Rozdział 2

Długie, akrylowe paznokcie Sofii bębniły o szklane biurko. Stuk. Stuk. Stuk. To był rytm staccato, obliczony na to, by grać na nerwach. — Podać ci coś? — zapytała nagle Sofia. — Herbatę? Kawę? Wódkę? — Nie, dziękuję — powiedziałam. — Ach, daj spokój — westchnęła, wstając. Podeszła niespiesznie do małego aneksu kuchennego w rogu poczekalni, kołysząc biodrami w sposób tak wyćwiczony, że wyglądało to jak choreografia. Nalała filiżankę herbaty, przyniosła ją i z delikatnym brzękiem postawiła na niskim stoliku przede mną. — Dante nie znosi kazać ludziom czekać — powiedziała, przysiadając na oparciu fotela naprzeciwko mnie. — Ale jest w Sali Narad. Zajmuje się... no wiesz, tymi poważnymi sprawami. Nie znosi, kiedy ktoś mu przeszkadza, gdy przegląda mapy. Uśmiechnęła się, wyraźnie nie rozumiejąc niczego z krwi przelewanej za te mapy, wiedząc tylko, że bycie blisko tego brzmi doniośle. To był specyficzny rodzaj uśmiechu. Sięgał jej oczu, marszcząc ich kąciki. Był niewinny. Dokładnie taki sam uśmiech posyłałam Dantemu dziesięć lat temu. Zanim złamałam mu serce, by ocalić jego życie. Wtedy zrozumiałam, dlaczego trzymał ją przy sobie. Nie chodziło tylko o seks. Nie chodziło nawet o to, by mnie upokorzyć. Chodziło o to, że była duchem dziewczyny, którą kiedyś byłam. Próbował odtworzyć przeszłość za pomocą tańszego zamiennika. — On traktuje mnie tak dobrze — ciągnęła Sofia, a jej głos zniżył się do spiskowego szeptu. — Kupił mi willę w Toskanii. Mówi, że chce mnie tam zabrać przyszłego lata. Przyszłego lata. Nie będzie mnie tu przyszłego lata. Będę zaledwie popiołem w ceramicznej urnie. — To brzmi uroczo — powiedziałam. Skrzywiła się, wyraźnie rozczarowana moją apatią. — On mnie kocha, wiesz? — naciskała, tym razem twardszym głosem. Spojrzałam na jej dłonie. Były gładkie, nieskalane troskami ani czasem. — Sofio — powiedziałam cicho. Zamrugała, zaskoczona użyciem jej imienia. — Dlaczego zadowalasz się czymś takim? — zapytałam. — Czym się zadowalam? — prychnęła. — Byciem królową Chicago? — Byciem kochanką — poprawiłam łagodnie. Jej twarz oblała się gwałtowną czerwienią. Nie próbowałam być okrutna. Byłam po prostu zmęczona. Czułam, jak moje kości trą o siebie przy każdym oddechu. — Jeśli myślisz, że masz jego serce — powiedziałam, pochylając się lekko do przodu — to przekonaj go, żeby podpisał papiery rozwodowe. Ja podpisałam je rok temu. Leżały w jego sejfie, zbierając kurz. Odmówił ich podpisania. Powiedział mi, że nie odejdę, dopóki nie skończy bawić się swoim jedzeniem. Sofia wstała gwałtownie. — Myślisz, że jesteś taka lepsza — syknęła. — Jesteś tylko skończoną księżniczką, Eleno. Jesteś bezpłodna. Jesteś zimna. Jesteś nikim. — Porzuciłaś go, kiedy nie miał niczego, prawda? Teraz już krzyczała, a jej głos stał się piskliwy. — Spójrz na siebie! Usychasz. Wyglądasz jak stara jędza. Nic dziwnego, że nigdy cię nie dotyka. Nic dziwnego, że każdą noc spędza w moim łóżku. Ostry ból przeszył moją klatkę piersiową. Nie z powodu jej obelg, lecz przez widmowe wspomnienie dotyku Dantego. Minęły trzy lata, odkąd dotknął mnie z jakimkolwiek innym uczuciem niż gniew. — Masz rację — powiedziałam. Sofia zamarła w pół wdechu z otwartymi ustami. — Usycham — przyznałam cicho. — Więc posłuchaj mojej rady. Spraw, żeby dał mi rozwód. Jej dłoń drżała ze wściekłości. Nie była przyzwyczajona do celu, który się nie broni. Chciała krzyku. Chciała babskiej awantury. Ale dawno temu obiecałam sobie, że nie będę się złościć przez Dantego ani smucić z jego powodu. I z pewnością nie zamierzałam walczyć o niego z inną kobietą.