Rozdział 1

Stałam przed gabinetem mojego męża jako idealna żona mafiosa, tylko po to, by usłyszeć, jak kpi ze mnie, nazywając mnie „lodową rzeźbą", podczas gdy zabawiał swoją kochankę, Arię. Lecz zdrada sięgała głębiej niż niewierność. Tydzień później moje siodło pękło w trakcie skoku, pozostawiając mnie ze zdruzgotaną nogą. Leżąc w szpitalnym łóżku, podsłuchałam rozmowę, która zabiła resztki mojej miłości. Mój mąż, Alessandro, wiedział, że Aria uszkodziła mój sprzęt. Wiedział, że mogła mnie zabić. Mimo to kazał swoim ludziom odpuścić. Nazwał moje otarcie się o śmierć „nauczką", ponieważ uraziłam ego jego kochanki. Upokorzył mnie publicznie, zamrażając moje konta, aby kupić dla niej rodzinne pamiątki. Stał bezczynnie, gdy groziła ujawnieniem prasie naszych prywatnych nagrań. Zniszczył moją godność, by zgrywać bohatera przed kobietą, którą uważał za bezradną sierotę. Nie miał pojęcia, że była oszustką. Nie wiedział, że zainstalowałam mikrokamery w całej posiadłości, podczas gdy on był zajęty jej rozpieszczaniem. Nie wiedział, że mam nagrania trwające wiele godzin, pokazujące, jak jego „niewinna" Aria sypia z jego strażnikami, jego rywalami, a nawet z jego personelem, śmiejąc się z tego, jak łatwo nim manipulować. Na dorocznym balu charytatywnym, przed całą rodziną mafijną, Alessandro zażądał, bym ją przeprosiła. Nie błagałam. Nie płakałam. Po prostu podłączyłam swój dysk do głównego projektora i wcisnęłam odtwarzanie. Rozdział 1 Katarina De Luca POV Stałam przed ciężkimi dębowymi drzwiami gabinetu mojego męża, przyciskając do piersi plik raportów finansowych, gdy dźwięk kobiecego śmiechu zmroził krew w moich żyłach. Uświadomienie sobie tego uderzyło we mnie z siłą fizycznego ciosu: jeśli otworzę te drzwi, albo umrę jako żona, albo będę żyć jako wdowa. Śmiech nie był cichy i z pewnością nie był uprzejmy. Był to dźwięk kobiety, która wiedziała, że już wygrała — dźwięk grożący odebraniem mi tytułu żony Underbossa, wyróżnienia, które nosiłam jak zbroję przez trzy lata. Ścisnęłam skórzaną teczkę tak mocno, że pobielały mi kłykcie. Zaledwie kilka godzin wcześniej obudziłam się w przestronnym głównym apartamencie posiadłości De Luca. Jedwabna pościel po drugiej stronie łóżka była zimna. Ale to było normalne. Alessandro był człowiekiem interesów, człowiekiem przemocy, a ja byłam posągiem, który postawił w swoim domu, by reprezentował stabilność. Siedziałam przy toaletce, szczotkując włosy, aż lśniły jak przędzone złoto. Nakładałam makijaż z precyzją żołnierza nakładającego barwy wojenne. Byłam Katariną De Luca. Zazdrościła mi żona każdego Capo. Schylały głowy, gdy przechodziłam obok, ale czułam, jak ich spojrzenia pełzają po mojej skórze, szukając pęknięć. Czekały, aż pęknę. Spojrzałam na odbicie w lustrze. Idealna skóra. Idealne włosy. Martwe oczy. Moje myśli powędrowały ku dniowi, w którym Alessandro wsunął pierścionek na mój palec. Spojrzał na mnie z czymś, co przypominało szacunek. Myślałam, że to wystarczy. Myślałam, że jeśli ukształtuję się na idealną żonę mafiosa — milczącą, piękną, niezłomną — w końcu spojrzy na mnie z ciepłem. Byłam głupia. Dla niego byłam tylko kolejnym nabytkiem. Trofeum do wypolerowania i postawienia na półce. Mój wzrok opadł na róg toaletki. Tam, leżąc niewinnie obok moich importowanych perfum, znajdowała się pomadka. To była tania, drogeryjna marka. Plastikowe opakowanie było porysowane. Odcień to krzykliwy, tandetny róż, którego nigdy bym nie nałożyła. Dreszcz przebiegł mi po kręgosłupie. Odegnałam tę myśl. Musiała ją zostawić służąca. Albo gość. Teraz, stojąc na korytarzu, ta pomadka wydawała się złowrogim zwiastunem. Śmiech w gabinecie ucichł, zastąpiony przez niski, gardłowy jęk. To był Alessandro. To był dźwięk, którego nigdy nie słyszałam z jego ust. Nie przy mnie. Przy mnie był