Rozdział 2

Wrząca ciecz uderza w moją klatkę piersiową i twarz. Ból jest natychmiastowy i oślepiający. Krzyczę, spadając z krzesła do tyłu. Uderzam mocno o podłogę, a moja głowa trzaska o wypolerowane drewno. Świat wiruje. Przez mgłę bólu widzę, jak Ethan zrywa się na równe nogi, a na jego twarzy maluje się maska przerażenia. — Aurora! Rusza w moją stronę, ale Ilene jest szybsza. Chwyta go za ramię, po jej twarzy spływają łzy, a jej głos przechodzi w histeryczny wrzask. — Zasłużyła na to, Ethan! Kpiła ze mnie! Nie rozumiesz? To przez nią rozbiłam samochód! To jej wina, że nie mogę mieć dzieci! Zrujnowała mi życie! Ethan zamiera. Spogląda to na moje skulone ciało na podłodze, to na zapłakaną twarz Ilene. W jego oczach toczy się stara, znajoma walka. Obowiązek kontra pragnienie. Poczucie winy kontra miłość. Ilene oplata rękami jego talię, chowając twarz w jego piersi. — Zabierz mnie stąd, Ethan — płacze. — Proszę, zabierz mnie do domu. Boję się. Spogląda na mnie po raz ostatni. Leżę w kałuży zupy, moja skóra pali żywym ogniem, a przed oczami robi mi się ciemno. Widzę jego wahanie. Widzę wybór, którego za chwilę dokona. Bierze Ilene na ręce i wynosi ją z restauracji. Ani razu się nie ogląda. Ostatnią rzeczą, jaką czuję, zanim całkowicie pochłonie mnie ciemność, jest zimna, twarda podłoga pod moim policzkiem. Budzi mnie zapach środka antyseptycznego i miarowe piknięcie aparatury. Szpital. Znowu. Moja klatka piersiowa i szyja są obandażowane. Z mojej skóry promieniuje tępy, pulsujący ból. Pielęgniarka o życzliwej twarzy sprawdza moją kroplówkę. — O, obudziła się pani — mówi z łagodnym uśmiechem. — Napędziła nam pani niezłego stracha. Ma pani paskudne oparzenia drugiego stopnia, ale wszystko będzie dobrze. Miała pani szczęście. Wcale nie czuję, żebym miała szczęście. — Pani mąż był taki przejęty — ciągnie, poprawiając moją poduszkę. — Siedział tu całą noc, krążąc po korytarzach. Dopiero co wyszedł po kawę. Ma pani dobrego męża. W mojej głowie miga obraz Ethana unoszącego Ilene. Moje serce ściska się bólem ostrzejszym niż jakiekolwiek oparzenie. Zostawił mnie na podłodze. — Jesteśmy po rozwodzie — mówię ochrypłym, suchym głosem. Pielęgniarka wygląda na zaskoczoną, ale zanim zdąży cokolwiek powiedzieć, drzwi do mojego pokoju otwierają się na oścież. To Ethan. Wygląda na zmęczonego, ma potargane włosy i zaczerwienione oczy. — Rory — mówi, a na jego twarzy odmalowuje się ulga. Podbiega do mojego łóżka. — Nie mów takich rzeczy. Nie jesteśmy po rozwodzie, nie tak naprawdę. Próbuje wziąć mnie za rękę, ale ja ją odsuwam. — Ilene... ona nie chciała — zaczyna, a z jego ust płynie znajoma wymówka. — Po prostu źle się czuje. Ma tak wielkie poczucie winy, płakała całą noc. Przeprasza: — Tak bardzo cię przepraszam, Rory. Tak strasznie cię przepraszam. Patrzę na niego, na tego mężczyznę, którego kochałam tak długo, i nie czuję nic poza głębokim, druzgocącym duszę wyczerpaniem. — Ona jest ważniejsza, prawda? — pytam