Rozdział 2

Perspektywa Seraphiny Mój telefon zabrzęczał na szafce nocnej; była to ostra, natarczywa wibracja, od której zadzwoniły mi zęby. Wpatrywałam się w ekran, którego blask rozświetlał mroczną pustkę mojego pokoju. Dante. Kiedyś na dźwięk tego imienia moje serce robiło fikołki. Teraz sprawiało tylko, że skręcało mi żołądek. Penthouse. Apartament 1808. Teraz. Rozkaz. Nie prośba. W moim dawnym życiu pobiegłabym tam bez tchu, myśląc, że w końcu chce porozmawiać. Myśląc, że przypomniał sobie prawdę. Teraz byłam mądrzejsza. Musiałam jednak grać swoją rolę. Posłusznej młodszej siostry. Worka treningowego. Gdybym za bardzo i zbyt szybko się wyłamała, zamknęliby mnie, zanim zdołałabym uciec. Włożyłam prostą czarną sukienkę. Bez makijażu. Bez biżuterii. Wyglądałam jak cień. I tym właśnie byłam. Budynek był fortecą należącą do Syndykatu — wielofunkcyjnym wieżowcem, którego najwyższe piętra służyły jako prywatne apartamenty rekonwalescencyjne dla elity. Wjechałam windą na górę, obserwując rosnące numery pięter. 18... Drzwi rozsunęły się z cichym dźwiękiem dzwonka. Przed apartamentem stało dwóch strażników. Nawet nie sprawdzili, czy mam przy sobie broń. W końcu kto boi się tej zapasowej? Pchnęłam ciężkie drzwi. W apartamencie pachniało liliami i drzewem sandałowym — zapachem drogich pogrzebów. Dante tam był. Opierał się o mahoniowe biurko, z rzuconą gdzieś marynarką i rozpiętym pod szyją kołnierzykiem białej koszuli, odsłaniającym opaloną skórę szyi. Był zniewalająco przystojny. Ciemne włosy, ostra linia szczęki, oczy jak strzaskany lód. A na jego kolanach siedziała Isabella. Chichotała, wodząc wypielęgnowanym palcem po linii jego szczęki. Sukienkę miała podciągniętą wysoko na udach. Wyglądali jak rozkładówka z pikantnego magazynu. Isabella westchnęła gwałtownie, gdy mnie zobaczyła, udając zszokowaną. Ukryła twarz w szyi Dantego. — Dante, nie mówiłeś mi, że ona przyjdzie — jęknęła. Dante na nią nie spojrzał. Spojrzał na mnie. Jego spojrzenie było zimne. Drapieżne. — Chciałem, żeby zobaczyła — powiedział. Jego głos był niskim barytonem, który wibrował w deskach podłogi. — Zobaczyła co? — zapytałam. Mój głos był spokojny. Martwy. — To. — Dante wskazał gestem na Isabellę, na otaczający ich luksus, na władzę, którą nosił niczym drugą skórę. — Chciałem, żebyś zobaczyła, jak wygląda lojalność. Jak wygląda doskonałość. Wstał, delikatnie odsuwając Isabellę na bok. Podszedł do mnie. Górował nade mną, emanując ciepłem i tłumioną przemocą. — Powiedziałaś ojcu, że wyjeżdżasz — odezwał się. — Do Londynu. — Tak. — To dobrze — zadrwił. — Bo mam już dość twoich desperackich prób przypisywania sobie zasługi za uratowanie mnie. Mam dość twojej zazdrości. Sięgnął do kieszeni i wyciągnął grubą kremową kopertę. Wcisnął mi ją w dłoń. Róg wbił się boleśnie w moją dłoń. — Zaproszenie na ślub — powiedział. — Potraktuj to jak rozkaz. Masz tam być. Chcę, żebyś patrzyła, jak składamy sobie przysięgi. Chcę, żebyś raz na zawsze zrozumiała, że jesteś nikim. Spojrzałam w dół na zaproszenie. Dante & Isabella. Kaligrafia była wykwintna. Jak piękne epitafium. — Zrozumiałam — powiedziałam. Dante zamilkł na chwilę. Spodziewał się łez. Spodziewał się, że zacznę krzyczeć, że to ja jestem Siedem, dziewczyną, która wyciągnęła go z piekła. — Zrozumiałaś? — powtórzył, mrużąc oczy. — Wiadomość dotarła — odparłam. — Życzę długiego panowania. Odwróciłam się, żeby wyjść. — Czekaj — szczeknął Dante. Zatrzymałam się. — Jesteś żałosna — rzucił z pogardą. — Spójrz na siebie. Nie masz w sobie nawet tyle ognia, by o siebie walczyć. — Ogień parzy, Dante — powiedziałam cicho, nie odwracając się. — Ja już skończyłam płonąć. Wyszłam. Usłyszałam za sobą śmiech Isabelli. Okrutny, dźwięczny niczym tłuczone szkło. Chwilę później Dante wyprowadził ją z budynku. Szli do klubu na parterze wieżowca. Wyszłam za nimi z budynku, trzymając się w bezpiecznej odległości, niczym duch nawiedzający żywych. Wiatr w Chicago ciął przez moją cienką sukienkę niczym nóż. Stali przy krawężniku, czekając na parkingowego. Dante obejmował ją w pasie, chroniąc przed zimnem. Stałam trzy metry dalej, drżąc z zimna. Nad nami stary neon klubu jazzowego migotał złowrogo. The Blue Note. Usłyszałam zgrzyt metalu, zanim go zobaczyłam. Zardzewiała śruba puściła. Ciężka stalowa rama szyldu jęknęła i oderwała się od ceglanej fasady. Runęła w dół. — Dante! — krzyknęła Isabella. Dante spojrzał w górę. Miał ułamek sekundy. Stałam po jego lewej stronie. Isabella była po prawej. Szyld był szeroki. Miał zmiażdżyć nas wszystkich. Poruszył się z nienaturalną szybkością zabójcy. Rzucił się naprzód. Ale nie rzucił się po mnie. Rzucił się na Isabellę, powalając ją na chodnik i osłaniając własnymi szerokimi plecami. Mnie zostawił stojącą w miejscu. Metal runął z hukiem. Ból rozsadził moje ramię, plecy, nogi. Świat stał się biały, a potem czerwony. Zostałam przygnieciona. Zmiażdżona pod poskręcaną stalą i potłuczonym szkłem. Nie mogłam oddychać. Odwróciłam głowę na szorstkim asfalcie. Krew zbierała się wokół mojej twarzy, ciepła i lepka. Zobaczyłam Dantego. Wstawał, otrzepując garnitur. Nic mu się nie stało. Podnosił Isabellę na nogi. — Jesteś ranna? — zapytał ją gorączkowym głosem. — Bella, spójrz na mnie. — Chyba... chyba zdarłam sobie kolano — załkała. Przytulił ją mocno. — Mam cię. Jesteś bezpieczna. Nie spojrzał w lewo. Nie spojrzał na stertę gruzu półtora metra dalej. Nie spojrzał na mnie. Zamknęłam oczy, gdy ogarnęła mnie ciemność. Chłopak, którego uratowałam w bezpiecznej kryjówce, naprawdę umarł. I miałam nadzieję, że tym razem ja również.