Rozdział 1

Byłam zapasową córką mafijnej rodziny Vitiello, urodzoną wyłącznie po to, by być dawcą narządów dla mojej złotej siostry, Isabelli. Cztery lata temu, pod kryptonimem „Siedem", pielęgnowałam w kryjówce Dante Morettiego, Dona z Chicago, dopóki nie odzyskał zdrowia. To ja trzymałam go w ciemności. Ale Isabella ukradła moje imię, moje zasługi i mężczyznę, którego kochałam. Teraz Dante patrzył na mnie wyłącznie z chłodnym obrzydzeniem, wierząc w jej kłamstwa. Kiedy na ulicy runął neon, Dante osłonił Isabellę własnym ciałem, zostawiając mnie na zmiażdżenie pod poskręcaną stalą. Podczas gdy Isabella siedziała w apartamencie VIP, płacząc nad zadrapaniem, ja leżałam połamana, słuchając, jak moi rodzice dyskutują, czy moje nerki wciąż nadają się do pobrania. Kroplą, która przelała czarę goryczy, było ich przyjęcie zaręczynowe. Kiedy Dante zobaczył, że mam na sobie bransoletkę z kamienia wulkanicznego, którą nosiłam w kryjówce, oskarżył mnie o ukradzenie jej Isabelli. Rozkazał mojemu ojcu mnie ukarać. Przyjęłam pięćdziesiąt batów na plecy, podczas gdy Dante zasłaniał oczy Isabelli, chroniąc ją przed brzydką prawdą. Tamtej nocy miłość w moim sercu ostatecznie umarła. W poranek ich ślubu wręczyłam Dantemu pudełko z prezentem zawierające kasetę magnetofonową — jedyny dowód na to, że to ja byłam Siedem. Następnie podpisałam dokumenty o zrzeczeniu się rodziny, wyrzuciłam telefon przez okno samochodu i wsiadłam na pokład samolotu w jedną stronę do Sydney. Zanim Dante przesłucha tę kasetę i uświadomi sobie, że poślubił potwora, będę tysiące mil stąd i nigdy nie wrócę. Rozdział 1 Seraphina Vitiello POV Fantomowe ukłucie skalpela, który wyciął moje serce w poprzednim życiu, nie paliło nawet w połowie tak bardzo, jak spojrzenie w oczach mojego ojca w tej chwili. Wyciągał bilet w jedną stronę do Londynu, w zasadzie mówiąc mi, żebym poszła cicho umrzeć, aby moja siostra mogła błyszczeć. Zamrugałam, a widmo piły chirurgicznej zawibrowało przy mojej klatce piersiowej. Ostry odór środka antyseptycznego i zbierającej się krwi zniknął, nagle zastąpiony duszącym zapachem drogich cygar i starej skóry. Nie byłam już na stole operacyjnym. Nie patrzyłam już, jak moje własne siły życiowe spływają na podłogę, podczas gdy Dante Moretti składał przysięgę mojej siostrze. Wróciłam. Spojrzałam w dół na swoje dłonie. Nie miały blizn. Moje paznokcie były obgryzione do krwi — nerwowy nawyk, z którym zerwałam lata temu. — Weź bilet, Seraphina — powiedział mój ojciec. Jego głos był niskim pomrukiem, takim, który niegdyś sprawiał, że moje kości drżały ze strachu. Siedział za swoim masywnym dębowym biurkiem, Don mafijnej rodziny Vitiello, patrząc na mnie tak, jakbym była uporczywą plamą na jego nieskazitelnym dywanie. — Przyjęcie zaręczynowe Isabelli i Dantego jest w przyszłym miesiącu — dodała moja matka z aksamitnego fotela w rogu. Nie spojrzała na mnie. Była zbyt zajęta poprawianiem ogromnego diamentu na swoim palcu, tak by odpowiednio łapał światło. — Nie możemy pozwolić, żebyś tu była i tworzyła... napięcie — powiedziała. — Wiesz, jak wrażliwa jest twoja siostra. Twoja obecność ją denerwuje. Napięcie. To było uprzejme określenie. W moim poprzednim