beznamiętnym głosem. — Ta, dla której zostawiłeś mnie na podłodze. — To nie tak... — To wszystko — przerywam mu. — Ta chora gra w rozwód i ponowne małżeństwo, zadawanie mi bólu, by uśmierzyć jej „lęki"... Mam dość, Ethan. Mój głos jest cichy, ale silniejszy niż kiedykolwiek w ostatnich latach. — Idź do niej. Zaopiekuj się nią. Najwyraźniej bardziej cię potrzebuje. Wygląda na zdezorientowanego, jakby nie potrafił pojąć moich słów. — Rory, wciąż jesteś zła? Wiem, że zawaliłem. Wiem, że powinienem był przy tobie zostać. Chwyta moją dłoń w mocnym uścisku. — Groziła, że się zabije, Rory! Miała nóż! Co miałem zrobić? Wygląda na zdesperowanego, a w jego głosie słychać błaganie. — To tylko na pokaz. Przecież wiesz. Zawsze będziesz moją żoną. Jedyną. Pochyla się bliżej, a jego słowa są jak łagodna trucizna. — Poczekaj jeszcze trochę. Jej lekarz mówi, że czuje się lepiej. Kiedy w pełni wyzdrowieje, będziemy mogli mieć życie, jakiego zawsze pragnęliśmy. Obiecuję. — Jak długo, Ethan? — pytam, a pytanie wisi w sterylnym powietrzu między nami. — Kolejne pięć lat? Dziesięć? Będziesz ją uspokajał na jej łożu śmierci, podczas gdy ja będę czekać? Milknie. — To moja wina — szepcze w końcu te same słowa, które powtarzał już tysiąc razy. — Jestem jej to winien. Słyszałam to zdanie tak wiele razy. Kiedyś budziło we mnie współczucie. Teraz sprawia tylko, że czuję zmęczenie. Zamykam oczy. Moja klatka piersiowa jest ciężka, jakby wypełniona mokrym cementem. — Tak — odpowiadam szeptem. — Rzeczywiście jesteś jej to winien. Biorę oddech, przygotowując się do wypowiedzenia słów, które powinnam była powiedzieć już lata temu. Słów, na które zdecydowałam się w samochodzie. Lecz gdy tylko otwieram usta, dzwoni jego telefon. To wideorozmowa. Na ekranie pojawia się zapłakana twarz Ilene. Jej głos jest piskliwy i oskarżycielski. — Ethan Bruce! Obiecałeś, że zaraz wrócisz! Dlaczego z nią jesteś? Mówiłam ci, żebyś trzymał się od niej z daleka! Zaczyna szlochać. — Nie jem. Nic nie zjem, dopóki nie wrócisz. Jeśli umrę z głodu, to będzie twoja wina! Twarz Ethana tężeje w znajomej masce frustracji i rezygnacji. Rozciera skronie. — Dobrze, Ilene. Uspokój się. Już idę. Wstaje, żeby wyjść. Pochyla się, by pocałować mnie w czoło, ale odwracam głowę. — Rory, odpocznij — mówi cicho. — Wrócę później, żeby sprawdzić, jak się czujesz. Z moich ust wyrywa się gorzki śmiech. Później, wieczorem. Kiedy już ułoży Ilene do snu i naobiecuje jej złote góry. Patrzę, jak pospiesznie wychodzi za drzwi, wciąż przyciskając telefon do ucha, a jego głos to cichy, kojący szept przeznaczony dla innej kobiety. Drzwi zatrzaskują się cicho, zostawiając mnie w ciszy. Odwracam głowę i wpatruję się w pusty otwór drzwiowy. — Miałam zamiar powiedzieć — szepczę do pustego pokoju — że jesteś jej winien wszystko. Więc możesz ją sobie wziąć. — Ale ja nie jestem wam obojgu winna ani cholernej rzeczy. — Od tej chwili, Ethan Bruce, między nami koniec. Na dobre.