Rozdział 3

Sofia nie rzuciła we mnie herbatą. Była na to zbyt mądra. Zamiast tego cisnęła filiżanką o podłogę dokładnie między nami. Porcelana uderzyła o marmur z ostrym trzaskiem, niczym pękająca kość, i rozpadła się na poszarpane odłamki. Potem płynnym ruchem rzuciła się na ziemię, lądując na czworakach pośród skorup. — Ach! — krzyknęła. Chwyciła się za dłoń, ściskając mikroskopijne skaleczenie na wnętrzu dłoni, aż wycisnęła na powierzchnię pojedynczą, dramatyczną kroplę krwi. Ciężkie dębowe drzwi sali konferencyjnej otworzyły się z hukiem. Wyszedł z niej Dante Cavallaro. Mężczyzna o posturze olbrzyma, ubrany był w szyty na miarę czarny garnitur, który zapewne kosztował więcej, niż większość rodzin zarabiała w dekadę. Jego ciemne włosy były gładko zaczesane do tyłu, surowe i ostre, odsłaniając twarz ociosaną z granitu. Jego źrenice były czarne, niczym odłamki obsydianu, które pochłaniały wszelkie światło i nie odbijały niczego. W ułamku sekundy ogarnął wzrokiem całą scenę. Rozbitą filiżankę. Mnie, siedzącą na sofie w całkowitym bezruchu. Oraz Sofię, ułożoną na podłodze w wyreżyserowanej pozie cierpienia. — Dante! — zaszlochała. Dante nawet nie zaszczycił mnie spojrzeniem. Pokonał pokój dwoma długimi krokami, podbiegając do Sofii. Ten człowiek, którego nazywano Żniwiarzem, poruszał się teraz z niezwykłą czułością. — Pokaż — mruknął. Ujął jej dłoń. To było zadrapanie. Skaleczenie jak od kartki papieru. Ale potraktował je jak ranę postrzałową. — Kto to zrobił? — warknął. Spojrzał na Enza. Enzo otworzył usta, a jego twarz całkowicie pobladła. — Ja to zrobiłam — powiedziałam chłodno. Dante powoli odwrócił głowę, by na mnie spojrzeć. Nie wybuchnął. Zamiast tego obdarzył mnie chłodnym, oceniającym spojrzeniem, jakim obrzuca się brud przyklejony do podeszwy buta. Nie było w nim ognia, jedynie ciężki, dławiący wstręt. — Rzuciłaś w nią filiżanką? — spytał. Jego głos był tak niski, że stanowił niemal wibrację w powietrzu. — Jasne — odparłam. Po co się bronić? Było mi to obojętne. Sofia ukryła twarz w piersi Dantego. — Nazwała mnie dziwką, Dante! Powiedziała, że jestem śmieciem! Dante wstał, pociągając Sofię za sobą. Objął ją ramieniem w talii, opiekuńczo i zaborczo. — Nie płacz, kochanie. — Scałował jej łzy. Pomyślałam, że może ona naprawdę była dla Dantego kimś wyjątkowym. Trzy miesiące i jeszcze jej nie wymienił — jego najdłużej utrzymywana kochanka. Spuściłam wzrok, nie patrząc na ich czułości. — Przyszłam tu po moje pieniądze, Dante — powiedziałam. Zaśmiał się. — Oczywiście — rzucił. — Chciwość. Wyczuwasz pieniądze jak rekin krew. Materialistka. To właśnie chciał powiedzieć. — Potrzebuję pięćdziesięciu tysięcy — powiedziałam. Pięćdziesiąt tysięcy dolarów. To wystarczyłoby na morfinę, która pozwoliłaby mi dociągnąć do końca, łagodnie odpłynąć w nicość. Dante uśmiechnął się drwiąco. — Pięćdziesiąt tysięcy? — powtórzył. — Na co? Na nowy płaszcz, żeby ukryć te kości? — Na wydatki — odparłam. Sięgnął do kieszeni marynarki i wyciągnął książeczkę czekową. Nabazgrał coś na czeku. Potem go wyrwał. Ale nie podał go mnie. Zamiast tego wyciągnął go w stronę Sofii. — Masz, cara — powiedział do niej. — Kup sobie coś ładnego, żeby wynagrodzić sobie ten stres. To był czek na dwieście tysięcy dolarów. Sofia wzięła pieniądze, a jej łzy natychmiast wyschły. Spojrzała na mnie z drwiącym uśmieszkiem. Dante odwrócił się z powrotem do mnie. — Chcesz pieniędzy, Elena? — zapytał. — Tak — szepnęłam. — Więc ją przeproś — powiedział, wskazując na swoją kochankę. — Pochyl swoją wysoko urodzoną głowę i powiedz, że ci przykro. Wtedy może dam ci wystarczająco dużo na taksówkę do domu. Spojrzałam na niego. Spojrzałam na mężczyznę, którego uratowałam. Mężczyznę, dla którego ochrony zniszczyłam własną duszę. Sprzedawał moją godność za gotówkę. I sprawiało mu to przyjemność. Prąd bólu, ostry i elektryczny, przeszył moje ciało. Nie miałam czasu na dumę. Ale wciąż miałam swoje granice. Spojrzałam Dantemu prosto w oczy. — Więc niech tak będzie, Dante — powiedziałam. Nie przeprosiłam. Odwróciłam się. — Czekaj! — warknął. Nie zatrzymałam się. Czułam jego wzrok na swoich plecach, namacalny, piekący ciężar między łopatkami. Nagle ogarnęła mnie ciekawość. Gdyby pewnego dnia Dante dowiedział się, że te pieniądze mogły pozwolić mi żyć dłużej, cierpieć mniej bólu — Co by wtedy poczuł?