Rozdział 2

Perspektywa Grace Wielka Sala pachniała drogimi perfumami i pranymi pieniędzmi. To była coroczna Gala Charytatywna Rodziny. Uprzejmy, błyszczący sposób mafijnej rodziny Vitiello na publiczne pranie swoich splamionych krwią pieniędzy, podczas gdy elita miasta oklaskiwała to przedstawienie. Stałam obok mojej rzeźby. Był to wysoki na cztery stopy feniks, unoszący się z łoża poszarpanych stalowych odłamków. Spędziłam sześć miesięcy, spawając go. Moje dłonie pokrywały drobne, białe oparzenia od palnika — blizny, których nie zamierzałam ukrywać. Były dowodem na to, że jestem prawdziwa w sali pełnej podróbek. — Jest agresywny — przeciągnął jakiś głos za moimi plecami. Nie odwróciłam się. Natychmiast rozpoznałam mdły zapach Chanel nr 5 i poczucia wyższości. Alexandria „Lexi" Moretti weszła w moje pole widzenia. Miała na sobie czerwoną sukienkę, która kosztowała więcej niż odszkodowanie z polisy na życie moich rodziców. Ściskała swój kieliszek szampana niczym broń. — Grace — powiedziała, a jej uśmiech nie sięgał oczu. — Wciąż bawisz się złomem? To wygląda niebezpiecznie. Ktoś mógłby zrobić sobie krzywdę. Trąciła skrzydło mojego feniksa wypielęgnowanym paznokciem. — Ostrożnie — pokazałam na migi gwałtownymi ruchami. Zaśmiała się. — Ach, racja. Ręce. Zapomniałam, że nie używasz słów. Josiah podszedł i stanął za nią. Wyglądał dziś wieczorem jak król — a może jak ofiara ubrana w jedwab. Smoking, zaczesane do tyłu włosy, ciężar organizacji widoczny w ułożeniu jego ramion. Położył dłoń na dole pleców Lexi. To było zaborcze roszczenie, gest własności. Nie spojrzał na mnie. Spojrzał na moją sztukę, a jego oczy były beznamiętne, pozbawione ciepła, które kiedyś w nich odnajdywałam. — Sędziowie są gotowi — powiedział Josiah. Pani Dubois, francuska handlarka dziełami sztuki, której Rodzina używała do upłynniania skradzionych arcydzieł, podeszła bliżej. Poprawiła okulary, przyglądając się uważnie mojemu feniksowi. — Wspaniały — wyszeptała. — Ból... jest namacalny. Aż krzyczy. Odwróciła się w stronę pracy Lexi. Było to pospolite marmurowe popiersie rzymskiego żołnierza. Poprawne technicznie, ale bezduszne. Wyglądało jak coś kupionego w ekskluzywnym sklepie meblowym, żeby wypełnić pustą przestrzeń. — A to — powiedziała uprzejmie Pani Dubois — jest bardzo... tradycyjne. Capo Davies wszedł do kręgu. To on był sędzią. Był również człowiekiem, który zarządzał dokami kontrolowanymi przez ojca Lexi. Davies spojrzał na Josiaha. Josiah spojrzał na podłogę, a na jego szczęce drgnął mięsień, zanim przeniósł wzrok na Lexi. Lexi przysunęła się do niego, szepcząc mu coś do ucha. Zapewne przypomnienie o szlakach handlowych. — Zwyciężczynią tegorocznego stypendium — ogłosił Davies, a jego głos poniósł się echem po sali — zostaje Alexandria Moretti. Za uchwycenie siły naszego dziedzictwa. Przez salę przetoczyła się fala oklasków. Były to grzeczne, kupione oklaski. Pani Dubois wyglądała na zszokowaną. Zaczęła mówić, ale ostre spojrzenie Daviesa ją uciszyło. Lexi pisnęła i pocałowała Josiaha w policzek. Nie odsunął się. Uśmiechnął się. Był to chłodny, wyćwiczony uśmiech mężczyzny dobijającego targu. Lexi odwróciła się do mnie, ściskając swoją statuetkę. — Może w przyszłym roku, kochanie — powiedziała na tyle głośno, by stojący w kręgu mogli to usłyszeć. — Chociaż sztuka naprawdę wymaga głosu, żeby ją sprzedać. Zepsute lalki nie są dobrymi sprzedawcami. W sali zapadła cisza. Ludzie patrzyli. Chcieli zobaczyć, jak niema dziewczyna płacze. Chcieli zobaczyć, jak ten przypadek charytatywny się załamuje. Spojrzałam na Josiaha. Czekałam na obrońcę. Wziął łyk swojego drinka i odwrócił wzrok. Wybrał szlaki handlowe. Wybrał politykę. Coś gorącego i ostrego pękło w mojej piersi. Zrobiłam krok w przód. Wkroczyłam w przestrzeń osobistą Lexi. Wzdrygnęła się, cofając się i opierając o Josiaha. Spojrzałam jej prosto w oczy, a potem przeniosłam wzrok na Josiaha. Nie użyłam języka migowego. Otworzyłam usta. Mój głos był zachrypnięty z braku używania, niski i szorstki niczym ocierający się o siebie żwir. — Wybrał interesy. To nie był krzyk. To był wyrok. Josiah upuścił swój kieliszek. Rozbił się na marmurowej podłodze, a szampan eksplodował niczym mała bomba. Dźwięk poniósł się echem w ciszy sali. Odwróciłam się do nich plecami. Wyszłam przez podwójne drzwi, zostawiając za sobą odłamki szkła i szczątki mojego bohatera.