Rozdział 3

Seraphina Vitiello POV Obudziło mnie rytmiczne, nieubłagane piknięcie aparatury. Moje ciało było jak zmiażdżone, jakbym została przeciągnięta kilometrami po asfalcie i porzucona, by zgnić. Moje lewe ramię tkwiło w ciężkim gipsie. Żebra miałam owinięte taśmami tak ciasno, że ograniczały mój płytki oddech. W głowie pulsował mi tępy, ciężki ból, idealnie zsynchronizowany z rytmem monitora. Otworzyłam oczy. Pokój był biały. Oślepiająco sterylny. I zupełnie pusty. Żadnych kwiatów. Żadnych kartek. Żadnych rodziców. Do sali weszła pospiesznie pielęgniarka, sprawdzając coś na podkładce z dokumentami. Drgnęła lekko, gdy zobaczyła, że nie śpię. — O, obudziła się pani — powiedziała. Jej głos był ciepły, ale w oczach kryło się ciężkie, dławiące współczucie. — Była pani w śpiączce przez dwa dni. Dwa dni. — Gdzie jest moja rodzina? — wychrypiałam. W gardle czułam się tak, jakbym połknęła papier ścierny. Pielęgniarka zawahała się. Poprawiła kroplówkę, unikając mojego wzroku. — Są... na końcu korytarza — przyznała w końcu. — W apartamencie VIP. — Isabella? — Jest pod opieką lekarzy z powodu szoku — odparła pielęgniarka ostrożnym, neutralnym tonem. — I drobnego otarcia na kolanie. Prawie się zaśmiałam, ale skurcz sprawił moim żebrom zbyt wielki ból. Szok. Zostałam zmiażdżona przez neon, a moja siostra leżała w apartamencie VIP z powodu szoku. — Muszę się przejść — powiedziałam. — Nie powinna pani... — Muszę się przejść. Zmusiłam się do wstania. Ból był oślepiający, palący i ostry, ale powitałam go z ulgą. Sprawił, że poczułam, iż istnieję naprawdę. Ciągnęłam stojak z kroplówką przez korytarz, a metalowe kółka skrzypiały na linoleum niczym umierające zwierzę. Usłyszałam ich, zanim ich zobaczyłam. Śmiech. Głośny, beztroski śmiech. Drzwi do apartamentu VIP były otwarte. Moja matka obierała winogrono. Mój ojciec nalewał wino. Isabella siedziała na łóżku, wyglądając olśniewająco w jedwabnym szlafroku, i trzymała Dantego za rękę. — Biedactwo — gruchała moja matka. — Ten neon mógł cię zabić. — Dante mnie uratował — powiedziała Isabella, patrząc na niego z wyćwiczonym uwielbieniem. — Jest moim bohaterem. Dante uśmiechnął się do niej. Był to delikatny uśmiech. Taki, jakim obdarzał mnie w ciemnościach, kiedy jeszcze myślałam, że cokolwiek dla niego znaczę. — Zawsze — powiedział. Kelner wwiózł wózek. Srebrną wazę z zupą. — Bisque z owoców morza — ogłosił kelner. — Z kawiorem. Isabella zmarszczyła nos. — Nie chcę tego. Jest zbyt ciężka. Podniosła wzrok i zobaczyła mnie stojącą w progu — potłuczoną zjawę w szpitalnej koszuli. Jej oczy rozbłysły ostrą, błyszczącą złośliwością. — O, Seraphina! — zaćwierkała. — Obudziłaś się! Zobacz, Dante, nic jej nie jest. Dante odwrócił się. Wyraz jego twarzy natychmiast stwardniał, a ciepło zniknęło, jakby zgaszone lodowatą wodą. — Chodzisz — zauważył beznamiętnym głosem. — Najwyraźniej nie jesteś aż tak ranna. — Isabella nie chce swojej zupy — rzuciła moja matka, machając lekceważąco dłonią. — Dajcie ją Seraphinie. Wygląda blado. Przyda jej się białko. Spojrzałam na zupę. Kremowa. Różowa. Śmiertelnie niebezpieczna. — Mam alergię na skorupiaki — powiedziałam cicho. W pokoju zapadła cisza. — Nie bądź niewdzięczna — warknął ojciec, stawiając z impetem kieliszek z winem. — To kosztuje pięćdziesiąt dolarów za miskę. — Zawsze była wybredna — westchnęła Isabella, opierając się o poduszki. — Dokładnie tak samo jak wtedy, gdy w Boże Narodzenie odmówiła jedzenia resztek. Dante spojrzał na mnie z odrazą. — Twoja siostra okazuje ci serce, a ty rzucasz jej to w twarz? Zjedz tę zupę, Seraphina. — To mnie zabije — powiedziałam. — Przestań dramatyzować — rzucił Dante, zaciskając szczękę. — Próbujesz tylko zwrócić na siebie uwagę, bo uratowałem ją, a nie ciebie. Spojrzałam na niego. Naprawdę na niego spojrzałam. — Masz rację — odezwałam się głuchym głosem. — Dramatyzuję. Odwróciłam się i odeszłam. Szłam korytarzami jak we mgle, zmuszając swoje połamane ciało, by osobiście dotrzeć do szpitalnego okienka po leki przeciwbólowe. Później usiadłam przy fontannie na dziedzińcu szpitala. Woda była zimna i przejrzysta. Chciałam tylko pięciu minut spokoju. — Wyglądasz jak trup — odezwał się jakiś głos. Stamtąd patrzyła na mnie Isabella. Miała na sobie jedwabny szlafrok, paliła cienkiego papierosa i wyglądała na zupełnie obcą w tym sterylnym otoczeniu. — Czego chcesz, Isabella? — Chcę, żebyś wiedziała, że on należy do mnie — syknęła. Zrobiła krok w moją stronę, a z jej ust ulatywał dym. — Wybrał mnie. Uratował mnie. Dla niego byłaś tylko padliną na drodze. — Wiem — powiedziałam. — Możesz go sobie wziąć. — Kłamiesz — splunęła. — Wciąż go chcesz. Widzę to w twoich oczach. — Nie chcę śmieci — odpowiedziałam. Jej twarz wykrzywiła się, a ładna maska pękła. Rzuciła się na mnie. Chwyciła mnie za ramiona i pchnęła. Byłam słaba. Straciłam równowagę. Nie miałam już nic, czym mogłabym walczyć. Wpadłam plecami do kamiennej fontanny. Woda była lodowata. Mój gips natychmiast nią nasiąknął, ciągnąc ramię w dół jak kotwica. Moje szwy puściły. W przejrzystej wodzie zakwitła chmura czerwonej krwi, wirując niczym dym. — Pomocy! — wrzasnęła Isabella. Rozdarła własny szlafrok i podrapała sobie szyję z maniakalną precyzją. — Pomocy! Ona próbuje mnie utopić! Dante wypadł na dziedziniec. Zobaczył mnie w wodzie. Zobaczył krew. A potem zobaczył krzyczącą Isabellę. Nie pytał. Nie myślał. Pobiegł do Isabelli.