjęciem na uniwersytet w Toronto leżał bezpiecznie schowany w mojej torebce. Całe zachowanie Dantego uległo zmianie. Obojętność zniknęła, ustępując miejsca błyskowi gwałtownego, zaborczego szału. Pokonał pokój dwoma krokami, chwycił mnie za podbródek i zmusił, bym na niego spojrzała. Jego palce mocno wbiły się w moją szczękę. — Do jakiej szkoły? — syknął. — I z kim? Nie myśl, że nie wiem, kim jesteś, Seraphina. Odważ się zacząć zadawać z jakimś brudnym kundlem spoza tych murów, a połamię mu nogi. A potem połamię twoje. W jego słowach kryła się znajoma, przerażająca zazdrość. Ta sama zazdrość, która kiedyś dawała mi poczucie bezpieczeństwa i bycia kochaną. Teraz wydawała się jedynie łańcuchem. Isabella postąpiła krok do przodu, kładąc delikatną dłoń na jego ramieniu. — Dante, kochanie, puść ją. Przerażasz ją. To tylko dziecko. Puścił mnie, wciąż wbijając we mnie wzrok. Cofnęłam się chwiejnie, a chęć dotknięcia posiniaczonej szczęki była niemal nie do opanowania. Powstrzymałam się. Nie okażę słabości. Nie przed nią. Później tego samego dnia, gdy stałam przed Ambasadą Kanady, mój telefon zawibrował. Było to powiadomienie z prywatnego konta Dantego w mediach społecznościowych, do którego obserwowania miałam przywilej. Opublikował zdjęcie. Było to profesjonalne ujęcie jego i Isabelli. On w idealnie skrojonym garniturze, ona w olśniewającej sukni wieczorowej, stojący przed potężnym, rzeźbionym herbem rodziny Moretti w wielkim holu. Wyglądali jak król i królowa. Podpis składał się z dwóch słów. Moja Królowa. Obraz zawirował mi przed oczami. Poczułam, jakby świat przechylił się na swojej osi, wytrącając mnie z równowagi. To słowo. Królowa. Zabił księżniczkę i koronował nową królową, za jednym zamachem. Moje palce poruszały się same, wstukując komentarz z nowego, anonimowego konta, które stworzyłam specjalnie w tym celu. Napisałam to po łacinie, w języku, którego kazał mi się uczyć, języku imperiów i końców. Sic transit gloria mundi. Tak przemija chwała świata. Potem go zablokowałam. Zablokowałam jego konto, usunęłam jego numer i wymazałam każdy cyfrowy ślad po nim ze swojego życia. To był koniec.