sprawny. Milczący. Zimny. Nie zapukałam. Uchyliłam drzwi zaledwie na cal. Ten widok uderzył we mnie mocniej niż kula. Alessandro opierał się o swoje mahoniowe biurko, mając białą koszulę rozpiętą do połowy. A tam, wciśnięta między jego nogi, była Aria. Nie była jego siostrą. Nie była jego kuzynką. Była „przyjaciółką rodziny", którą sprowadził do posiadłości sześć miesięcy temu. Biedną, zadłużoną dziewczyną o smutnych oczach, nad którą wszyscy się litowali. Jej głowa była odchylona do tyłu, odsłaniając gardło. Jej dłonie były zaplątane w ciemne włosy Alessandra. Alessandro patrzył na nią z głodem, który mnie przerażał. Wyglądał... na pełnego życia. Aria lekko odwróciła głowę. Zobaczyła mnie. Nie odsunęła się. Nie wydała zduszonego okrzyku. Uśmiechnęła się. Było to powolne, jadowite uniesienie jej kącików ust. Celowo przesunęła dłoń, przeciągając paznokciami po klatce piersiowej Alessandra i zostawiając czerwony ślad. Chciała, żebym zobaczyła. Chciała, żebym wiedziała, że szminka na jego kołnierzyku należy do niej. — Jesteś taka prawdziwa, Aria — wymruczał Alessandro, a jego głos był zachrypnięty od namiętności. — Taka ciepła. Przesunął dłonią po jej plecach. — Nie to co ona. Nie to co ta lodowa rzeźba, do której muszę wracać do domu. Powietrze uciekło mi z płuc. Lodowa rzeźba. Tym właśnie dla niego byłam. Podczas gdy ja spędzałam każdą chwilę na jawie, próbując być dla niego idealna, próbując być kobietą godną nazwiska De Luca, on był tutaj, z tą oszustką, kpiąc z samego mojego istnienia. Fala mdłości przetoczyła się przeze mnie. Poczułam, jak żółć podchodzi mi do gardła. Moje palce zdrętwiały. Teczka z dokumentami lekko się wysunęła, szeleszcząc głośno w ciszy korytarza. Cofnęłam się, zanim Alessandro zdołał odwrócić głowę. Odwróciłam się i odeszłam. Moje szpilki stukały o marmurową podłogę niczym rytmiczne odliczanie do wybuchu mojego życia. Minęłam grupę pokojówek ścierających kurze na korytarzu. Przestały rozmawiać, gdy się zbliżyłam, ale w chwili, gdy przeszłam obok, zaczęły się szepty. Wiedziały. Żony Capo wiedziały. Wszyscy wiedzieli. Tylko ja byłam ślepa. Dotarłam do swojego pokoju i zamknęłam drzwi na klucz. Oparłam się o drewno, ciężko oddychając. Podeszłam do lustra. Kobieta wpatrująca się we mnie wyglądała blado, krucho. Na złamaną. Nie. Wyprostowałam plecy. Otarłam pojedynczą łzę, która zdołała wypłynąć. Jest takie stare sycylijskie przysłowie, które powtarzał mój ojciec: Najostrzejszy nóż jest często ukryty pod najspokojniejszą wodą. Podeszłam do biurka i wyciągnęłam teczkę, którą zaczęłam kompletować na temat Arii kilka tygodni temu. Wtedy odrzuciłam swoje podejrzenia, myśląc, że popadam w paranoję. Teraz spojrzałam na te dokumenty nowymi oczyma. Długi hazardowe. Ogromne. Przeszłość pełna oszustw. Powiązania z rywalizującymi rodzinami, które były zbyt zbieżne, by mogły być przypadkiem. Nie była tylko kochanką. Była pasożytem. A Alessandro sam ją zaprosił. Obiecał mi willę w Como na naszą piątą rocznicę. W zeszłym tygodniu słyszałam, jak Aria mówiła ogrodnikowi o kwiatach, które chciała tam posadzić. Zastępował mnie. Nie kochał mnie. Nigdy nie kochał. Byłam narzędziem. Zaślepką, dopóki nie mógł wprowadzić swojej prawdziwej obsesji. Poczułam, jak coś we mnie pęka. To więź lojalności, której trzymałam się tak długo, w końcu zerwała się pod naciskiem. Sięgnęłam po telefon. Moje dłonie były już spokojne. Wybrałam numer, którego nie używano od lat. — Giuseppe — powiedziałam, gdy starzec odebrał. — Musisz coś dla mnie zrobić. Rozłączyłam się i podeszłam do szkatułki z biżuterią. Wyjęłam naszyjnik, który Alessandro podarował mi w dniu naszego ślubu. Nosił herb De Luca. Ciężki. Złoty. Duszący. Rozpięłam go i wrzuciłam do najgłębszej szuflady mojej toaletki. Idealny posąg został roztrzaskany. Wojna dopiero się rozpoczęła.