Rozdział 2

POV Arii: Obudziłam się przy dźwiękach muzyki. Śmiechu. Brzęku kryształu o kryształ. To był odległy świat, życie, do którego już nie należałam. To były osiemnaste urodziny Serafiny. Moja noga paliła jak żywy ogień, ale nie zamierzałam chować się w cieniu, który mi wyznaczyli. Zmusiłam się, by podejść do małego, pękniętego lustra, ochlapałam twarz zimną wodą i związałam z tyłu splątane włosy. Nie będę duchem we własnym domu. Moje pojawienie się na głównym dziedzińcu zamroziło przyjęcie w pół śmiechu. Powietrze zgęstniało od wrogości tak namacalnej, że niemal czułam jej smak. Uśmiech mojej matki zachwiał się, po czym zmienił w maskę zgrozy o zaciśniętych ustach. Wyraz twarzy mojego ojca po prostu stwardniał w chłodną obojętność. Lia, moja młodsza siostra, łypnęła na mnie z jawną wściekłością, która uderzyła mnie niczym cios w brzuch. Wtedy Serafina, istne zjawisko w białej sukni wartej więcej niż wszystko, co widziałam przez siedem lat, podpłynęła w moją stronę. Położyła delikatną dłoń na ramieniu Dantego, a jej oczy rozszerzyły się w teatralnej imitacji troski. — O, Elaro, przyszłaś — wymruczała na tyle głośno, by wszyscy usłyszeli. Elara. Imię, na które już nie reagowałam, duch, którego tak bardzo chcieli widzieć. Uniosła twarz w stronę Dantego, a jej głos zniżył się do spiskowego szeptu. — Z okazji moich urodzin, mój Donie, czy mógłbyś spełnić moje jedno życzenie? Chroń mnie przed nią. Jej obecność... jest niepokojąca. Nic nie czułam. Tylko bezkresną, zimną pustkę. Odwróciłam się, by odejść, ale Serafina jeszcze nie skończyła. Przeszła na stary sycylijski dialekt — język tajemnic i władzy, mający na celu wykluczenie i znieważenie. — Widzisz, jaka ona jest? — Głos Serafiny był słodki, ale słowa były trucizną. — Taka gorzka. Taka niewdzięczna po tym wszystkim, co Dante dla niej zrobił. Moja matka się dołączyła, a w jej głosie pobrzmiewało znajome, znużone rozczarowanie. — Zawsze była trudnym dzieckiem. Złym nasieniem. Głos mojego ojca, głos Consigliere, był ostatecznym ciosem. — Przynosi wstyd tej Rodzinie. Czego nie wiedzieli, czego nikt nie wiedział, to że spędziłam siedem lat w piekle na opanowywaniu martwych języków. To był sposób na zachowanie bystrości umysłu, sposób na łamanie szyfrów moich oprawców. Stary dialekt był jednym z nich. Rozumiałam każde jadowite słowo. — Jestem zmęczona — powiedziałam zwykłym angielskim, beznamiętnym głosem. Odwróciłam się do nich plecami. — To dobrze — dobiegł za mną głos matki, znów w dialekcie. — Jej obecność zatruwa powietrze. Ta ostatnia zniewaga nie spadła na mnie jak cios, lecz jak wyzwolenie. Ogarnął mnie chłodny, absolutny spokój. To był pierwszy dzień mojej nowej wolności. Dziewięć dni.