życiu błagałam. Padłam na kolana dokładnie na tym perskim dywanie. Chwyciłam ojca za rękę i przysięgałam na własne życie, że to ja ocaliłam Dantego. Próbowałam im powiedzieć, że Isabella kłamie, że ukradła mój kryptonim, „Siedem". Że ukradła mężczyznę, którego pielęgnowałam w tamtej kryjówce, gdy był niewidomy, krwawił i był połamany. Patrzyli wtedy na mnie z obrzydzeniem. Patrzyli na mnie z obrzydzeniem teraz. Ale tym razem desperacja w mojej piersi zniknęła. Została ze mnie wycięta, razem z moimi narządami, na zimnym stalowym stole, podczas gdy oni wznosili toast za szczęśliwą parę. Spojrzałam na bilet lotniczy. Klasa ekonomiczna. Oczywiście. Isabella latała prywatnymi samolotami. Ta zapasowa miała szczęście, że nie wysłano jej w luku bagażowym. — Londyn — powiedziałam. Mój głos brzmiał obco w moich własnych uszach. Pusty. Wyskrobany do czysta. — Tak będzie najlepiej — powiedział mój ojciec kategorycznym tonem. — Zostaniesz tam, dopóki ślub się nie skończy. Może dłużej. Będziemy przesyłać ci kieszonkowe. Nie wracaj, dopóki cię nie wezwiemy. Pamiętałam ten moment. Pamiętałam, jak krzyczałam, że kocham Dantego. Pamiętałam, jak ojciec spoliczkował mnie tak mocno, że pękła mi warga, i jak czułam miedziany posmak własnej krwi. Pamiętałam, jak zostałam, walczyłam, próbując udowodnić swoją wartość, tylko po to, by skończyć jako dosłowny bank organów dla mojej złotej siostry, kiedy wysiadły jej nerki. Dante Moretti. Capo Syndykatu z Chicago. Mężczyzna, który kontrolował połowę występku w mieście. Mężczyzna, który trzymał moją dłoń w ciemności i obiecywał mi cały świat, tylko po to, by spojrzeć na mnie w świetle i widzieć jedynie kłamczuchę. Podniosłam bilet. Papier wydawał się sztywny i ostry pod moim kciukiem, sprowadzając mnie na ziemię. — Dobrze — powiedziałam. Cisza w pokoju była ogłuszająca. Mój ojciec zamrugał, a jego maska obojętności opadła na ułamek sekundy. — Co? — Powiedziałam: dobrze — powtórzyłam. — Pojadę. Moja matka w końcu podniosła wzrok. Jej oczy zwęziły się, podejrzliwe wobec mojej nagłej uległości. — Nie zrobisz sceny? — zapytała. — Nie pobiegniesz do Dantego i nie będziesz znowu siać swoich kłamstw? Kłamstwa. Tak właśnie nazywali tutaj prawdę. — Nie — powiedziałam. — Nie pobiegnę do Dantego. Ponieważ Dante Moretti był dla mnie martwy. Umarł w chwili, gdy pozwolił im zawlec mnie na tę salę operacyjną. Umarł w chwili, gdy wybrał piękne kłamstwo zamiast brzydkiej prawdy. Odwróciłam się i ruszyłam w stronę ciężkich drewnianych drzwi. — Seraphina — zawołał mój ojciec. Zatrzymałam się, z dłonią zawieszoną nad mosiężną gałką. — Nie spóźnij się na samolot — ostrzegł. Nie obejrzałam się. — Nie spóźnię się — szepnęłam. Wyszłam z gabinetu i poszłam długim, marmurowym korytarzem. Minęłam portret Isabelli wiszący w holu. Uśmiechała się, promienna, doskonała. Złote Dziecko. Ja byłam tylko częściami zamiennymi. Ale części zamienne miały jedną zaletę. Nikt nie zauważał, kiedy przestawały działać. Nikt nie zauważał, kiedy przestawało im zależeć. Weszłam po schodach do swojego pokoju, a widmo mojej śmierci ciągnęło się za mną. Nie zamierzałam już dłużej walczyć o miejsce w tej rodzinie. Zamierzałam pozwolić im gnić.