Rozdział 1

Kiedy mój chłopak był w najgorszej sytuacji finansowej, nagle z nim zerwałam. Później został Donem w mafii i zmusił mnie do małżeństwa wszelkimi możliwymi sposobami. Wszyscy mówili, że kocha mnie do szpiku kości. Lecz każdej nocy sprowadzał do domu inne kobiety, celowo próbując mnie sprowokować. Nie zadawałam pytań, nie roniłam łez i nigdy nie przeszkadzałam mu w schadzkach z kochankami. Zamiast tego wściekał się do szaleństwa, całował mnie gwałtownie i żądał odpowiedzi: „Dlaczego nie jesteś zazdrosna?". Nie wiedział, że jestem chora. Że umieram. Podczas gdy on wściekle się na mnie mścił, ja powoli kroczyłam ku śmierci. Rozdział 1 Chusteczka w mojej dłoni stawała się coraz cięższa, zabarwiona na kolor rdzy trzecim krwotokiem z nosa tego ranka. Lekarz powiedział, że jeśli będę miała szczęście, może zobaczę kwitnące wiśnie w Central Parku następnej wiosny. — Ale jakość życia będzie bardzo niska. Napady drgawek. Utrata pamięci. Stopniowa utrata funkcji motorycznych — powiedział lekarz. Śmierć byłaby łaską. Prawdziwym kryzysem było to, że musiałam wejść do jaskini lwa i błagać męża, który mną gardził, o pieniądze na zachowanie godności przed końcem. Moje opuszki palców musnęły skórę pod oczami; była cienka jak papirus i sprawiała wrażenie, jakby najlżejszy nacisk mógł ją rozerwać. Kobieta, do której należała ta twarz, była kimś obcym. Jej skóra przybrała półprzezroczysty, pożółkły odcień starego pergaminu. Jej oczy były zapadnięte, otoczone fioletowymi cieniami, których nie zdołałaby zamaskować żadna ilość luksusowego korektora. Miałam dwadzieścia sześć lat, a wyglądałam jak duch nawiedzający ruiny własnego życia. Mój telefon zabrzęczał na zimnym, marmurowym blacie, a wibracja była drażniącą intruzją w głęboką ciszę panującą w pokoju. To było powiadomienie z portalu plotkarskiego; ekran rozświetlił się nagłówkiem, który krzyczał: Don i jego muza: Dante Cavallaro i Sofia Rossi przyłapani na wybieraniu pierścionka? Czekałam na ukłucie zazdrości, ale ono nie nadeszło. Zazdrość wymaga energii, a moje ciało nie miało już nic do oddania. Zamiast tego czułam tylko tępy, świdrujący ból, który zdawał się brać początek w samym środku moich kości, tarcie szkieletowego pyłu. Nieuleczalna choroba. Nie bałam się śmierci, ale nie lubiłam bólu. Chciałam wysokiej klasy morfiny, która na czarnym rynku kosztowała więcej niż luksusowy sedan — takiej, której nie pokrywałoby ubezpieczenie. Ale moje konta bankowe były zamrożone. Dante odciął mnie trzy tygodnie temu. Lubił kontrolować mnie pieniędzmi, bo zdał sobie sprawę, że nie potrafi już kontrolować mojego serca. Włożyłam swój najgrubszy zimowy płaszcz, owijając się nim ciasno. Musiałam ukryć fakt, że w ciągu jednego miesiąca schudłam piętnaście funtów. Gdyby Dante zobaczył ostre krawędzie moich kości, mógłby wziąć mój stan za błaganie o litość. Udałam się do Wieżowca, bijącego serca Chicagowskiego Syndykatu. To była twierdza, w której Dante rządził jako Capo dei Capi. Monolit ze szkła i stali, zbudowany na fundamentach krwi i nielegalnego hazardu. Kiedy dotarliśmy na miejsce, strażnicy przy wejściu skinęli mi sztywno głowami. Przeszłam przez hol, a ostry stukot moich obcasów odbijał się echem od wypolerowanej podłogi. Moje stawy krzyczały w proteście przy każdym kroku, a świdrująca agonia promieniowała w górę moich nóg. Trzymałam brodę wysoko. Byłam Eleną Vitiello. Nie zamierzałam kuleć. Wjechałam prywatną windą na najwyższe piętro. Drzwi rozsunęły się, ukazując apartament zarządu, i tam właśnie była. Sofia Rossi. Siedziała przy biurku asystentki zarządu, leniwie piłując paznokcie. Nie była sekretarką. Była wiadomością. Dante umieścił ją tam jako publiczną deklarację, wiadomość dla każdego felietonisty plotkarskiego w Chicago, kto dokładnie skupia na sobie jego uwagę. Sofia podniosła wzrok, a jej oczy były błyszczące i drapieżne. — No proszę, zobaczcie, kto w końcu odtajał — przeciągnęła słowa. — Czy Dante jest u siebie? — zapytałam. Mój głos był opanowany. Zimny. Obojętny. — Ma spotkanie — powiedziała Sofia, rozciągając się na skórzanym fotelu, który był na nią zdecydowanie za duży. — Ważne interesy. Nie zrozumiałabyś. — Rozumiem, że jestem jego żoną — powiedziałam cicho. Sofia zaśmiała się. — Żoną na papierze, Eleno. Wszyscy wiedzą, że to do mnie wraca. Cóż, do tego domu, który się liczy. — Wskazała na siebie zamaszystym gestem. Spojrzałam na nią, naprawdę na nią spojrzałam. Biło od niej nieznośne zdrowie. Jej skóra promieniała życiem, jej włosy były gęste i lśniące. Była wszystkim, czym kiedyś byłam, zanim kłamstwa i choroba pożarły mnie żywcem od środka. — Swoją drogą, wyglądasz okropnie — dodała Sofia, przechylając głowę z udawaną troską. — Jak trup. Może powinnaś zażyć trochę słońca. Albo chirurga plastycznego. Mój wzrok padł na szklaną ścianę sali konferencyjnej i przez bite trzy sekundy nie rozpoznałam szkieletowatej kobiety, która odwzajemniała moje spojrzenie. Miała rację. Wyglądałam jak śmierć. Ale nie wiedziała, jak dosłowne było to porównanie. Żołnierz, Enzo, wystąpił z cienia w pobliżu drzwi. — Uważaj na słowa, Sofio — ostrzegł Enzo, a jego ton był niski i groźny. — To wciąż żona Dona. Jeśli sprawisz jej przykrość, Don może cię zabić. Sofia przewróciła oczami, niewzruszona. — Na razie, Enzo. Tylko na razie. Na razie. Pomyślałam, że ma rację. Wkrótce odejdę od Dantego. Nie przez rozwód, ale przez coś znacznie bardziej trwałego.