Rozdział 2

Perspektywa Alessii: Zanim pojawiła się Chiara, miałam przyszłość. Pełne stypendium w prestiżowej szkole artystycznej na Wschodnim Wybrzeżu. Marzenia o galeriach i pracowniach, o życiu malowanym kolorami, a nie krwią. Chiara, ze swoją udawaną chorobą serca i studnią bezdennych potrzeb, pożarła to wszystko. Mój fundusz na studia został wyssany na jej „specjalistów" i „terapie". Moje marzenia odrzucono jako samolubne mrzonki. Teraz moją jedyną przyszłością był bilet w jedną stronę na Dominikę. E-mail z potwierdzeniem trafił do mojej skrzynki odbiorczej kilka godzin po tym, jak zostałam przyjęta. Samochód miał po mnie przyjechać za trzy dni. Trzy dni, by znieść to miejsce, które kiedyś nazywałam domem. Wiedziona chorobliwą ciekawością, zeszłam na dół. Reprezentacyjna jadalnia tonęła w blasku świec, a na mahoniowym stole pyszniła się prawdziwa uczta. Trwało świętowanie. Z okazji „powrotu do zdrowia" Chiary. Tuliła się do boku Dantego, wyglądając blado i uroczo w jedwabnej sukience. Moja matka nad nią skakała, ojciec wpatrywał się w nią z uwielbieniem. Byli idealną rodziną. A ja byłam duchem na ich uczcie. Nikt nie zwracał na mnie uwagi, dopóki Dante w końcu nie podniósł wzroku, a jego oczy były ciemne i nieprzeniknione. — Alia. Chodź, usiądź. To był rozkaz, nie zaproszenie. Nie ruszyłam się z miejsca przy drzwiach. Chiara, odgrywając swoją rolę do perfekcji, westchnęła słabo: — Dante, kochanie, mógłbyś obrać dla mnie winogrono? Moje palce są takie zmęczone. Przez ułamek sekundy się wahał. Błysk wewnętrznego rozdarcia — burza, którą znałam — przemknął po jego twarzy, zanim znów przybrała spokojny wyraz. Wziął winogrono, a jego wielkie, sprawne dłonie — dłonie, które zbudowały przestępcze imperium, dłonie, które kiedyś trzymały mnie z taką czułością — obrały cienką skórkę z wyćwiczoną starannością. Coś we mnie pękło. Cicho. Bezpowrotnie. Odwróciłam się, by wyjść. — Desagradecida — syknęła moja matka, a hiszpańskie słowo oznaczające niewdzięcznicę przecięło powietrze niczym bicz. — Ona po prostu zazdrości Chiarze — dodał mój ojciec tonem ociekającym pogardą. — Zawsze zazdrościła. Myśleli, że nie zrozumiem. Założyli, że siedem lat w więzieniu federalnym pozostawiło mnie niewykształconą, złamaną. Ale więzienie mnie nie złamało; było moim uniwersytetem. Nauczyłam się przetrwać. Słuchać. A żeby odnaleźć się w zawiłych hierarchiach i sojuszach za kratami, opanowałam kilka języków, z hiszpańskim na czele. Rozumiałam każde jadowite słowo. Zimna determinacja osiadła głęboko w moich kościach. Nie wróciłam do kantorka. Przeszłam prosto przez okazały hol, mijając pełne potępienia spojrzenie kamerdynera, i wyszłam przez ciężkie dębowe drzwi. Chłodne nocne powietrze uderzyło mnie w twarz. Szłam dalej wzdłuż długiego, wypielęgnowanego podjazdu, dopóki przytłaczający ciężar posiadłości nie został za mną. Dopiero wtedy, gdy moje tanie więzienne buty uderzyły o publiczny chodnik, przypomniałam sobie. To były moje urodziny. Kolejny ważny dzień, o którym zapomnieli. Kolejna cząstka mnie, którą odrzucili. Nie po prostu odchodziłam. Ja ich wymazywałam.